Записки выжившего

От 1 августа 2015 года. — Я скучаю по своим мальчикам, и мужу, — произносит мама, пытаясь сдержать стоящие в глазах слезы. Мы переглянулись. — Мы здесь, мама — мой голос дрожит, я осторожно подхожу, пытаясь коснуться материнских плеч, руками. Женщина отрицательно качает головой. Я чувствую, как внутри меня, нарастает обида, отчуждение, боль и холод. «Мама! Мамочка! Что ты говоришь такое?!» Хочется лишиться слуха и вновь лишиться души, чтобы от прожигающей душевной пустоты не умереть — Я вас не растила. Я бы очень хотела увидеть, как мои мальчики растут — наконец, Мэри, находит слова, чтобы объяснить, но от этого не легче, Она подходит ко мне, обнимает: — Я люблю тебя… Затем оборачивается к тебе. — И тебя. Но лишает тебя объятий. — Я должна уйти. Мама быстро взбегает по лестнице. Грохот стальной двери бункера, словно выстрел в сердце, оба содрогаемся слыша его, и сгибаясь от негодования и боли, будто бьемся, в предсмертных конвульсиях. Чувствуя твою боль, подхожу и заключаю в объятия, желая хоть, как-то унять ее. Мы так старались стать для нее лучшими сыновьями, а она любила лишь воспоминания… Осознание этого, причиняет невыразимые и невыносимые страдания. Это слишком, для того, чтобы, когда — нибудь простить или забыть….