***
Ненавижу чёртовы четверги. Почему-то именно они заставляют меня думать об одиночестве... о неизбежности смерти, бесконечности Вселенной... меня навсегда забудут, так есть ли смысл?.. Стоп. Хватит думать. Ненавижу четверги. 11:42, в комнате невообразимо душно. Я быстро открываю окно, решая, что стоит найти немного разнообразия в жизни посредством похода в кафе. Иногда стоит сменить декорации и краски систематичного бытия. «Нужно мыслить позитивно, это всегда помогает»! Так ведь говорят люди? В гробу видал я этих оптимистов. Нельзя жить в розовых очках. Некоторые это поняли, благо я хороший учитель, но несведущих о правильности мира много, а мне как раз не хватает нового ученика...«Нет жизни без крови, нет правды без боли.» Вот главное правило.
***
Улицы выглядят серыми, спокойными и, очевидно, открытыми позволяя почувствовать свободу, простор для мысли и действия, но это лишь ежедневная иллюзия тысяч людей, надеющихся на лучшее. Так что я могу сказать, что улицы выглядят обычно: огромные гудящие металлические автомобили, яркие и вычурные вывески магазинов, надписи о «невероятных распродажах», торопящиеся прохожие, вечно говорящие по телефону. Мы все это видели тысячу раз, но мало кто задумывался обо всей карикатурности и абсурдности ситуации. Огромная система марионеток и кукловодов, пастухов и глупых овечьих стад. Те, кто анализировал весь этот строй либо пытались встать на одну ступень выше, либо становились сумасшедшими как всякие Оруэллы и Хаксли. Вся эта жизнь — одна большая сатира, но смеётся лишь тот, кто видит её со стороны. Пожалуй, перед входом было бы уместно поставить табличку «Оставь надежду всяк сюда входящий». Однако ни Бог, ни Дьявол, ни Данте помочь жалким существам не хотели. Но я всегда готов. Как показала практика, жизнь заканчивается не так быстро, как мой сегодняшний маршрут, давно занявший своё почётное место в моей памяти. И хоть я и не знаю, будут ли таблички с извинениями или благодарностями перед вратами ада после моей смерти, но прямо сейчас передо мной есть вывеска с надписью "Старбакс". Меня это устраивает.***
13:09, всё то же 19 ноября 2009 года, Лондон. «Почему эти мысли вообще возникают в моей голове?» Жарко, слегка душно, концентрированный аромат карамели и крепких обжаренных кофейных зёрен кружит голову, создавая приятную эйфорию где-то внутри уставшего тела и борющегося разума после холодной, белой улицы, наполненной искренним смехом наивно-счастливых детей, приятным характерным хрустом снега и освежающим холодом поздней осени в Лондоне. Мне повезло, в этот раз я пришёл как раз в нужное время: несколько тихих умиротворённых людей, медленно уходящих по окончанию своего обеденного перерыва, мягкий скрип старой кофемолки, ритмичный и крайне уместный стук приборов и фарфоровых чашек по деревянным столам, лёгкий звук переливания молока и горячий воды, угасающий ещё нежнее, чем появляющийся. За широкой дубовой стойкой было всего двое работников. Возле кассового аппарата стоял рослый мужчина лет тридцати со светло-коричневыми волосами и именем «Джеймс», немного небрежно написанным на бейджике чёрным маркером. Не знаю, давно ли он здесь работает, но выглядит он довольно ординарно. Сбоку от стойки, прямо возле стеллажа с различными фирменными чашками и термосами находилось два человека. Улыбающийся парень с чёрными волосами, одетый в зелёный фартук с эмблемой кофейни, возрастом около двадцати лет сидел на корточках перед маленькой девочкой с аккуратными хвостиками из светлых волос и розовой кофточкой на молнии. Картина эта выглядела нелепо. Парень улыбается ей, насыпая в стаканчик с какао пастельные разноцветные сахарные жемчужины, маленькие цилиндрики белоснежного зефира и другие причины развития сахарного диабета первого типа. Не смотря на лёгкую щетину и телосложение взрослого человека, он выглядит как ребёнок, внимательно следит за реакцией и пожеланиями девочки, притворяясь, что это игра. «Безумец»,— подумал я про себя. — Один карамельный маккиато, пожалуйста. — С Вас три фунта. ...Это же просто нелепо. Да, нужно уважать каждого клиента, но данный случай переходит границы. Это странно, это неправильно. Может он болен? Может мы... — Эмм... извините? Молодой человек?.. Как вас зовут? — люди умеют прерывать других невовремя. — Я... Я... Меня зовут... Дэн? Да, Дэн. Кажется, так меня зовут... — Окей,— медленно произнёс бариста, выводя маркером буквы на пластиковом стаканчике. Структура, яркость, оттенок цвета, характерный блеск — всё было в точности как на бейджике. Интересно, какой он имел запах? А что если... — я назову Ваше имя, когда заказ будет готов,— в этот раз я был благодарен за остановленные его голосом мысли. Позади меня стоял чистый круглый столик. Вполне удобное место... — Фил, ты так и будешь там стоять? Я всё понимаю, но, умоляю, возьмись за заказ. Стройные ноги показались из-за фартука, когда парень встал. Он занимается спортом? Наверняка он умеет убегать. Если уж не от проблем, так от людей. Часто это одно и то же. Но такой человек как он вряд ли бы сбежал от опасности. Он бы подарил ей цветочек, какую-нибудь розу, и, взяв опасность за ручку, ушёл бы с ней в закат... Нелепость. Но у розы есть острые шипы. А насколько невинен и безопасен он сам? Чего от него ждать? Когда он с силой надавил на крышку кофемолки, закрывая её перед включением, я заметил напряжённые мышцы на его руках. Такие бицепсы можно использовать, чтобы скрутить кому-нибудь голову, но он, скорее, накачал их, удерживая поводок домашней собаки во время прогулки. Я всегда хотел собаку... — Готов заказ для Дэна! Наконец-то...***
Прошло уже несколько минут после распития маккиато. Да, там есть карамель, но сахар я туда не добавлял, почему же кофе такой сладкий? Фил — неопытный стажёр? Мне казалось, что он ни на что не отвлекался во время приготовления. Хотя для чистой совести стоит отметить, что взглядами мы несколько раз всё-таки пересеклись. Никто из посетителей не зацепил моё внимание, я не виноват в том, что я смотрел лишь на того парня...«Я ни в чём не виноват... Пожалуйста, не надо! Я не виноват! Я знаю, что был прав. Я сожалею... Нет... Не надо!»
Тихая мелодия, фортепиано. Кажется, это Людовико Эйнауди. В своё время я увлекался музыкой... Темноволосый парень (как его звали?) достал телефон из заднего кармана и подошёл к Джеймсу, показав что-то на пальцах. Я никогда не умел концентрироваться и распознавать жесты, по-моему это слишком примитивный способ общения. В левом углу кофейни, за стойкой, был проход в тёмную служебную комнату. Парень зашёл туда, быстро схватил свою блестящую голубую куртку и вышел через чёрный ход. Мне нужно действовать быстро, благо строение здания я знал наизусть.***
Я выскочил на улицу и зашёл за угол, где предположительно находился похититель моего внимания. Когда я подошёл, он несколько раз легонько коснулся экрана своего сенсорного телефона и уже, было, начал говорить, но неожиданно для нас обоих он заметил меня. — Извини, Чарли, я тебе потом перезвоню, пока, — говорит он слегка тревожным, но приторно-нежным голосом, — Привет? Мне кажется, что я видел тебя внутри, — сказал бариста, неуверенно указывая пальцем на запасный выход из кафе. Он выглядел смущённым и слегка растерянным. Чёрные волосы, глаза, морщины, телефон, парень? Разговор, Чарли, «извини», кофе, сладость, горькость, жарить, горячо, огонь, уничтожение...Только не снова...
Вдох-выдох. Вдох-выдох. Я вижу столько всего вокруг, но не вижу общей картины. Глаза начинают болеть, с силой перенося боль в голову. Слишком много мыслей. Больно думать. Кто он? Зачем он здесь? Как долго он работает в кафе? Что такое «кафе»? Это французский? Почему у него есть волосы?.. Зачем нужны волосы?.. «Когда мне разрешат вернуться домой?.. Пожалуйста, хватит!..» — Тихо, тихо, парень, ты чего? Сквозь дешёвую куртку я чувствую холодную стену, построенную из маленьких плоских кирпичей. Земля такая мокрая, я чувствую её мягкость и шероховатость сквозь плотную ткань моих удобных джинс. Что-то мокрое стекает по моей переносице, коснувшись ресниц в начале своего пути, плавно но быстро упав на мою нижнюю губу. Нечто солёное, липкое. Мне не нравится. «Здесь так холодно». Я закрываю глаза и слегка нажимаю на веки пальцами. Теперь я вижу тысячи маленьких цветных звёзд, мерцающих, витающих в пространстве моего сознания словно вечерние летние мошки возле городского фонаря. Что-то тёплое появляется рядом. Горячий, сырой и мятно пахнущий воздух устремляется мне в лицо. Слабо пробивается запах корицы и свежего домашнего печенья. — Всё хорошо? Может врача? Я открываю глаза. На мгновение мне показалось, что я физически почувствовал сокращение моих зрачков от столь яркого и непривычного света. Повсюду был снег, странно, я вряд ли бы смог такое забыть. — Кто такой Чарли? — слабым голосом спрашиваю я. — Ч-что?.. — Ты, кажется, говорил с кем-то. Ты обещал перезвонить. — Ну... да, это мой... друг. Мы давно общаемся. Иногда я ему звоню. К чему тебе вообще эта информация? Кто ты? — Я Дэн, — «почему я улыбаюсь?» — Дэн? В таком случае, я Фил, если тебе интересно. Тебе ещё нужна моя помощь? — Да. Именно ты мне и нужен...«Фил. Его звали Фил. Я помню это, я клянусь. Это всё правда, чистая правда! Умоляю, поверьте мне...»