Дело №3. Пасхальные яйца.
17 января 2013 г. в 08:57
Расскажу-ка я вам еще один генитальный случай.
Как ни странно, на этот раз не про пакости Байльшмидта, нет. Поведаю про себя, родимого. Тогда я сильно на Пруссию обозлился и... Ну, сами увидите, что там вышло. Поехали.
***
Хм.... Так. Придется вернуться во времени обратно. Кажется, годика через три, после того, как Байльшидт попал ко мне в руки. Ах да, и это точно была весна. К этому времени года теплом, подснежниками и распустившимися почечками, увы, вам насладиться навряд ли удастся, зато вот лужами размером с Балтийское море, грязью по пояс и холодным ветродуем - всегда пожалуйста. А еще местная весна всегда показывает: кто, где и когда, миль пардон, срал. Снега там ни пригоршни.
Ладно, это я придираюсь. Не все так плохо, наверное, но уж тот год мне запомнился именно таким, романтики в той весне было ни на грош. Тогда, выслушивая жалобные стенания Пруссии о сохранении культуры, я только отмахивался. Нужно было строить Союз Нерушимый, сами понимаете, а неметчине на новорожденной земле коммунизма уж явно места нет. Во всяком случае, я тогда так думал. Сейчас сам на себя каждый визит к Байльшмидту ругаюсь: красиво же было бы. Да и туристов бы было еще больше... Тьфу. Короче, сопутствующая мораль: дитятки мои, не доводите себя до нервного срыва, будете потом расхлебывать.
Вернемся к прусским рыданиям. Если совсем коротко, то, будучи не в силах больше это выносить, я согласился на обзорную экскурсию по Калининграду с самим же Гилбертом в качестве гида.
Я с самого начала подозревал, что "обзор" не задастся. И дело даже не в рытвинах на дороге, я привык. Не в немецких зданиях, которые тогда мне казались неподходящими для нового светлого будущего. Не в мерзком моросящем дожде, долбившем мне по макушке. И даже не в пакостном сквозняке, норовящем проникнуть мне под плащ в жизненно важные регионы.
Дело было в самом Байльшмидте.
В его ломаном русском.
В его красных хитрых гляделках.
В его дерганых жестах и пафосном задирании носа.
Но больше всего - в его гадском,
колючем,
подлючем
и грязном языке.
Думаю, большинство меня поняло. А если не поняло, то сейчас объясню.
При каждом удобном случае этот оплот фашизма трепал своим неугомонным шлепалом, так и норовя уколоть побольнее. Специально не буду на русский литературный переводить, чтобы вы полюбовались на сие красноречие в оригинале.
***
- Вот, Брагинский, смотри и наслаждайтесь. Этот архитектонишес чудо - уникален Кирхе цур Святой Семейство. Какие изящный контур, какие стройный колонна... Ах, чудо, сотворенный золотые руками Фридрих Хайманн... - вещал Гилберт, картинно взмахивая рукой в сторону объекта своего восторга.
- Эм... Оно все здорово, конечно... Но сама-то кирха где? - непонимающе нахмурившись и наклонив голову, поинтересовался я. Никакой кирхи там не было, только четыре полуразрушенных кирпичных стены.
- Ах ja, - язвительно процедил Байльшмидт. - Это же ТЫ РАЗРУШИЛ ВСЕ К ЧЕРТОВОЙ БАБУШКА! Как я мог забыть! - проорал он, забрызгав меня слюной.
Я искренне понадеялся, что она, слюна, не ядовитая и пару минут простоял на месте, прищурившись на утопавшего вперед Пруссию. Мои кирзовые сапоги, которые, предположительно, вообще не должны промокать, теперь превратились в Финский залив, а в душе творился полный и непроходимый колколкол.
Со вкусом и от сердца матерясь на немецком (ну, я почти уверен, что он именно матерился), Гилберт зашагал дальше, специально зачерпывая сапогами грязь и при каждом шаге взбрыкивая, как контуженный польский пони, чтобы на меня летело это прусское гав... месиво.
Ничего.
Спокойно, товарищ Россия.
Как там... Ваньки грязи не боятся, да?
Глубоко вздохнув, я возвел очи небу и стукнулся своим многострадальным носом о белобрысую макушку Пруссии, который резко затормозил перед чем-то и величественно повел рукой.
- Просвещаться, унылое кольхозе. Кёнихсбергер Дом.
Я оглядел выгоревшие остатки "дома".
- Ну да, конечно, и я опять плохой.
Прусс отвесил издевательский поклон:
- Данке шон, шайза кусок.
Я немножко озадачился "куску шайза" и на всякий случай отметил у себя в голове записать русифицированную "шайзу" в свой особый блокнотик, где я собираю особо витиеватые ругательства, века эдак, чтоб не соврать, с одиннадцатого. Нет, а что? Шо вы так смотрите? Это... как его... хобби у меня такое. Между прочим, это не просто блокнот, а целый памятник культуры. Ну вот, к примеру, вот это мне так понравилось, что я аж целых два века ругался так:
"Раскорячу я вас и отмужичу".
Да, вы правильно значение поняли, бояре-государе. Между прочим, Гай Валерий Катулл, римский поэт, не хухры-мухры тут вам. Италия подогнал. Он хоть вроде и божий одуванчик с виду, а на деле - у-у-у... Но это уже совсем другая история.
Или вот, вообще моя гордость. Исконно русское! Двенадцатый век, древнейший образец. Один мужик попросил передать другому: тот денег торговцу был должен.
"Якове брате, е*и лежа, ебехото, аесово".
Как переводится? Ну, что-то вроде "не вы*бывайся, братюнь". Каково, а? Я в восторге, да.
Еще вот это нравится... Сейчас, погодите. Во:
"Яйцекладущий замороженный трухлявый пень". Это из забугорного, как бы даже не альфредовского, но экспрессия-то какая, экспрессия!
Ну, и последнее, чтоб из разных эпох. После того, как пара ребят Толкиена перевела на наш родной, я просто расплылся от одного. Кто "Сильмариллион" читал, дитятки, помните принцессу такую эльфийскую - Идриль Келебриндель? Так я до двухтысячного года каждый раз, когда по коридору шел и пальцем об тумбочку стукался, орал на весь дом:
"ИДРИЛЬ ТВОЮ КЕЛЕБРИНДЕЛЬ!".
Литва как-то услышал, в обморок упал, бедный. Я довольный остался: мелочь, а приятно.
Все-все-все, не судите, господа хорошие. Обратно к вашему бесценному пруссу, обратно. Знаю же, что половина вас уже глаза позакатывала.
***
И вот, после того гилбертского поклона я уже потянулся за пазуху за краником:
- Надо убрать этот недострой, - и кивнул на "Кёнигхсбергер дом".
Байльшмидт беспокойно зашевелился и замахал руками у меня перед лицом:
- Ты што? Ты што это удумать? Это же собор! Да туда... Туда даже твой мужичина приезжать пара век назад! Как его... Кар... Кар...
- Вороне как-то бог послал кусочек сыра... - продекламировал я и размахнулся краном.
- Карамзин! - завопил Пруссия и пригнулся, накрыв макушку руками.
Я задумался.
- Ну и что? Гитлер у тебя там тоже был.
- А-а-а! Ну Брагински!!! - взвыл Пруссия, - там быть похоронить наш феликий Иммануель Кант!.. Не сметь осквернять могила великий!
Поразившись, я аж краник спрятал.
- Да ты что? Иммануил Кант, говоришь?
Тот поспешно закивал.
- Ну, тогда не будем рушить, - великодушно махнул рукой я.
Естественно, еще чего: меня же тогда руководство придушит. Родоначальник философии рабочего класса же. Маркс с Энгельсом, вестимо, от него свою линию гнут. Ну, не только от него, конечно, но... В общем, слава Советскому Союзу!
Гилберт исподлобья взглянул на то, как я мечтательно улыбался, вытянувшись по струнке, и ехидно заметил:
- Фанатик!
Очнувшись, я жутко разозлился. Щас кому-то куда-то я чем-то заколоколоколю по самые гланды.
- Гр-р-р...
- Ой! Идти дальше, - встрепенулся тот и быстро зашагал от меня прочь.
***
Через полчаса мы подошли обратно к Родине-Отцу (я болезненно поморщился, с трудом подавляя в себе жажду крови) и оттуда направились к большому четырехэтажному зданию. Остановившись на мгновение возле него, я принялся задумчиво изучать его.
- А это что такое, красноглазый?
- Суд, - неохотно буркнул Байльшмидт.
- Суд, говоришь... А больше на университет похоже.
- W-was?.. - икнул тот, - Какой еще?..
- Государственный технический, - жизнерадостно отозвался я.
Пруссия мгновенно все понял и заорал в голос:
- Никаких! Никаких университет!!! Сдурел? Дрянная русская пси...
Ну, в общем... договорить он не успел. Потому что с горлом, пережатым изгибом водопроводного крана, нести хрень несколько затруднительно. И вредно для здоровья.
- ...
- Продолжай, майн либен, - пропел я, злой, как шмель, в которого потыкали палкой любопытные детсадовцы.
Байльшмидт показал пантомиму, как он застегивает себе рот, надевает замок и выбрасывает ключ.
Я неохотно отпустил его и выпустил пар.
- Ты помни, на кого шуршишь, пакетик, - огрызнулся я. - Давай, вперед. Что у тебя там еще?
- На сегодня один больше и капут... - откашлялся тот.
- Один еще и все, что ли?
Пруссия кивнул, потирая горло.
- Ну ладно. Только никаких вяков-бряков, а то будет тебе твой капут.
Мы обошли здание и остановились, видимо, у парадного входа. Перед зданием на постаменте красовалась скульптура-фонтан, из которой в небольшой полуразрушенный бассейн били струи воды.
Гилберт гордо сложил руки на груди и подбородком указал на скульптуру:
- Вот!
Я скептически посмотрел на него:
- Что "вот"?
- Это мой гордость! - заявил Байльшмидт, с любовью оглядывая скульпутуру, при этом явно испытывая глубокие патриотические чувства и проникаясь далекими воспоминаниями.
- Это ж тупо быки.
Передо мной и правда стояли два бронзовых быка, сцепившихся рогами.
Пруссия аж поперхнулся. Его глазенки запылали адским огнем.
- Ты! Сам ты бык, животное! Это зубры! Прекрасные, могучие зубры.
Я проглотил "животное", великодушно приняв это за комплимент, но предупреждающе положил руку пруссу на плечо. Тот заметно присел.
- При чем тут зубры, кыса? - как (?) с идиотом, ласково заговорил я. - Твой гордость - это пара зубров?
- Да! Мой символ! Могучие, древние! Как сам Пруссия! Как мой великий земля!
Сами понимаете, я не мог не фыркнуть. Но тот вдохновенно продолжил:
- Их также называть "Прокурор и защитник", потому что стоять на переду у суд.
- "На переду", - передразнил я его, - А знаешь чего...
Гилберту явно не понравилась это мое "знаешь чего".
- ...быкам...
- Зубрам!
- Ладушки, зубрам. Животным место в зоопарке! Ну, или перед зоопарком. Туда их и переставим.
- БРАГИНСКИЙ, СУКА! - Байльшмидт сделал удушающе-хватательные движения руками.
В пустоту, конечно. А не то висеть бы ему, зацепившись штанами, на причинном пальце у Родины-Отца.
Я пакостно похихикал. Моя-я-я очередь, Пруша. Как там нынче говорят в тырнетах? Теперь я здесь верховный тролль.
- Слушай, у меня вопрос, - я заметил у зубров то, за что можно было зацепиться. "Зацепиться" в прямом и переносном смысле.
- Was?
- Нет, нас.
Я прищурился на "быков".
- Зачем им такие большие яйца?
Гениталии, и вправду, у "быков" были поистине королевских размеров. Ну говорил же я - Пруссия...
Тот неожиданно гордо и гадко ухмыльнулся.
- А, это... Брагинский, вот помнишь Родину-Отца, который тебя символизировать?
- Не зли меня, убогонький, - огрызнулся я. - Помню.
- А теперь посмотреть на мой символ и на яйца.
Я послушно посмотрел на бронзовые шары, в очередной раз поразившись фантазии скульптора.
Пруссия встал в стартовую позицию бегуна, что мне показалось ну очень подозрительным.
- А теперь... Сравни размер и сделай выводы!
Так быстро ни один представитель прусского народа на свете никогда не бегал.
***
Проскользив по жидкой грязи мимо площади, я затормозил и злобно огляделся. Куда этот яйцетряс смылся?..
Пока я стоял и вертел головой, мимо меня прошла женщина средних лет с авоськой, полной картошки, и дружелюбно сказала:
- Христос воскресе!
- Воистину воскресе! - автоматически отозвался я и замер. Пасха? Сегодня - Пасха?! Как я мог забыть? Трачу тут время на этого...
Я печально побрел обратно к "быкам", где, как я обнаружил, я выронил одну из перчаток. Ну вот тебе. Нельзя на Пасху злиться.
Подойдя к скульптуре, я увидел, что моя перчатка лежит в банке с красной краской, оставленной кем-то из немецких рабочих, решивших хоть частично отреставрировать свое культурное наследние. Жутко обидевшись и разозлившись (перчатка была любимой, кожаной, еще с царских времен), я твердо решил отомстить фашисту. Но потом, после Пасхи. Сейчас поеду к Катюше с Наташей, куличики испечем, яйца покрасим...
Стоп.
Месть.
Быки.
Яйца.
Покрасим.
Ха!
Я расплылся в злобной улыбке и принялся вершить свое черное дело.
***
Знаете, увы, мне не посчастливилось увидеть лицо Пруссии, когда тот увидел плоды моего творчества, но кто-то говорил, что он три дня подряд плакал и матерился. По-русски. А потом принялся лично, вручную отмывать их.
Ну, то есть любовно раскрашенные мною в красный цвет гипертрофированные яйца зубров.
Так я стал родоначальником еще одной калининградской традиции: с тех пор каждый год студенты на Пасху красят "быкам" яйца.
Примечания:
http://ic.pics.livejournal.com/plagas/20955447/113954/113954_original.jpg
Там два напряженных
Быка обнаженных
Сцепились, как наши юристы в суде.
Но я-то ведь знаю,
Собратья по краю
Меня не покинут, как крысы, в беде.
И есть здесь обычай –
С вульгарностью бычьей
Геройски воюет родной институт.
Их ядра на Пасху
В пурпурную краску
Малюет веселый студенческий люд.
Андрей Преголин