Пролог
27 октября 2016 г. в 09:36
Свист ветра в ушах, встречным потоком воздуха плющит морду - в те моменты, когда меня выкручивает в направлении далёкой поверхности.
А парашюта нет.
В бешеной круговерти иногда успеваю отмечать россыпь островов у горизонта - и на краткий миг в душе вспыхивает надежда, что доплыву. Если не раскатает в блин при приводнении.
Растопырив руки и ноги, пробую на голых инстинктах (откуда они у прямоходящего примата?) стабилизировать хоть немного кручение. Прогресс, вроде, есть, но слишком мал, чтобы успеть раскорячиться как надо до момента стыковки.
Благо, рюкзак подтянут как надо - не телепается, не елозит по спине, сидит как влитой.
Поверхность воды всё ближе и ближе. Ещё несколько секунд, и всё - сушите вёсла, кормите рыб.
А ведь всё так хорошо начиналось...