Стабилизаторы потихоньку отключаются, позади остаются тысячи пройденных километров, а приключений как-то меньше не становится - меняется только их масштаб. Но, как и прежде, за спиной рюкзак, в руках револьвер и разумный кнут, на ногах тяжёлые ботинки, а плечом к плечу, скрадывая дорогу, идут верная соратница и ограниченно разумный образец ксенотеха. С такой-то компанией - да пропадать? Нет уж! Дудки! Имаго просыпается.

Смерть - штука такая, непредсказуемая и жестокая. Загробные боги ничуть не лучше. А "родные" человеки... С такой роднёй, за редким исключением, уж точно не по пути.

Проснуться в больничной палате - радость сомнительная. Проснуться, не имея ни малейшего представления, кто ты и где ты - событие ещё менее позитивное. Проснуться и понять, что ты отнюдь не в своём теле - прекрасный повод слететь с резьбы. И ещё больший повод сойти с ума кроется в одной незначительной детальке: служить тебе придётся теперь в своеобразном спецназе, бегать аки святой по воде, да выносить Детей Бездны, с аппетитом кушающих поделки рук человеческих...

Обычная практика заурядного выпускника столичной Академии в отдалённой провинции - ничего интересного, разве что одержимый какой объявится, или городскому некроманту придётся поассистировать при допросе преждевременно и насильственно упокоенного. Скука смертная... Была бы, если бы не...