Надоели, придурки гениальные!

- Джо-о-он! Вставай, новое преступление! – раздался высокий и сейчас кажущийся таким противным голос. А как иначе будет казаться, если тебя выдёргивают из сна в… во сколько там?.. В три часа ночи?! Чёртов гений! Чёртов придурок! Чёртов гениальный придурок! Он что, не спит ночами и только мониторит Лондон на предмет нового преступления с почерком Мориарти? Если это было бы так, Ватсон бы даже не удивился. У Холмса вообще было, кажется, только два состояния: «Мне скучно! Все вокруг идиоты!» и «Джон, Мориарти опять что-то натворил, пошли порискуем своими задницами!». И непонятно, что ещё было хуже… В первом случае вся жизнь состояла из стрельбы по стенам из его, Джона, пистолета, экспериментов с какими-то явно запрещёнными веществами да отрубленных голов и других частей тела в холодильнике. Во втором же случае… Вечные гонки по крышам, чердакам, подвалам, тёмным переулкам и прочим местам с не самой лучшей репутацией. И постоянно какие-то загадки ценою в жизнь или, по крайней мере, здоровье, непонятные игрища между двумя этими гениями… И почему нельзя просто взять и набить друг другу морду? Так нет, угадай по загадке сфинкса, в каком из флаконов противоядие, а по кишкам австралийского кролика-альбиноса, какой крюк надо дёрнуть, чтобы не свалиться в шахту лифта! Не расследования, а какие-то игрушки-квесты, только не на компьютере, а в реальности. И вот опять тащиться по этой холодной улице, буквально на уши натянув воротник куртки, чтобы промозглый ветер не выдул остатки тепла. Шерлок был явно на подъёме, не смотря на позднюю ночь, весь воодушевился в ожидании очередной игры, ещё бы: уже неделю от Мориарти ничего не было слышно, и вот, наконец, объявился. Путь привёл какому-то пятиэтажному узкому и заброшенному зданию. Как его нашёл Шерлок и почему, Джона уже не волновало; ему хотелось лишь рухнуть обратно в постель и не просыпаться в ближайшие пару месяцев. Старые доски противно скрипели под ногами, некоторые были мокрыми и трухлявыми и подозрительно прогибались под ногами. Пару раз лицо противно вляпывалось в паутину, пыль вызывала желание чихать. - Шерлок, может домой, а? – не особо веря в успех, спросил бывший военный. - А вот и ты, Шерлок! – не дал ответить детективу высокий и писклявый голос. И да, конечно, Шерлок ему нужен! А какое кому дело до Джона, выполняющего роль какой-то декоративной собачки? Достали… Оба… - Если хочешь добраться до меня и остановить, то тебе придётся постараться. Те, кого я взял в заложники, расположены на разных этажах. У тебя полчаса, чтобы их освободить, иначе будет БУМ. Понимаешь меня, Шерли? А замочки на них не простые, думаю, сам поймёшь, да? И помни – ошибка будет стоить жизни не только им, но и тебе. Не боишься? – за монолог, раздающийся из динамиков, голос раз десять успел поменять тембр с писклявого до низкого грудного и обратно. – Твоей зверушке, Шерли, требуется повторить по слогам и более простыми словами? - Всё-таки зверушка… Угу, прямо-таки мысли прочитал. Хочется сказать, что у гениев мысли сходятся, но если все гении такие, то увольте! Даже у самого терпеливого человека терпение это когда-нибудь кончается. Учитывая то, сколько Джон изображал из себя ласковую и покорную овечку рядом с двумя этими психами, то можно сказать, что он просто титан терпения. Но, как уже говорилось, всему приходит конец. - А кому-то, кажется, требуется нормальный секс, чтобы перестал нам мозги ебать! Обязательно было в три часа ночи выдёргивать? Если у кого-то такая патологическая жажда общения, то мог бы купить себе попугая! – взорвался военный врач. - О, а он ещё и разговаривать умеет? – умилился динамик. - Да пошли вы! Оба! Заколебали! Сколько можно? Я-то надеялся, что когда вы обоюдно сфальсифицируете смерть, то хотя бы тогда успокоитесь, но нет же! Всё, разбирайтесь сами! Придурки гениальные, чтоб вас! Ватсон развернулся и буквально вылетел из старого дома, стараясь выбросить из головы слова о заложниках. Всё равно плевать… Всё равно, останется он или нет, эти два психа не прекратят свои игры. Холодный ветер ударяет в лицо, но и он не способен заглушить яростный пожар в душе. Взорвался, не сдержался, не смог сыграть наивного и доброго дурачка, как всегда. Джон плюхается на какую-то скамейку, всё ещё полыхая праведным гневом. - Идиоты, гении недоделанные, психи! Пусть лучше потрахаются, может тогда успокоятся! Что один, что второй! – продолжал бурчать Ватсон и лишь спустя минуту замечает, что на скамейке он не один. Мужчина… Высокий, широкоплечий, с внимательными серыми глазами и растрёпанными русыми волосами. - Неудачный день? – участливо спрашивает незнакомец. - Скорее неудачная жизнь. Неудачный сосед и его неудачная мания гоняться за ещё одним таким же психом! – вылетает прежде, чем доктор успевает себя контролировать. Хотя он и не пытался. Иногда надо и выговориться. - Понимаю… - Вряд ли, - сухо бросает Джон. - Ещё как понимаю. Себастьян Моран, - мужчина протягивает руку. У Ватсона округляются глаза. Тот самый Моран? Снайпер Мориарти? Враг, в конце концов! Надо было что-то делать, надо было сообщить Шерлоку, надо было… А к чёрту! - Джон Ватсон, - бывший военный пожимает руку своему собеседнику. – А вы разве не должны быть там? - врач неопределённо кивает в сторону здания. - Да надоело… Вечно играю какое-то пугало с лазерной указкой. Честное слово, хочется уже пристрелить вас с Шерлоком, без обид, просто надоела вся эта катавасия… - Да какие обиды… Сам уже устал до чёртиков. И чего этим двум дома не сидится? - Гении… - усмехается Себастьян, словно это всё объясняет. - Ага… Слушай, раз нам тут ещё непонятно сколько сидеть, пока наши «детишки» не наиграются, то пойдём кофе выпьем? – Джон машет рукой в сторону круглосуточной кофейни. – А то я сейчас прямо здесь вырублюсь. - Ну пошли. Учитывая то, сколько Джим там наворотил, у нас, как минимум, пара часов есть…