Договор

— Я не знаю, что ты будешь делать, но у нас недобор кадров. Завтра к четырём я хочу в приемной видеть чёртову дюжину кандидатов в стажеры. — Зачем тебе они? — Нет, ты что, не понимаешь, что после чистки у нас текучка кадров. — Надо быть менее разборчивой, — бубнит Марго под нос, отстукивая ритм пальцами по папке. Глаза девушки округляются в праведном гневе. — Что значит, быть менее разборчивой? Если я буду менее разборчивой, ситуация в стране возобновится. И ты знаешь, сколько… — Давай по старой схеме? — перебивает Марго, зная набирающий обороты монолог наизусть. — Тем более, в этот раз действительно нужны стажеры, — она хохотнула. — Кстати, у меня, кажется, остались их номера. И того… Джона Бойта. — Марго, ты издеваешься? А знаешь, я все сказала. Цель тебе ясна, делай, что хочешь. — Есть, Господин Министр! — Марго иронично отдала честь, и покинула кабинет, кинув предупреждающий взгляд на человека на диване. Он все же ей не нравился. — А я говорил, что у страны будут большие проблемы, если ты станешь Министром, — мужчина, лениво перелистывал журнал, кидая мимолетные взгляды на жену. В него полетела ручка. — Ты в курсе, что ты себя компрометируешь, Грейнджер? Бросание предметов в людей — это первый признак тирании, — он улыбается, смотря на растрепанную Гермиону с засученными рукавами пиджака, у которой аврал. — Переживешь, Малфой. Все переживут. Я сделаю из этой страны конфетку!