Сломанный мир

Здесь тихо... Пустой форпост, разрушенная крепость... Тихо падает снег на залитую кровью землю. Кровавые брызги веером расходятся на стенах. Пахнет гарью, кровью и смертью. А ещё разложением, но тел нет. В стенах отверстия от пуль... На земле пустые гильзы... Кое-где выроненное оружие... Звероиды всех сожрали, а что не сожрали, утащили в дыру-проход в сердце крепости, когда начали отступать. Кто бы мог подумать, что они умеют... Вслед за ними Кларк не пошёл. Пусть навредить они ему не могли, но остатки здравого смысла твердили, что он не захочет знать, что находится на другом конце туннеля. Живых людей там всё равно нет. Возможно, это трусость. Но ему всего четырнадцать. Иногда ведь можно побыть чуть-чуть трусом? Особенно, если на твоих глазах только что перебили всех, кого ты знал? Он завалил проход, чтобы совсем уж быстро твари вновь не явились. Дыра была глубокая, туннелем уходя куда-то вглубь. Пришлось свалить туда пару пустых оружейных шкафов и швырнуть одну из уцелевших гранат. Помогло, конечно, не особо, но теперь он хоть услышит тех, кто оттуда полезет, без необходимости постоянной концентрации. Изгвазданные в чужой крови пальцы разжались, и из ослабевших рук выпал, зазвенев одноручный меч. Суонвик подарил его ему на двенадцатое Рождество. Потому что Кларк считал глупым праздновать день рождение при отсутствии точной даты. Короткий, чуть больше полуметра клинок не являлся стандартным, с закосом под короткий римский меч и выкованный из бывшей танковой брони. Подполковник говорил, что ему повезло найти неплохого кузнеца в главном городе... Он всхлипнул и осел на землю, губы задрожали, горло сдавило спазмом, а глаза обожгло жаром. По щекам потекли горячие слёзы. Первый всхлип сорвался в небеса... Запоздалая истерика... На самом деле, Кларк не умел пользоваться мечом. Владел исключительно на уровне палкомахателя. И, в принципе, ему этого было достаточно. Как в том анекдоте про носорога с плохим зрением и ТТХ — воистину, не его проблемы. Когда заканчивались патроны, он доставал меч. Тело сотрясала дрожь, перерастающая в неконтролируемый колотун... От обычной одежды, которую он одевал поверх экипировки, утащенной с корабля, чтобы не привлекать лишнего внимания, остались одни лохмотья. Подранные, окровавленные, кое-где прожжённые. Со стороны, наверное, казалось, что его протащили по камням, скинули в какое-нибудь ущелье, окунули в кровавую грязь, а потом ещё и в песке и строительной пыли щедро поваляли... Одежда не годилась даже на тряпки. Надрывный крик. Кулак с силой врезается в землю, оставляя воронку как от разрыва снаряда. И он в этой воронке. Истерика кончилась и наступила апатия. Кларк не знает, сколько он пролежал там, но когда, наконец, поднялся, солнце садилось за горизонт. В голове было восхитительно пусто. Тело вели вбитые в подкорку рефлексы. Что ни говори, а подполковник сделал для него очень многое. Он осмотрел форпост на предмет уцелевшей провизии и вооружения. Первого для него одного хватит на неделю — ведь они так и не дождались машины с припасами — второго было больше. Десяток винтовок, пять автоматов, восемь гранат и двенадцать ящиков патронов. Полностью укомплектованной крепости этого бы хватило чуть меньше, чем на час. Для него же, целое богатство. Оружия должно было быть больше, но всё остальное повреждено и приведено в негодность, что-то утащили звероиды вместе с людьми, до последнего не выпускающих оружие из рук, на починку имеющегося только зря время уйдёт. Кларк не знал, что он будет делать теперь и как, но одно он знал точно — из крепости нужно было уходить. Твари обязательно ещё сюда вернутся, это только вопрос времени. И в этот момент стоит быть как можно дальше от этого места. В идеале, нужно идти на корабль, где ждёт его призрак Джор-Эла (пусть по-научному, он и называется проекцией). Останавливало только одно — наступала ночь. А ночью этот мир становился намного опаснее, чем днём. Ночью люди не выходили за защитный периметр. Это одно из базовых правил нового мира на планете Земля. Пусть для молодого криптонца это не актуально, но Суонвик не раз повторял своему подопечному: «Если от тебя отскакивают пули, это не значит, что от них не нужно укрываться. Никогда не знаешь, какая пуля окажется именно той модификации, что пробьёт твою защиту». Не стоит игнорировать правила выживания. Лишними они всё равно не будут. Кларк обосновал себе убежище на закрытой смотровой вышке, как одно из самых уцелевших и самых маленьких помещений. Перетащив туда всё найденное, он забаррикадировал двери и закрыл окна — от звероидов это, если что, естественно не спасёт, но так он узнает, когда к нему пролезут монстры. До утра должно хватить. Рваные лохмотья, бывшие некогда одеждой, пришлось выкинуть и остаться в одной форме Криптона. Костюм почти не чувствовался, и от того Кларк чувствовал себя немного голым. Было непривычно. Но большинство чувств по-прежнему были приглушены после истерики, что, несомненно, порадовало бы его в другое время, однако сейчас ему было все равно. Засыпая, он слушал неприятную тишину. В ней больше не было шума жизни его крепости...