Ихтиандр

Жил был Дима. Диме 34 года. Он знает, что такое депрессия и творческий кризис получше вашего. Состояние, которое можно сравнить лишь с тяжёлой формой бронхита или затяжной простудой, кода не хочется ни есть, ни пить, отпадает желание даже приближаться к любимому синтезатору. Хочется только курить, наблюдая за толпами людей которые всё время спешат. С такими наблюдениями приходит понимание, что эти люди, как и ты сам будут спешить всю жизнь, не успевать жить, существуя как серая одушевлённая биомасса. Депрессивно, да? Слишком... С таким настроением временами даже жить не хочется. Но не ему. Он влюблён в жизнь, но каждая любовь приносит в жизнь человека разочарование... На этот раз поводом для такой сильной меланхолии стала ссора. Казалось бы безобидная, обычная, а нет. На этот раз он был слишком измотан психологически, подавленным, нервным. В тот день он невольно подался эмоциям, разшатаным нервам. Мозг отдал защитную команду, которая горячим импульсом прошлась по телу, отделилось холодным рывком в руку и... Он ударил жену... Впервые за столько лет... Всегда подавая расчёт своим чётким отмереным действиям, он никогда не позволял себе поднимать руку на женщин, а к тому же на Олю. Она же, почувствовав всю тяжесть руки музыканта, резко отвернулась после пощёчены, а потом посмотрела на Диму, как на монстра и лишь схватилась за ушиб. - Лёва! Лев! Собирайся! Мы едим к бабушке! ***** Теперь он уже неделю один на один со своими переживаниями. За это время он ни разу не выходил из дому, выбивал звонки от коллег, сёстры. Он выпил весь алкоголь в квартире, от которого ему становилось только хуже. Вдруг его тишину пробила двойная вибрация телефона. На экране светится номер "Любимая"... " Я подаю на развод. " ******* Он вышел из дому в холодный мелкий дождь. В одной лёгкой парке, и та не застёгнута. Он пьян, усталый и разбитый, человек, который потерял любой интерес к жизни после единственного сообщения, которое до сих пор крутится в его голове. Будто пластинку заело... Шёл не глядя, не избирая дорог. Вся карта города которую он знал, слилась в комок и упала в урну с ярлыком "Забыто"... Ему нужно отдышатся.... Он задыхается от своих переживаний и эмоций... Он не знает куда придёт... Ему всё равно... И всё же сейчас, спустя 2 часа бездумных скиданий, обезсилившийся музыкант на пешеходной части автомобильного моста. Сзади раздаётся целая кокофония автомобильных звуков. Люди по-прежнему спешат домой. Какая пустая суета... Он же, даже не замечая, что дождь кончился, нависает над волнами неспокойного сегодня Днепра. Тёмная гладь воды отражает белоснежный месяц, который только что показался из-за массивных туч. Луна будто пустила жабкой свой свет по воде. Красота... Прекрасное время и место для того, что бы сделать это... Он уже карабкался на бортик моста представляя заголовки газет после этой ночи: " Дмитрий Шуров утопился...." "А может Шурова подтолкнули?..." "Нет, это был суицид года..." Сейчас, здесь, весь промокший до нитки, стоя на краю своей жизни и этого долбаного моста, ему уже не важно было ничего, ровным счётом. Он был почему-то необыкновенно рад и безудержно счастлив. Эму было легко дышать и голова не тяжилела деприсивными мыслями. Он уже всё для себя решил. - Ну давай, жизнь! - бормотал он. - Подари мне то ради чего я смогу жить дальше, дай мне увидеть то чего раньше не видел. Ну! Смелее! Знаешь почему? Потому что мне сейчас совершенно нечего терять! Но... Ничего не происходило. Он уже представлял себе насколько холодная вода. Как он сначала летит безконтрольным полётом вниз, холодный ветер режет его кожу, как он, поглащённый волнами идёт ко дну... - Я не хочу делать этого сегодня! Почему бы тебе просто не предоставить мне то ради чего мне стоит остатся! - теперь он кричал, плакал как маленький ребёнок, от безисходности. Больно, обидно и смертельно тоскливо... Он закрывает заплаканые, красные глаза и делает шаг вперёд, и...