Правда
13 января 2017 г. в 01:02
Стикеры получились классными. Рома так и сказал ему: «классные» – задумчиво перещелкивая на своем ноутбуке картинки – вперед, назад, снова вперед. Казалось, что он впал в какой-то гипнотический транс.
По крайней мере, другого объяснения у Жени не было.
– Все отлично. У них хорошая форма. Я думаю. Да. Мы нашли ритм.
Привыкнуть к тому, как Логинов говорил, Женя так и не смог. Рома делал неуместные паузы, надолго замолкал, и в ту, их первую встречу почти два месяца назад уловить суть разговора было настолько сложно, что Гордеев почувствовал себя идиотом. Логинов изъяснялся формулировками, достойными рецензии на выставку современного искусства, и Женя долго не понимал, причем тут наклейки и вкладыши в альбом. Присутствие Григорьева помогало мало – женин арт-директор, похоже, не собирался переводить поток мыслей электронщика на человеческий или, хотя бы, дизайнерский язык, – и только когда Андрей показал ему референсы, задача немного прояснилась.
Викторианская графика. Рыбы с ногами. Кони, собранные из элементов паровых машин. Женщины, чьи кринолины плавно переходили в раковины улиток. Как минимум, это было странно.
– Я понял, – сказал Женя, посмотрев на Рому. – Чем безумнее, тем лучше?
Логинов сидел напротив него, забравшись на кожаный диван вместе с ногами. Женя запомнил его со дня рождения Вадима другим – нервным, возбужденным, с блестящим взглядом. Сейчас Рома был спокойным. Женя сказал бы, даже, безмятежным.
– Можно и так сказать, – кивнул Логинов. – Да.
– Наверное, если упороться, получится офигенно.
Женя пошутил – он никогда не пробовал ничего тяжелее травки, да и от той не было особого толка. Может, он что-то делал неправильно; может быть, в те пару раз, что он курил, он был и без того пьяным. О том, чтобы работать под стимуляторами, он и не думал – ему вполне хватало «Рэдбулла» и кофе.
– Да, – Рома наклонил голову, не улыбаясь. – Это хорошая идея. Попробуй.
Женя едва не спросил у него: «ты серьезно?». Но не успел – рассмеявшийся, в отличии от Логинова, Андрей сказал ему:
– На работе только так не делай, окей? Сейлзы нас убьют за кислотные книжки.
Как будто они говорили о том, что в офисе не стоит выпивать.
– Лучше вообще так не делай, – Рома обхватил ладонями прозрачную кружку, принесенную официанткой, и заглянул внутрь, туда, где плавал чайный цветок. – Мы все обсудили, да?
Потом Женя переписывался с Логиновым только в «Фейсбуке». Скидывал ему варианты, сделанные по тем эскизам, которые успел набросать Григорьев до того, как сломал руку, и те, что придумал сам. Ему нравились вещи, которые получались по итогам обсуждений; однажды Логинов отправил ему собственноручно нарисованную картинку с комментарием «не могу объяснить словами. типа того».
Схематичный рисунок был нацарапан ручкой на линованном листке – рисовать Рома не умел совсем, и неуверенные линии складывались в малопонятный сюжет. Женя долго смотрел на фотографию в мессенджере, а потом заметил в углу кадра похожий на диаграмму черно-золотой значок.
Он помнил, как выглядит логотип «Роснефти». Сам ставил его на обложку книги – давно, в какой-то другой жизни.
Это все было неважно. Ни до, ни после этого случайного момента Стрелецкий больше не всплывал в их с Ромой общении даже косвенно; правда, в какой-то момент Женя все-таки дал слабину. Он просмотрел свежие фотки на странице Киры, и среди бесконечного потока кадров с вечеринок и выставок зацепил взглядом знакомые лица.
Съемка была репортажной. Кира что-то рассказывала Стрелецкому; он пил вино. Ровно между ними, чуть позади, лицом к камере стоял Логинов. Но в кадр он тоже не смотрел – изучал что-то в своем мобильнике.
Ничего особенного, на самом деле. Если бы Женя не знал их.
Он старался не зацикливаться на этом, но мысли все равно лезли в голову – неосознанно, раз за разом, он сравнивал себя с Ромой, зачем-то пытаясь понять, что в нем самом было не так.
– Мне все нравится, – Логинов перестал щелкать картинки со стикерами и мягко закрыл макбук. – Скинь мне номер своей карты, окей?
Они снова сидели в «Просторе» – кажется, Рома любил это место, или, может, ему было просто удобно встречаться здесь. Вечером среды в клубе было спокойно; в соседнем зале показывали какое-то независимое кино на немецком языке с субтитрами.
Стикеров на крышке роминого ноутбука не было. Женя обклеил свой так, что свободного места не осталось; иногда он лепил новые понравившиеся картинки поверх старых. Наклейки были у всех его друзей и знакомых – больше или меньше, или, хотя бы, одна. Даже у Григорьева.
– Они отвлекают меня, – сказал Рома. – Ты же это хотел спросить?
Он тоже смотрел на свой ноутбук.
– А, – Женя кивнул, подумав о том, что не стоило, наверное, так пялиться на девственно-чистую, нетронутую поверхность макбука. – Понятно. Хорошо, я скину.
– Я напишу тебе, когда альбом будет готов, – электронщик пожал его протянутую руку и улыбнулся. – Счастливо.
На улице только прошел дождь. Женя остановился у входа в «Простор», копаясь в рюкзаке в поисках сигарет; они, похоже, провалились на самое дно, а курить хотелось ужасно. Он запустил руку поглубже, подперев рюкзак коленом, наткнулся на блок дополнительной зарядки, паспорт, какие-то фантики и мятую футболку, которую он искал сегодня с утра, но так и не нашел. Сигареты помялись под придавившим их ноутбуком, но не поломались, и Женя закинул рюкзак обратно за плечо.
Осталось отыскать в карманах одежды зажигалку. Женя потратил на это еще немного времени, и, наконец, закурил, прислонившись спиной к влажной от дождя стене «Простора».
Перед входом притормозила черная, идеально чистая восьмерка «Ауди».
Машина была другой – не той, что осталась в памяти Гордеева, – но он почти не удивился, когда Стрелецкий захлопнул за собой водительскую дверь, и, обойдя капот, прикурил сигарету.
– Привет.
Женя поздоровался первым. Он понятия не имел, узнал ли его Вадим, когда подъезжал, и заметил ли вообще – но уйти молча, едва увидев Стрелецкого, казалось трусостью.
Вадим посмотрел на него. Ничего не изменилось – на нем был строгий деловой костюм, тщательно подобранный галстук и тяжелые металлические часы на запястье левой руки. Женя не был уверен в том, как именно сейчас выглядит его собственное лицо, но по красивому лицу Стрелецкого ничего невозможно было понять. Как и всегда.
– Здравствуй, – Вадим кивнул и поднялся по ступенькам, мельком посмотрев на экран своего телефона.
Женя не был в курсе, знает ли Стрелецкий о том, что он делает стикеры для альбома Логинова. И это тоже было неважно.
– Классная тачка, – сказал он, глядя на «Ауди».
Кажется, он уже говорил это. Полгода назад. О другой машине.
Вадим кивнул еще раз, выдыхая дым длинно и неспешно. Женя не думал, что встретит его когда-то еще – но, если такая вероятность все же существовала, он был уверен, что не должен будет ничего почувствовать.
Но он почувствовал, и это было обидно. Не так сильно, как раньше. Не так неприятно. Наверное, надо было просто уйти – прямо сейчас, но вместо этого Женя сказал то, чего сам не мог до конца понять, но отчего-то знал, что так будет правильно.
– Я рад за вас. Правда.
Стрелецкий перевел на него нечитаемый взгляд. А потом усмехнулся – жестко, одними губами.
– Ты не знаешь, чему радуешься.
Глупо было ожидать благодарности. Но Женя говорил не ради того, чтобы ее услышать.
– Конечно, я вообще ничего не знаю, – сказал он, потушив сигарету о решетку на урне. – Прямо как Джон Сноу.
Стрелецкий пожал плечами.
– Я не в курсе, кто это.
Пересказывать Стрелецкому пять сезонов «Игры Престолов» точно не имело смысла, но Гордеев уже успел представить себе такой вариант – и от этого стало смешно.
– Неважно, – он поправил рюкзак и улыбнулся. – Пока. Передавай привет Кире.
Он махнул Стрелецкому рукой и, не дожидаясь ответа, спустился вниз и пошел по узкому тротуару в сторону метро. Чувство обиды сменилось чем-то другим – странным и неясным, но это было лучше, чем все, что он чувствовал за последние время. Он все-таки обернулся на перекрестке, у светофора – как раз в тот момент, когда Вадим открыл дверь своей машины с пассажирской стороны и сделал Роме широкий, наигранный приглашающий жест.
В ответ Логинов обошел «Ауди» и сел за руль.
Светофор переключился на зеленый.
До дома Женя доехал в приподнятом настроении. Мама привычно сидела на кухне и смотрела «Безумцев»; на экране айпада Дон Дрейпер – Женя знал, как его зовут, именно потому, что каждый вечер оказывался слушателем очередной серии, – говорил, что счастье – это новая машина.
Женя улыбнулся, закинув в микроволновку сваренные вчера макароны.
– Ты в хорошем настроении, – сказала ему мама, не отвлекаясь от экрана.
– Да, – ответил он. – Я доделал те стикеры. Заказчику понравилось.
Он вспомнил о том, что Вадим сказал ему в конце весны, на тридцать шестом этаже многоэтажки на Юго-Западной. Что его родителям не нужно знать о нем всей правды. Если бы Женя услышал это сейчас, то обязательно спросил бы, а кому, в таком случае, ее еще знать? Но он не мог вернуться в прошлое – да и уже не хотел.
И врать тоже – не хотел. Ни сейчас, ни после.
Вот только говорить было все равно тяжело, хотя он прокручивал этот разговор почти каждый день, и каждый день у него не хватало сил – совсем немного. И сейчас – Женя верил, что это так, – они нашлись.
– Мам, – он забрал из микроволновки тарелку и сел напротив, сжав пальцами горячий стеклянный обод. – Помнишь, ты спрашивала. С кем я встречаюсь.
Возможно, это был не лучший заход. У Жени были другие варианты, но он забыл их все. Разом.
– Но ты ведь уже не встречаешься?
Мама посмотрела на него поверх айпада, поставив «Безумцев» на паузу.
– Нет, – он покачал головой и уткнулся взглядом в желтоватые, посыпанные мелко покрошенным базиликом макароны. – Не встречаюсь. Но дело не в этом.
На какое-то время в кухне повисла тишина. Запал, на котором Женя начал разговор, стремительно улетучивался, и он решил, что расскажет в другой раз – но мама вдруг коротко отозвалась:
– Я знаю.
Сердце глухо подскочило где-то в груди. К горлу.
Мама смотрела на застывшего на экране Дрейпера.
– Извини. Я видела. Когда ты ночью сорвался к Сереже. Я тебе не поверила, – ее голос прозвучал беспомощно и виновато, как будто она была ребенком, который нахулиганил, не сознался, и все равно был раскрыт. – Я же знаю, какая у него машина. Это же был не он, да?
– Не он.
Во рту было сухо. Женя отпустил тарелку с макаронами и потянулся к стакану, чтобы налить в него воды; ему нужен был перерыв, чтобы продолжить.
– Я испугалась, – тихо сказала мама. – Знаешь, надумала себе всякого. Ты подорвался посреди ночи, соврал, уехал куда-то. На дорогой машине. С кем-то. Потом пропадал по выходным. И, много еще чего. Я же не слепая, Жень.
Вода не лезла в горло. Еще много чего: он приходил с засосами и знал, что мама видит, но не придумал даже невинной лжи. Отвечал Вадиму на звонки, только выходя из кухни или гостиной. Не ночевал дома, отмалчивался, отшучивался, а потом все прекратилось – и что его мать должна была подумать?
– Я записала номер той машины. На всякий случай. И попросила Толика узнать, чья она. У него же есть друзья в милиции.
– И как? Узнала?
Получилось грубо. Женя уже не был уверен в том, что он вообще чувствует – стыд, вину, облегчение, обиду на мать за то, что она вплела во все этого своего Толика, а не спросила прямо.
– Узнала, – ответила мама.
Они опять молчали. Под окном кухни с гулом проехала поливальная машина; потом по асфальту заскребли щетки уборочной. Почему они делали это в обратном порядке? Какой смысл сначала поливать, а потом мести?
Женя тряхнул головой. Причем тут вообще была уборка улиц?
– Ну, тогда, – он все еще не мог посмотреть на мать, и чувствовал себя от этого ужасно. – Тогда мне нечего рассказывать.
– Я тебя не осуждаю, – мама поднялась с дивана и подошла к нему. Неловко положила руку на плечо, а потом вдруг порывисто обняла, так крепко, как в детстве – и тут же шагнула назад. – Я очень люблю тебя. И я хочу, чтобы ты был счастлив. Неважно, с кем.
В глазах предательски щипало. Женя закусил губу, до боли, чувствуя, как закладывает нос, и сказал в тарелку с макаронами:
– Я не мог рассказать все сразу. Прости меня. Пожалуйста.
Он слез с табуретки и обнял маму – он делал это редко, и теперь ему казалось странным и неожиданно болезненным то, что ее голова едва дотягивалась ему до груди.
– Все в порядке, – она вытерла мокрые щеки ладонью и неуверенно улыбнулась ему, глядя снизу вверх. – Все нормально. Думаю, я не буду досматривать эту серию сегодня.
Женя тихо рассмеялся в ответ.
Он почти доел холодные макароны, когда мама острожно спросила у него:
– Ты думал про отца?
– Да, – Женя посмотрел ей в покрасневшие глаза и сказал прямо – то, что понимал уже давно, просто не хотел признавать это. – Ему будет все равно, мам. Ты это знаешь. Ему всегда было все равно.
– Ну и черт с ним, – ответила она.
Женя отчего-то подумал, что они говорят не только про отца. Или он сам – имеет в виду не только его.
И это было правильно. Как будто он наконец сложил из рассыпающихся картинок одну целую. Оказался в нулевой точке отсчета.
Той, которую выбрал он сам.
Примечания:
Теперь-то все точно (да, я как тот парень из притчи, что кричал про волков, а они все не приходили)
Это – конец.
Спасибо всем, кто ждал, и всем, кто только присоединился. Тем, кто говорил, что история не закончена и тем, кто видел конец.