Без тебя ненавижу

— Хочешь помочь? Смотрит прямехонько в зеркало, завязывая свой нелепый галстук. Драко думает: "Лучше бы удавку смастерил". Для него или себя. Или для обоих сразу. — Ты знаешь, чего я хочу. Щекой невзначай - по щеке. И только дрогнувшие кончики пальцев выдают мальчишку, а еще то, как смешно он пытается задержать дыхание. Будто сможет не вдыхать этот запах. Аромат, которым пропитался насквозь. Метка собственности. Знак. Лучше любого клейма. — Малфой, прекрати. Я должен поторопиться, ты знаешь. Знает, конечно. Вот только Гарри совсем не думал об этом еще пару минут назад, пока стонал под ним, жадно хватая ртом воздух, ловил поцелуи, хрипел что-то вроде: "Еще, Драко, еще". — Твои друзья-неудачники и часа не могут одни провести? Какие же жалкие, Мерлин. Это даже не злость. Раздражение, может быть, брезгливость. А Гарри дергается нервно, оборачивается рывком, но десятки язвительных слов исчезают, не сорвавшись с языка... Потому что колючие острые льдинки в глазах Малфоя тают, и весь он какой-то ... уютный - с этими взлохмаченными волосами, распахнутой на груди рубашкой, зацелованными до пунцового губами... И вся напускная холодность, неловкость и стыд - не исчезают, нет, уходят на время, когда Гарри тянется губами к губам, не набрасывается жадно, не вгрызается, теряя рассудок, - обхватывает мягко, чуть посасывая, зализывает языком оставленные им же чуть раньше ранки. — Ты знаешь, что мы не можем... - не успевает закончить, чувствуя - Драко вздрагивает, как от удара, а потом натягивает ту самую привычную маску - ирония, насмешка, презрение, а еще много-много льда... — Решил, что мы с тобой парочка - из тех, что трахаются украдкой, стыдливо отводя глаза на публике? - раскатистый смех эхом прокатывается под каменными сводами, рвет перепонки. - Я тебя трахаю, Поттер. Мне это нужно. Но держаться за руки? Слать друг другу с совами тупые записочки? Лизаться на каждом углу? Может еще возжелаешь, чтобы я ночью пробрался в зимний сад Стебль и надрал для тебя охапку каких-нибудь зачарованных роз? А может быть, вместо быстрого перепиха в туалете под ехидные комментарии плаксы Миртл изволишь ложе, усыпанное лепестками? ... Я лучше горного тролля поцелую. — Тебе обязательно быть таким засранцем? Все портить? Он бледный, как привидение, этот мальчик-который-выжил. Смотрит и изо всех сил старается не моргать. Драко кривит рот в усмешке, от которой и сейчас (всегда) слабеют колени, красиво заламывает бровь. — Хочешь еще раз? По-быстрому? Или, может быть, отсосешь? Гарри как склизкого гада стряхивает с себя эту руку с длинными изящными пальцами (Мерлин и тот, наверное, не знает, ЧТО Малфой умеет творить ими, одними лишь ими). — Жаль, что твой Темный Лорд не утащил тебя за собой в преисподнюю... Холодно. Так холодно от ворвавшегося в распахнувшееся окно вместе с мелкими снежинками ветра, и только щека пылает, будто огнем опалило. Драко. Драко, прости, я не должен, но... Шепотом, одними губами: — Не было ночи, чтоб я не думал, какой легкой и простой была бы моя жизнь без тебя. Вспышка боли в серых, как плачущее небо, глазах - как награда, желанный трофей - желаннее кубка по квиддичу. И скрежет вместо голоса в ответ: — Ненавижу. Давай, Поттер, вали. Вали отсюда, просто вали. Его знобит, лихорадит, и снежно-белая челка так красиво падает на глаза. Гарри глотает окончание фразы: "...и каждую ночь понимаю, что без тебя в ней бы просто не было б смысла". — Я тоже, Драко, - с щемящей нежностью в уже пустой комнате. И только качающаяся за окном ветка скребет о стекло, да взъерошенная круглоглазая сова пучится глупо. - Я тоже, Драко. Всегда. Он вернется, он возвращается всегда, если уходит. Как будто у каждого под ребрами - по магниту, что реагируют лишь друг на друга. Так жалко. Так сильно. Так бесперспективно. Гарри представляет, как Драко меряет быстрыми злыми шагами темные коридоры Малфой-мэнора, как рявкает на домовиков, как запускает пальцы в свои уже чуть отросшие волосы. Мягкие и пахнущие первым снегом... — Я тоже, Драко. Так ненавижу.