Без тебя ненавижу

Слэш
R
Завершён
4442
Размер:
395 страниц, 128 частей
Описание:
Посвящение:
Примечания:
Публикация на других ресурсах:
Запрещено в любом виде
Награды от читателей:
4442 Нравится 1106 Отзывы 1603 В сборник Скачать

Часть 14.

Настройки текста
— Этого могло и не быть, Поттер. Адское пламя ревет за спиной, рычит разъяренней раненого дракона. Гарри из последних сил сжимает в руках древко метлы, умудряясь уворачиваться от сыплющихся сверху горящих обломков, а потому в первый момент думает: померещилось. Гарри трудно, потому что устал, потому что битва в самом разгаре. Потому что пот стекает со лба веселыми ручейками, попадая в глаза вместе с частичками копоти и сажи. Метла почти не слушается — то ли треснула рукоятка, то ли Гарри просто не привык летать не один. Мальчишка за спиной, что сжимает бока цепкими худыми руками, весит, наверное, не больше домашнего эльфа или ребенка: тонкий, воздушный. Дышит громко в плечо и вздрагивает время от времени, как от испуга. — Выручай-комнате конец. Что ты будешь делать, когда весь Хогвартс превратится в руины. Что, Поттер? И эти капризные интонации слишком знакомы, чтобы списать все на морок. Только вот обернуться не получается — слишком важно смотреть вперед. Слишком важно выжить сейчас и спасти эту белобрысую немочь, что шипит из-за плеча, гад слизеринский. Вместо "спасибо" за спасение. — Малфой, давай не сейчас, — гул усиливающего пожара, пожирающего остатки давно забытых сокровищ и никому не нужного хлама, подхватывает брошенную досадливо фразу и уносит совсем в другую сторону, рассеивая по дороге, смешивая с тлеющей бумагой и пеплом. — Знаешь, если бы ты тогда, на первом курсе, пожал мою руку, все бы было иначе. Мы были бы по одну сторону, Поттер. Мы могли бы дружить. Мерлин, Поттер, мы могли бы стать всем друг для друга, если б не ты... И мы остались бы живы. Уж лучше б кусался, швырялся Непростительными, попытался скинуть с метлы в разверзшийся там, внизу, ад. Уж лучше б шипел привычно о ненависти и плевался презрением, сочился сарказмом и брезгливо отдергивал руку. Что угодно, но не этот потухший голос. Как увядший цветок в лучах лунного света. Цветок, что никогда не увидит восхода. — Малфой, не смей! Мы выберемся, ты понял?! Плевать, что не слышит, плевать, что не поверит ни единому слову, плевать, что презирает и всегда ненавидел. Не дам, слышишь? Ты не умрешь. Не сегодня. Зачем? Да какая разница, Мерлин?! Просто заткнись и дай мне вытащить нас. — Если бы ты хоть раз не прошел мимо моего купе в Хогвартс-экспрессе. Если бы просто сел рядом. Но ты каждый раз отворачивался, будто мог запачкаться просто от взгляда. На языке горчит не от дыма, что забивает легкие, выедает глаза, впитывается в кожу. Отнюдь. Каждое слово — горше настойки полыни. И нечего возразить, потому что "а мы ведь правда могли бы... я мог бы". Перехватывает метлу поудобнее, сжимает ладонью, морщась от врезающихся под кожу заноз. Второй рукой, не успевая (не позволяя себе) подумать, — накрывает холодные пальцы, что вцепились в мантию где-то под сердцем. Сжались намертво, не расцепить. Хорек вздрагивает, дергается всем телом, и двое почти валятся с метлы в рокочущую бездну, что тянет вверх обжигающие красно-рыжие руки, стонет голодно, жадно, подвывает, пытается схватить за ноги, сдернуть к себе. — Малфой, идиот. Убьемся. Кажется, сипит что-то сзади неслышно. Лишь теплое дыхание оседает на затылке, на шее. Будто иголочками — под кожу. Руку не отнимает, стискивает ломкие пальцы хорька, подбадривая без слов. Я с тобой. Все хорошо. — Помнишь тот первый день в Косом переулке? В магазине одежды у Малкин. Ты помнишь? Я просто хотел понравиться тебе, придурок. Стать твоим другом. Еще тогда, еще не зная, кто ты и для чего. А ты все испортил, Поттер. "Зачем ты говоришь это, Драко? Почему сейчас?" "Потому что мы сдохнем, Поттер. Времени больше нет" — Ты же меня ненавидел. Смерти желал, — беспомощным всхлипом, снова тонущим в вое уже остающегося за спиной пожара. — Я был обижен, придурок. Отвергнут, обижен, разочарован. Я же любил тебя, идиот. С того самого первого дня, наверное... Шок такой силы — как врезаться в землю в обнимку со взбесившимся бладжером. Гарри забывает дышать и не может издать даже звука, лишь шевелит беспомощно губами, будто под Обезъяз угодил. Пролетают под какими-то арками, потолок снижается, а стены будто сдвигаются. Здесь тихо, и мягкий полумрак позволяет не щурится. Наверное, в эту часть замка битва еще не докатилась, но отзвуки ее эхом отскакивают от низких сводов, заставляя морщиться и вздрагивать, озираясь. Снижаются и спрыгивают на твердую землю друг за другом. Гарри успевает обернуться и подхватить заваливающегося набок Малфоя. Усаживает у стены осторожно, заглядывает в бледное измученное лицо. Привычная маска высокомерия и брезгливости, видимо, слетела с хорька где-то в пути, а потому сейчас перед Гарри не привычный плюющийся ядом самовлюбленный ублюдок, а просто очень усталый испуганный мальчишка. — Малфой... Драко, ты как? Присаживается перед ним, заглядывая в глаза — серые, запавшие, стонущие каким-то глухим отчаянием. А в ушах все звучит и звучит последняя, брошенная сгоряча, видимо, фраза: "Я же любил тебя, идиот". Как во сне Гарри видит свою руку, тянущуюся к чужой скуле. Поглаживает осторожно. Драко застывает, но не шевелится, не отталкивает, лишь быстрая вспышка изумления во взгляде и потемневшая на полтона радужка выдают эмоции слизеринца. "Я же любил тебя, идиот" — Я тоже, Драко, я тоже, — сбито и быстро, торопясь сказать все, признаться, пока запас смелости не иссяк, пока сам Малфой не отошел от шока и не уничтожил, не пришпилил к месту одной-единственной ядовитой фразой. Он может, как, наверное, никто. — Только о тебе и думал. Последний год — все больше. Думал, ты ненавидишь. Мучился, спать не мог. А когда ты ушел к Пожирателям... но плевать. Чуть не сдурел, когда увидел — пламя вокруг, и ты там висишь, из последних сил цепляешься. Если бы не успел... Сдох бы я, понимаешь? Пальцы бездумно шарят по лицу, обводят задрожавшие вдруг белые губы, осторожно, почти благоговейно касаются кончиков ресниц... Живой, настоящий, рядом, так близко, и можно касаться, не гонит... Молчит. Молчит? — Драко? Почему ты молчишь? Ты мне что-нибудь скажешь? Качает головой и прикрывает вдруг глаза, пальцами показывая на горло. И мысль-догадка, как пощечина, как в стену с разбега: обожжена гортань. Не может говорить. Залечить. Хоть как-нибудь, как умею. Стоп. Не может говорить? А все это время? Позади, на метле? Ведь явственно слышал голос. Знакомый. Знакомый, еще бы... Каждый день слышал. С рождения. Мерлин, Поттер, а ты и правда такой идиот. А Малфой не смеется, — наверное, просто шок еще не прошел, еще немного, и... Стыдно, и щиплет глаза. И пусто, будто выскоблили изнутри острым кинжалом. Поверил ведь, позволил себе понадеяться. Глупый. Не поднимает глаз, боясь споткнуться о издевку на красивом аристократичном лице. А потому не сразу понимает, как что-то тянется к руке. Тепло чужой кожи, сплетающиеся пальцы. Шумное дыхание так близко, опаляет губы. И длинные музыкальные пальцы в спутанных волосах. И робкий, до одури счастливый взгляд прямо напротив. — Драко? Драко. Драко... Ох... Битва, Пожиратели, Волдеморт — все это будет позже. Уже сегодня, но еще не сейчас. Сейчас у них есть только они, только двое, что потеряли шесть лет в ненужном никому противостоянии. "Драко, правда?" "Я тоже, Поттер. Я тоже. Всегда".
По желанию автора, комментировать могут только зарегистрированные пользователи.
Права на все произведения, опубликованные на сайте, принадлежат авторам произведений. Администрация не несет ответственности за содержание работ.