За гранью пустоты

И плевать, что пробит висок – это просто вишнёвый сок. Ну сорвался тугой курок так, что пуля в меня вошла… Это просто гранат и медь, мокрой тряпкой могу стереть, и не будет ничто болеть, ведь вся боль уж давно прошла. Это только узор картин, на которые мы глядим. Это просто густой рубин, и теперь он слегка живой. Это яркий закатный луч сквозь нависшие сонмы туч, это плещущий жизни ключ, резвый, яростный и лихой! Это лишь одеянье роз [их кустами мой сад порос], реки пламенных горных слёз и искрящееся вино. Это маков огонь в полях, гроздья ягод в лесных кустах, это страсть на чужих устах и ещё городская ночь. Это просто цветущий фрукт, отражающий солнце пруд, блики зеркала, что живут, свои тайны от всех тая. Просто с примесью смерти мусс – лишь слегка я его боюсь. Так попробуй, а как на вкус ещё тёплая кровь моя?