Тень над Зималетто

"Nothing going right, nothing going wrong I've got a whole lot of nothing nothing going on" - крутились в сознании Брола строчки песни Клоуфингер. Поздним вечером Никита пешком возвращался домой с очередной местечковой тусовки, на которой его, как обычно, чествовали за победу на батле со странным парнем, который носит рваную маску гориллы. Вопреки ожиданиям рэппера, запретный дым не притупил, а лишь обострил осознание мрачного факта, который словно скверная теща терзал душу Брола на протяжении последнего месяца- ПОБЕДА БЫЛА ПИРРОВОЙ, оппонент каким-то образом сумел поглумиться над ним, осквернить его жажду успеха, его понимание рэпа, да чего уж там- уродцу удалось просто втоптать его в грязь своим неряшливым, но талантливым фристайлом и самоуверенным игнорированием противника. Да, парень в маске был хорош. И страшен. И отвратителен Бролу, ведь Никите пришлось испить горькую чашу формальной победы, которая обернулась для него более страшным позором, чем явное, понятное всем унижение. Пару бутылочек пива с ароматными колбасками так и просились на стол к рефлексирующему рэпперу. Брол открыл глаза и невдалеке увидал огни ночной продуктовой лавочки. "Алё, агент!",- раздался из подворотни хриплый голос, когда Никита уже схватился за ручку двери в магазинчик,- "Помоги старому поцу на водку! А я тебе скажу шото интересное". Никита достал из кармана джинс полтинник и швырнул его во тьму. Тьма удовлетворилась подношением, и Брол зашел в магазин. Образ картинного паяца-наркомана все еще терзал душу Брола, когда он наконец провернул ключ в замке и вошел в свою квартиру. Не хотелось ни выпивки, ни физических упражнений, ни продвижения куда бы то ни было. Хотелось задуматься о природе вещей. О значении самой реальности- реальности, в которой побеждает упоротое дерьмо, а не своеобразный юмор, оптимизм и прилежание, которые всегда были присущи Никите. На эти качества он всегда мог поставить с чистой совестью, в отличие от негодяев, которые бездумно проливают грязь и скверну ради успеха, не задумываясь о том, что их высказывания приносят значительный вред обществу и развращают молодые умы. "Хотя у них, пожалуй, и совести-то нету"- подумал Брол, заливая в чайник чистую воду- "Я словно Генри из фильма "Ирэйзерхэд", хожу-брожу, делаю своё как умею, пытаюсь справляться с трудностями. Но до чего же эти трудности бывают извращенными... Всегда ли так было? Могу только догадываться". Никита заварил себе чай и присел на балконе. За оконным стеклом мерцали крапинки звездного неба, полузадушенные огнями ночного города. Рэппер достал из кармана куртки маленький блокнотик, заполненный строками, полистал его и, наконец, остановился на последней испещренной словами странице. Текст не был рэпом- это было стихотворение. Стихотворение, продиктованное ему бродягой, которому он дал пятьдесят рублей, когда упоротый шел домой с вечеринки. "Сквозь грядущего мрак чародей разглядеть стремится выход единый меж двух миров..." "Огонь, иди со мной..."- прошептал Брол, затем поставил недопитый чай на тумбочку, возложил руки на подлокотники старого кресла и сидя уснул. Они находились в комнате с массивными красными занавесками. "Вроде бы замша"- подумал Брол. Или попытался подумать нечто подобное. В соседнем кресле сидела интересная женщина в очках- красивая стрижка, стильная деловая одежда, напряженный взгляд, направленный в пол, разукрашенный ломанными зигзагами, словно подталкивал Никиту к некоему действию, о котором он сам пока не имел ни малейшего представления. Внезапно до Брола донесся ее голос, который снизошел из пространства еще до того, как женщина растянула губы в попытке заговорить: -Здравствуй, Брол. Никита уставился на женщину и вдруг увидел мужчину в очках, который как-то неуклюже ворвался в комнату, откинув назад красную занавеску. Мужчина- высокий брюнет с гладко выбритым лицом- сел на диван рядом с женщиной и обнял ее за талию. -Ты должен понять, - "произнес" мужчина, вперив взгляд в Брола,- "Судьба этого сада суть участь садовника. Птицы не могут петь прекрасные песни, когда их хвосты зажаты в лапах кальмара". -Я понимаю.- ответил Брол, хотя, по правде говоря, Брол ничерта не понял. Мужчина в очках вдруг превратился в человека очень высокого роста с абсолютно лысой головой и сардонической улыбкой на устах. Это был тот самый Ресторатор, который организовывал весь этот бесплодный батловый бред в Петербурге, однако в то же время он являлся чем-то гораздо более далеким и непостижимым, нежели известный организатор Версуса. "Намечается жаришка",- "произнес" "Ресторатор", потирая "ладони",- "Стэнд-ап комик, веселый алкоголик уже вошел в большой бизнес. Лобастый и седой- это одно и то же, но все мы живем во снах. РРРРАУНД!".