16/08/2016
7 ноября 2016 г., 16:52
Перекрёсток истоптанный и брусчатый
преграждает путь и глядит анфас.
Поднимается солнце, рассвет сияет,
наполняется светом ночной Париж.
И столица старинная и седая —
так юна, пока солнце огнём горит.
Опущусь на скамейку слегка сырую
и достану любимейшую из книг.
Её имя нельзя называть мне всуе,
и она меня, верно, ночами снит.
И на улицах узких, в холодных скверах —
город ею пропитан, он ей пропах.
Прикасаюсь к страницам, к началу веры,
будто путник, пришедший издалека.
*
И вначале пути, мы близки к финалу,
не угнаться за поступью злой судьбы.
В наших силах — быть храбрыми от начала
до последнего выдоха.
«Я здесь был».
Примечания:
I am the man, I suffered, I was there.
Walt Whitman.
