Бесследно уходящий идеал, То завтра, Малость опоздавшее... И каждый стих, Что я когда-то написал, Свободой и Тоской Дышавший.
Опоздавшее завтра (Над пропастью во ржи)
29 ноября 2016 г. в 01:41
Что я такое?
Кем был я рождён?
Зачем блуждаю в гороскопах лиц?
То овен,
То орешник,
То дракон...
Но ведь душа не ведает Границ?!.
Где правда?
Господи, помилуй уж.
Я сбился.
Путь такой -
Сто вёрст не крюк.
Сладка водица придорожных луж,
Где слышен звонкий, колокольный звук;
Теперь разлита в тары из стекла -
За штуку рубь!
И четверть за глоток!
И святость по бутылкам
- что ж цена:
Один
Несчастный
Глупый
Монолог.
Простите слог, дрожащий под рукой,
Я сам трясусь -
Мне
Больно
Видеть
Свет!
Сие мы спишем,
мол,
На вкус дурной.
( а может быть, пощёчинный ответ).
Мне больно видеть вещи, страшные:
У крохи
Жутко
Старые глаза;
Со смертью игры
до безумия
опасные
И раны жгучие от игр в слова.
Примечания:
о чем я говорю? Что для тех, кто не понял. Человек ищет себя, пытается понять свои особенности, вкусы, жизненные ценности, но понимает, что в мире всего этого до чёрта много. Что есть столько разных позиций и аргументов, что нельзя принимать ничто в серьёз. Они сами себя опровергают. И сейчас этот человек видит, как меняется быстро мир и его мода. Старое уходит, а нового нет. Что делать? Продолжать искать себя, и чувствовать хоть что-то.
Проскакивает аналогия с Джеромом Дэвидом Сэлинджером
"Над пропастью во ржи",
но с оглядкой на современность.