MorMor X-mas fest: Что может быть хуже?

Мориарти бродил по торговому центру уже третий час. Он злился, неимоверно сильно. Двадцать четвертое декабря, прилавки даже с самыми дорогими подарками безнадежно пусты. Мужчина только вздыхал, поглядывая на часы и понимая, что зря так сильно просрочил с подарком для своего снайпера. Кажется, еще пара пустых и закрывающихся лавок - и Джеймс вернется домой не с яркой упаковкой, а с пустыми руками. Но не проходит и лишних двадцати минут, как Джим находит великолепные запонки, которые просит красиво упаковать. Он забирает эту коробку и медленно направляется к своему автомобилю, спеша вернутся домой немного раньше Себастьяна. *** Моран уже был дома около часа. Он вернулся с задания как обычно потрепанным и, не смотря на свою сильную любовь готовить, не подходил к плите ближе, чем на метр. Он вымотался, да и предстоящий праздник не вызывал ничего, кроме тошноты и нежелания работать дальше вообще. Ни с Джеймсом, ни где-либо еще. Руки отчего-то болезненно тряслись, а тело слегка сводило судорогой. Себастьян не задумывался, отчего это могло быть, но мысль о том, что сегодня стоит все завершить крутилась в голове со слишком опасной частотой. Немного подумав, мужчина все-таки убедил себя в том, что привести ситуацию к логическому концу стоило. В дверь раздался звонок, но затем замок открылся, ведь Джеймс сумел найти ключи. Отсутствие света в комнатах привело его в легкое замешательство: Себ уже должен был быть дома, минут как пять точно. Пройдя к гостиной, мужчина только тяжело вздохнул, ставя пакет с покупками на пол, а затем подходя к дивану, присаживаясь на его край и внимательно смотря на Морана, склонив голову вбок. - Что с тобой, Себастьян? - Мориарти немного хмурится, прикладывая ладонь к чужому лбу. - Ты заболел? - Я здоров, - с едва заметным рычанием отвечает Себастьян, перехватывая чужое запястье и отстраняя руку брюнета от себя. - Не трогай. Мне неприятно. Джеймс только вздрагивает от прикосновения, тут же убирая руку и сжимая губы в тонкую полоску. - Отчего же тебе неприятно, мой дорогой? - От тебя самого, - бурчит блондин, поворачиваясь на бок и утыкаясь взглядом в диван, шумно засопев. - Я приготовлю ужин, - после небольшой паузы сообщает Джим, медленно поднимаясь на ноги, пытаясь подавить в себе желание добиться нормального, полного ответа. - Тебя звать? Но Себастьян так и не ответил. Отчего Мориарти, тяжело вздохнув, пошел по направлению кухни, включая там свет и принимаясь за готовку. Особо заботиться ему не хотелось, как и готовить, но холодильник будто назло был пусть: будто сегодня не наступает Рождество через 5 часов. Проведя не так уж и много времени на кухне, Джеймс поужинал в одиночестве, так и не дозвавшись Морана. Спустя пару минут, он все прошел обратно, беря в руки пакет, присаживаясь вновь рядом и протягивая коробку в чужие руки. - Возьми. Конечно, подарки принято дарить утром, но...я не думаю, что тебе это вообще нужно. Надеюсь, у тебя останутся приятные воспоминания о нашем третьем Рождестве, - произносит брюнет вкладывая коробку в чужую ладонь и тут же поднимаясь, уходя в направлении спальни. Себастьян же только вздыхает, сжимая подарок в руке сильнее и не желая его открывать, ведь в душе начинали скрести кошки, напоминая о собственном решении. Но не успевает Моран задуматься глубже, как его тревожат сначала шум, а затем выстрел, разбивающий стекло. Блондин подрывается с места, врываясь в спальню и хмуро осматриваясь, ища причину столь неприятного шума. Но причиной был сам Мориарти, что сидел с оружием в руках, вытирая со стесанной щеки кровь. "Промахнулся. Ну и идиот," - подумал Себастьяна, подходя ближе к мужчине и опускаясь рядом с тем на колени, накрывая ладонь, крепко сжав ту пальцами. - Отдай. Огнестрел детям не игрушка, - проговорил тихим голосом Моран, чуть дергая рукой, не ожидая, что Мориарти рванет на него, вцепляясь пальцами за футболку Себастьяна и рыча. - Ты что творишь, черт возьми? - Я что ты творишь? - шипит Джеймс, пытаясь освободить руку с пистолетом. - Ты думал, я не узнаю да? Думал, что не увижу, как за моей спиной ты строишь планы побега? Разве я удерживал тебя, Себастьян? Разве позволял себе унижать тебя? За что ты так поступаешь со мной именно сегодня? Именно сейчас? Скомкав листок бумаги, что лежал рядом, брюнет бросил тот прямиком в замершего Себастьяна, злобно нахмурившись. - Оставил тут свои бредни. Спасибо, что помог открыть глаза на собственные грехи, - прошипел Мориарти, вновь пытаясь вырваться из цепкой хватки полковника. Но Моран был непреклонен. Он не двинулся до сих пор, только иногда моргая, продолжая болезненно сжимать руку босса с оружием, затем медленно ту направляя к своему подбородку. - Я никогда тебя не любил. Никогда не испытывал к тебе чего-то, что могло бы перерасти в любовь. А ты поверил моим словам, поверил мне, - Себастьян говорил всё тем же тоном, не повышая голос и не понижая его. - Ты называл меня идиотом, вот только оказался им сам. Неужели грозой Лондона двигало то, что не должно было вообще зарождаться в его тёмной душонке? - Замолчи! - просит Мориарти, упирая ствол пистолета в чужой подбородок и хмурясь. - Замолчи, сейчас же... - Заставь меня замолчать, - просит снайпер, слабо улыбаясь. - Сейчас всё в твоих руках: одно движение - и я уже молчу вечно. Мориарти будто бы стал уговаривать сам себя. Он долго и упорно смотрел на Морана, не сводя взгляда с его глаз, пытаясь понять, блефует мужчина, или нет. Убедившись, что тот абсолютно серьезен, он только расслабляется, выдыхая и удобнее перехватывая оружие. - Скажи это еще раз, - просит Джеймс, снимая пистолет с предохранителя. - Я не люблю тебя, - доносится из уст блондина, который нарочно растянул фразу, не сдерживая улыбку. - Не.. Договорить он не успевает. Джеймс нажимает на курок.