мотострелок

       Там, где есть пролог должен быть и эпилог… Пальцы из углепластика набирали текст, стукаясь о небольшое силовое поле, зависшее параллельно столу, второе поле висело под углом девяносто градусов к лицу древнего. Изображение передавалось на поля с помощью проекторов. Сзади к древнему подошла супруга и обняла.       — Как продвигается? — Древний потянулся.       — Пишу эпилог… я завтра вернусь пораньше… —       — Что случилось? Очередная попытка сыграть в камикадзе? — Пошутила лиса.       — В каком-то смысле… да, Михаил попросил экзамен по языку принять. —       — Оу, сурово… — Иван кивнул и встал со стула.       — Ага, и киборга не врубишь, со мной будут вести светскую беседу. — Руби удивилась.       — Зачем? Совет готовится к прилёту людей? — Древний пожал плечами.       — Чёрт его знает, меня в такие дела не посвящают… Горк приехать обещал, может он что знает… Что сказал врач? — Спросил древний из вежливости.       — Ничего особенного… он дал таблетки… —       — Руби Руби… Меня не обманешь… — Руби смущённо потупила взгляд.       — Эх, я беременна… — Лиса задумалась. — А ты как узнал? Опять меня сканировал! —       — Каюсь, но у меня оправдание, я за тебя волнуюсь… — Лиса вздохнула и прижалась к Древнему.       — Эх, дурак ты мой любимый… и что с тобой делать? —       — Казнить нельзя помиловать. Где поставишь запятую? —       — А ты как думаешь? —       — Я люблю тебя… —       — И я… как назовёшь мемуары? —       — Да есть одна идея… —       — И что? —       — Узнаешь…