Необходимость

Джон совсем не чувствует усталости даже спустя час. Просто быстрым шагом несётся по улицам, не замечая ровным счётом ничего. Красный свет? Значит, смена направления. Слишком людно? О, ну здравствуйте, пустынные закоулки. Тупик? Что ж, отличная разминка, раз уж на то пошло. Он чувствует себя совсем мальчишкой, перебираясь через металлическую решётку, разрывая свои вполне неплохие брюки чуть ниже колена. Плевать! Всё дальше и дальше от проклятой Бейкер-стрит… Ты не сбежишь. SH От тебя-то? Да без проблем. Джон поспешно отключает телефон и прячет его поглубже в карман, вновь выныривая в привычную суету городских улиц, где каждый куда-то спешит, не замечая чужих проблем и забот. Пожалуй, можно и слиться с толпой. Район кажется совсем незнакомым, и он впервые задумывается, где же лучше всего скоротать пару часов, пока руки не перестанет так яростно жечь от желания разбить к чертям эту самоуверенную морду, заставляя тем самым заткнуться проклятый рот. Да, совершенно невероятный, с этими пухлыми и манящими губами, но охренеть какой раздражающий рот. Лучше бы ты молчал. И Джон тут же криво усмехается, осознавая, что с таким раскладом он бы жить не смог тоже. Ведь этот голос… Этот чёртов баритон навсегда засел в голове. И даже немой Холмс в его собственных мыслях продолжал бы с саркастичными нотками подмечать каждую его оплошность, насмехаясь над всеми нелепыми мыслями. Лёгкие невыносимо жжёт. Ватсон прекрасно осознаёт, что эта боль для него самого — фантомная, но где-то там, в другой части города, Холмс выкуривает, наверное, шестую сигарету подряд. Прокашлявшись, он останавливается, игнорируя постоянно задевающих его прохожих, лишь недоумённо оглядывающихся на внезапно возникшее «препятствие». Нет, не шестую. Определённо, десятую. Джон устало проводит ладонью по лицу, осматриваясь. Ближайший бар всего в двух шагах — настоящее спасение. Нет, напиваться он не собирается, но пару бокальчиков всё же пропустит. Он ведь даже не от Шерлока убежать стремится… Всё куда забавнее. Сбежать он пытается от себя. От всех своих противоречивых желаний. От этой сносящей крышу привязанности. От… В глазах резко темнеет, затем вновь вспыхивает свет, но это уже не ставшее привычным освещение бара. Это их квартира, не узнать которую нельзя. Высокая и худая тень (иначе и не опишешь), излучающая леденящее голубое свечение — душевную боль — прислоняется лбом к стене, упираясь в неё же кулаками. Побелевшие от напряжения ногти ненавистно впиваются в бледные ладони. Джон морщится, ощущая всё это на самом себе (с некоторых пор, если уж с Шерлоком, то только так). И так проходят бесконечно долгие секунды, пока брюнет не срывается вовсе и не замахивается, вымещая через удар всю накопившуюся злость, к чертям отбивая костяшки. От удара он болезненно всхлипывает, машинально прижимая руку к себе, прислоняясь к стене уже спиной, медленно съезжая. — Блядь, — Джон шипит, придя в себя, ошарашенно впиваясь взглядом в собственную трясущуюся руку. Стоит включить телефон, как он тут же начинает разрываться от кучи входящих сообщений. Ты не сбежишь. SH Не сбежишь, Джон. SH Как бы сильно ты этого не хотел. Не сможешь. SH И я не смогу отпустить. Никогда. SH Я чувствую. SH Тебя. SH Я чувствую, где ты. SH Остановись. SH Пожалуйста, Джон. SH Пропущенный вызов от абонента: Шерлок. Прости меня. SH Идиот! SH Я. Не ты. SH Ты чувствуешь? SH Я знаю, что чувствуешь. SH И я чувствую. SH Пропущенный вызов от абонента: Шерлок. Прости. SH Остановись. SH Вернись. Просто вернись и врежь мне. SH Пожалуйста. SH Последнее — всего пару минут назад. Джон ошарашенно выдыхает, испуганно оглядываясь. Куда его занесло вообще? Порывисто расплачивается, хватает куртку и вылетает из бара. Господи, да не в первый раз ведь уже ругаются. Наверное, слишком строг был. Слишком рассержен, чтобы взять себя в руки. Вернее, они оба… На вызовы эти автоматизированные железки не отзываются вообще. Видимо, такси и вовсе нет поблизости. Он чертыхается, готовясь вот-вот сорваться с места, чтобы просто бежать-бежать-бежать, пользуясь навигатором, лишь бы только быстрее вернуться, как вдруг из-за угла появляется автомобиль и осторожно притормаживает прямо перед ним. Конечно, не сбегу. Нет. Я идиот. JW Вернее, мы оба. JW В то же мгновение, когда сообщение доставляется адресату, Джон вновь ощущает эту боль, отдающуюся прямиком в больное плечо. И чёрт знает, где и что тут уже фантомное, а где — его собственное. Как же хреново. Им обоим. Прости и ты меня. JW Сообщение не отправляется. Даже с третьей попытки. Даже с пятой. Что за чертовщина? Весь он — сплошное напряжение, пока находится в дороге. Так старательно прислушивается к его ощущениям, что начинает раскалываться голова. Слишком. Слишком сильно. Перебор. У каждой способности есть свой предел. А дальше… Эти грёбаные ступеньки, пара дверей — ничто. Это и не расстояние вовсе. Так, ерунда. Но Джон всё равно машинально считает секунды, поднимаясь. А Шерлок даже не сдвинулся с места… Облегчённо выдохнуть. По пути скинуть куртку на пол. К чёрту. Опуститься рядом. Сжать в объятиях, запустив пальцы в непокорные смоляные кудри. Прижать к себе, да так сильно, чтобы дышать было нечем. Обоим. Никогда больше не доводить до такого. Никогда. Холодные пальцы здоровой руки так сильно вцепляются в его запястье, что становится больно. Но Джон не замечает. Только шепчет, что всё будет хорошо. Нет, ну ведь без этого тоже не обойтись, верно? Особенно если имеешь дело с Шерлоком Холмсом.