Русская душа, голубая лагуна и один мокаччино, пожалуйста

      - Извините?       Перед стойкой стоял высокий длинноволосый парень, словно только что вывалившийся из рекламы какого-нибудь шампуня, и беспощадно залипал на ненавистного татуировщика из соседнего салона.       - Эй, парень, твой кофе.       Плисецкий смотрел на него почти с жалостью. Первый месяц его работы прошел настолько спокойно, что повышение концентрации крашнутых придурков в его окружении, наверное, ожидаемая закономерность.       Уже второй за неделю.       - А кто этот парень?       Слух непривычно резануло родной речью. О, русский. Воспоминания о родной стране полыхнули неприятным липким страхом, словно твой ночной кошмар пытался догнать тебя. Плисецкий уже придумал ехидный плевок в лицо соотечественнику, когда.. ох, постойте. В его мозгах, обычно безразличных к чужим взаимоотношениям, вдруг сложилось дважды два, и наружу выплыла простая истина: он стал свидетелем того, как у русского только что случился краш на парня.       Спасибо, Вселенная.       Юре выпадала уникальная возможность отомстить всем россиянам за свои несложившиеся гейские отношения в Рашке в лице этого несчастного.        Потому что, зная Катсуки, еще неясно, кому больше не повезло.       По лицу Плисецкого невольно расползлась злорадная ухмылка и, протягивая заказанный напиток, он не сдержал мерзкого хихиканья:       - Что, запал?       Тот выглядел настолько растеряно, словно новый год и рождество наступили в один день, в этот.       - Куда?.. Что?! Я?.. Блядь.