Он и Они...

Осень выдалась холодной. Не скажу, что и дома было тепло. Проснувшись, я сразу включаю обогреватель и натягиваю теплый халат. Мое тело покрывается мурашками и хочется обратно под одеяло, но я знаю, что стоит мне заснуть снова, я уже до обеда не встану, а тебя еще покормить нужно. Кстати о тебе. Ты уснул на кухне за писаниной стихов. Я не стала будить тебя, знала, что ты выпьешь кофе или энергетик и снова примешься писать, а спишь ты и без того мало. Ты ни разу не спал в кровати, в спальне, даже на диване в зале, всегда засыпал на кухне, это твой кабинет, или что-то вроде того. Иногда ты даже запрещаешь готовить или мыть посуду, потому что отвлекаешься от дела. Я захожу на кухню. На столе много исписанных ручкой листов, ты никогда не печатаешь на компьютере, говоришь, что ощущения не те. Беру со стола твои письмена, кладу их на подоконник, не читая, когда-то я обещала читать только с твоего разрешения. Пачка сигарет почему-то на полу, я поднимаю ее и кладу на заслуженное место - тумбочка рядом с окном. Зажигалку кладу рядом. Пепельница полна сигарет, странно, что ты куришь только тогда, когда пишешь. Это твоя странность не дает мне покоя. Тебя вдохновляют сигареты? Или ты так сильно нервничаешь во время написания? Ты никогда не отвечал на вопрос : что тебя вдохновляет. Ты отшучиваешься женщинами, а иногда и мужчинами, а после опускаешь глаза, а я понимаю, что ты врешь, ты часто врешь, но это не мешает тебе быть самым честным человеком в моей жизни. Да ты единственный важный человек в моей жизни, в принципе. Я заглядываю в холодильник, а там, кроме двух яиц ничего и нет. Я горько вздыхаю и достаю эти жалкие яйца. -Надо сходить в магазин- Я слышу твой голос и вздрагиваю. Уснул ты не раньше 4, а уже в 8 проснулся. Я волнуюсь за тебя все сильнее. Ты рушишь не только свою, но и мою психику тем, что не спишь. -Я схожу- Я киваю и тянусь за сковородкой. Ты молчишь. Ты часто молчишь. В основном, ты пишешь, поэтому ты хороший слушатель, и поэтому ты пишешь так много всего. Слушаешь мои бредовые истории и пишешь по ним песни, а мне это льстит, я возомнила себя твоей музой, хотя понимаю, что это не так, но так нравится чувствовать себя тем, кто вдохновляет поэта. -Зачем ты так стараешься для меня?- Снова твой тихий голос. Он пробивает меня и я задумываюсь. Я знаю почему, но что ответить тебе? Я ведь люблю тебя, а ты и не думаешь любить в ответ. Я думаю о тебе каждую минуту, ты думаешь обо мне только тогда, когда я нужна. Я боюсь, что ты доведешь себя до психушки, поэтому оберегаю тебя от всего небезопасного, ты делаешь все, чтобы попасть в желтый дом. Я готова ради тебя на все, кроме смерти, и не потому что боюсь умереть, а потому что без меня ты погибнешь и сам. Ты не умеешь жить в удовольствие, тебе нужно страдать, я даю тебе эту возможность, но в меру. Каждый раз ты жалуешься на меня друзьям и каждый раз благодаришь, за то, что я есть. Но ты не любишь меня. Я сиделка, подруга, сожительница, но не любовь всей твоей жизни. -Мы ведь друзья- На выдохе проговариваю я и включаю газ. Слышу твой смешок и усмехаюсь сама. Я знаю, что моя любовь тебе известна, но разве я скажу это вслух? Нужно было промолчать и ты и так бы все понял. Какие мы друзья, если я потыкаю тебе только из-за тебя, не из-за того, что это какая-то офигенная дружба, а из-за того, что боюсь потерять тебя даже так? Как друга, как маменькиного сыночка, как человека. -Ты ведь знаешь, что я тебя не люблю- Слова режут меня изнутри. Но ты сказал правду. Ты можешь сказать о своих чувствах, которых пусть и нет ко мне, но есть к кому-то другому. -Знаю- Пройдет пол часа и мы сделаем вид, что разговора и не было. Я схожу в магазин, принесу продукты, ты сыграешь мне пару песен, которые я попрошу, потом я уйду по твоим делам, потому что из дома ты не выходишь неделю, некий протест обществу. Вернусь ближе к ночи, застану тебя за написанием стихов и пойду в душ. По привычке, позову тебя спать или предложу постелить на кухне, ты покачаешь головой. Я тихо поплачу в подушку и усну. А завтра новый день. Я буду надеяться на твое "люблю" и дальше.