Пятна Роршаха.

Нью-Йорк, 12 октября 1985. — Эдвард Блейк. 67 лет. Метр девяносто, вес - 102. — произнёс детектив, читая дело Блейка. — Твою же мать, Сэр! Вы только гляньте на его руки. Мышцы как у штангиста. - воскликнул младший детектив Конелли, осматривая труп. — Для своих лет он был в прекрасной форме. — Не считая того, что он мёртв? - с ухмылкой ответил детектив. За разбитым и окровавленным, как тело Блейка, окном, виднелся туманный Манхэттен. Слякотный дождь и холодный ветер сметали всё на своём пути. Это был обычный, повседневный день любого продажного копа и, любого кто хотел избавиться от стресса методом преступления - убийства. Ужасная смерть. Его швырнули, как последнюю свинью, в окно, которое, между прочем, очень прочное и чтобы его разбить, нужно въехать, как минимум, джипом на скорости 80 км/час. Для Комедианта это был последний день на этом холодном, как постель после ванны, острове. Он лежал на асфальте, весь в побоях и собственной крови, а рядом с ним, буквально в двух метрах, его куски правого ребра. Падение с 28-го этажа, головой вниз, раскидало тело Блейка в дребезги. Плечи и руки Блейка были вывихнуты, а голова... Скажем так, её не было. Единственное, что осталось от его головы, это его глаза и зубы. Остальное, это была лишь смесь крови со свежим и тёплым, как грудь женщины, мясом. Человек, который швырнул Комедианта с 28-го этажа, должен был обладать невероятной силой, ибо здоровяк весил, как ни как, 102 кг. — Спальню смотрел? - спросил Кастелланос у новенького. — Так точно, Сэр! Все вещи из шкафа порваны, а матрас вспорот. Может ограбление? - задумался младший детектив Конелли. — Имитация... — В каком смысле, Сэр? - возмущённо отреагировал Конелли, покуривая сигару за 20 баксов. — Все деньги и драгоценности на месте. Видишь сейф за телевизором? Он цел. Тот, кто убил Блейка - профи. — Ух-ты! - внезапно воскликнул новенький, показывая Кастелланосу совместную фотографию Комедианта с Ричардом Никсоном. — Он был засекречен? — Я думаю, что это дело нам не по рылу. - с задумчивым лицом ответил Кастелланос. 12 часов спустя. Дневник Роршаха. Собачья туша в переулке поутру. След шины на разорванном брюхе. Да, чёрт его дери! Этот город боится меня. Я видел его лицо. Истинное лицо. Длинные и узкие улицы - продолжения сточных канав, а канавы наполнены кровью и свежим, на запах, человеческим сырым мясом. И вот когда эти стоки будут окончательно забиты, вся эта мразь начнёт тонуть до потери пульса в своих глотках. Когда накопившаяся грязь будет им по пояс, все политиканы и шлюхи посмотрят вверх и провопят: «Спаси и сохрани нас!». А я тихо, со слюнями на губах, прошепчу: "Нет". Все эти либералы... Интеллектуалы. И отчего-то вдруг никто не знает, что спиздануть. Этот, объёбанный изнутри, город вопит как скотобойня, полная умственно отсталых детей. И именно сегодня, в эту ночь, погиб Эдвард Блейк, по прозвищу Комедиант. И кто-то знает почему. Кто-то знает... И я выясню это!