Парадокс

О великий и всемогущий цинизм! Цинизм беспощадный и ужасный! Проще говоря... - Что привезли? Надеюсь в этот раз не алкашня? Проще говоря - обычный медицинский цинизм. - Какие у Вас новогодние запросы, однако. В декабре и не алкаш? - ухмыляюсь и наблюдаю погрустневшее лицо медсестры приемного отделения. Бедняжка. Сегодня это уже четвертая алкашня которую я привожу им. Первые двое мало того, что напились, так еще и нажрались... в буквальном смысле. Итог - поджелудочная сказала: "С меня довольно!" - и подала признаки своей капитуляции, а обладатели органа позвонили в 112. Третий просто не дошел до дома. Помешал ему снег, гололед и бутылка водки, выпитая накануне. И вот четвертый раз, снова алкашня, точнее сказать мадам 25 лет отроду, которая отмечала грядущий через две недели Новый год и случайно напоролась на нож своего мужа, который совсем не пил, а резал салат. В два часа ночи! Видела мужа... Муж на ногах не стоял, когда его уводили коллеги такие же не пьяные, как и он. А не пьяные они, потому что у полицейский организм устроен иначе! Сколько бы они не пили, они пьяными не считаются. Вот так! Почему мне об этом в медицинском не рассказывали? - Сопроводок? - протягивает руку, в которую я ей вкладываю требуемое. Пробегает глазами по строчкам. Неужели она понимает мой почерк?! Видимо понимает, вон, как у нее глазки округляются. - Эээ... Три ножевых ранения?! - она переводит взгляд на дежурного доктора и тот тянется к телефону. Ну надо же как быстро решили хирурга вызвать... Киваю своему фельдшеру и тот, поправив бутылку с физраствором на штативе, идет на выход. Отлично, теперь надо сматываться, пока претензий нет. Открываю дверь и выхожу в коридор, окидываю взглядом больных, сидящих на стульях. М-да. Когда я была маленькой, мама мне говорила: "Вызывать скорую и идти в больницу ночью можно только тогда, когда чувствуешь, что помираешь". А эти... эти не похожи на умирающих. Да, больно им, но есть же обезболивающие! Даже больше чем было в моем детстве. У меня лично всегда было всего два варианта: анальгин и но-шпа, сейчас список расширился прилично, а люди наглеют и наглеют. Вон допустим тот парень, что сидит на стуле и играет в телефоне и возле которого щебечет заботливая мамаша. Что у него? Явно не травма, это не травмпункт. На умирающего - не тянет. Так что с ним? Животик болит? Бедненький, видно так болит сильно, что только телефон и спасает... Три часа ночи! - О, Котова, это ты мне привезла? - заспанные глаза-щелочки на ее прекрасном лице вызывают у меня улыбку. Хочется ее обнять и погладить, пока она не вошла в режим "снежной королевы". Сдерживаюсь и отвожу взгляд. Равская Жанна Александровна. Типа моя подруга. На самом деле, это она так думает. А я ее люблю. Но она замужем. Парадокс! Пять гребаных лет живу с этим парадоксом! - Ага, - разворачиваюсь и иду к столу, где допишу карту. У меня есть минут пять-десять. Может, даже успею в туалет тут сбегать прежде, чем мне дадут очередной вызов. - Эх... - она открыла дверь в приемное и тут заботливая мамаша, сидящая на стуле возле своего больного сыночка, взвилась: - Да что же это такое! Мы тут уже час ждем врача, а вы там дрыхните! Вон глаза заспанные! Останавливаюсь и оборачиваюсь. Ох и зря ты это мамаша... Ты разбудила "Снежную королеву"! Жанна обернулась и окинула мамашу и ее играющего сына оценивающим взглядом и захлопнула за собой дверь, оставив мамашу стоять с открытым ртом. Нет, я не могу пропустить это зрелище! Облокачиваюсь о стену и пишу стоя карту, поглядывая на мамашу и очередь больных, которых она решила агитировать взять штурмом кабинет, в котором скрылась Жанна. Пока она готовила маленькую революцию, я успела заполнить статус локалис с описанием ран. Дверь распахнулась, Жанна нашла взглядом мамашу и ее сына, улыбнулась и, сделав к той шаг, протянула той кипу бумажек: - Нет у него аппендицита. Идите домой. Мамаша от неожиданности даже выронила бумажки, а Жанна пошла по коридору в сторону реанимации. Мда, веселая у нее будет ночь. - Вы! Как ваша фамилия?! - мамаша побежала вслед за ней. Не знаю, что Жанка ей ответила, но мамаша с криком: "Я буду жаловаться!" побежала обратно собирать драгоценные бумажки. Ну а я... я пошла на улицу, где стояла моя машина. Брр... Холодно. *** Утро на заправке со стаканом горячего крепкого латте! Что может быть лучше? Только сон... - Ирина Егоровна, диспетчера кричат. Просят проехать на плохо с сердцем тут рядышком. - Ага... - и делаю большой, обжигающий глоток, чтобы проснуться. Выкидываю пустой стаканчик в мусорку и смотрю на данные вызова. Принцесса 21 год, плохо с сердцем. Пять утра! Неужели горошина спать мешает, а принца рядом нет? - Поехали! Многоэтажка. Ура! Есть лифт! Забираемся на 11 этаж; я все это время пыталась привести себя в презентабельный вид, смотрясь в огромное зеркало на стенке. Какой комфортный лифт... У меня в доме адский лифт, когда жму на кнопку он дергается и начинает ехать рывками, а свет в этот момент моргает и все эти ужасный надписи и граффити на стенах, а также разбитое зеркало создают антураж того, что я в этой жизни где-то очень сильно накосячила и этот лифт везет меня в ад. Когда вышли на площадку, я даже огорчилась. Темная резная дверь приоткрыта, значит нам туда. Ромка решил быть моим героем и шагнул первым. - Здравствуйте! Скорую вызывали?! - кричит с порога. Умничка. Вдруг мы ошиблись, и дверь была открыта не для нас? Может владелец вышел мусор выкинуть? - Сюда! Сюда! - помахал нам мужчина из комнаты. Улыбнулась. Мужик в розовом халате... это так мило. Ромка пошел впереди, ну а я пока разглядывала хоромы. На огромной кровати лежит маленькая хрупкая принцессочка... бледная как смерть с холодным потом на лбу и, слегка всхлипывая, рыдает: - Я не хочу умирать... - Ты не умрешь, солнышко... обещаю! - взяв ее за руку, принц в розовом халатике сел на краешек кровати и продолжил. - Видишь, скорая приехала, сейчас все будет хорошо! - Паспорт и полис больной, - Ромка не растерялся и уже пристроился на стульчике, подавая мне тонометр. - Какой, нахрен, паспорт и полис?! Ты че, бля, не видишь, что она умирает?! - мужчина взвился с кровати и подскочил к Ромке. А я быстренько села на освободившейся местечко, отодвинула тазик с рвотными массами и, взяв руку девушки, надела тонометр. - Доктор ее уже смотрит, а мне нужны ее данные, потому что это наша зарплата! Крик и гам. Не обращаю внимания, Ромка большой мальчик, разберется. Давление 50/0 при своем 120/80? Ладно, снимем ЭКГ: - Ром, сними, пожалуйста, ЭКГ. Тот начинает раскладывать аппарат, а я продолжаю терзать вопросами больную: - Значит, болело в груди? - Да... - полушепот. - Конкретное место или область? - поднимаю взгляд от карты и смотрю на нее. Она тыкает себя в третье межреберье слева и вздыхает: - Точка... тут. И у меня начинают закрадываться сомнения... - Что-нибудь принимали до нашего приезда? - Костя... дал что-то от сердца... Поднимаю взгляд на недовольно пыхтящего Костю, который видно не очень был доволен тем что у нашего ЭКГ шесть присосок, которые сейчас закреплял фельдшер. - Мужчина, что вы ей дали? - стараюсь сделать свой голос ровным, хотя догадка меня злит. - Нитроглицерин... Ну, спрей, его еще Малышева по телеку рекламировала. Типа если сердце болит, то надо два раза пшикнуть под язык! - и вид такой сейчас довольный, словно он ей жизнь спас, а не попытался убить... Вот козел! Ладно, посмотрим ЭКГ. Вздыхаю. На ЭКГ как я и думала, инфаркта нет... Тахикардийка небольшая только. А мужик все равно козел! - Ставь физраствор, покапаем, - киваю Ромке и перевожу взгляд на мужчину, - а вы сделайте крепкого горячего чая с сахаром или крепкий кофе! - С молоком? - вопросительно смотрит на меня. Он дурак? - Без. - А сколько сахара? - продолжает наступать. - Пару ложек... наверное, - откуда мне знать, с сахаром больная пьет кофе или нет? Все, ушел. Не нервирует Ромку, который кропотливо шарит по ее руке в поиске нормальной вены. Ищи, друг мой... ищи! Я верю в тебя! На чем я остановилась? Ах да! "...Приблизительно сорок минут назад самостоятельно приняла две дозы нитро-спрея, после чего почувствовала себя хуже. Аллергии на лекарственные препараты... - Аллергии есть на лекарства? - поднимаю глаза на больную, которая с вялым интересом смотрит как Рома фиксирует ей катетер. - Нет. - Хронические заболевания? Гепатит, ВИЧ, Диабет, Гастрит, панкреатит и когда были последние месячные? Она нахмурилась, видимо что-то обдумывая, но продолжая наблюдать за Ромой, а я героическим усилием подавила зевок. - Ну-у-у... диабета нет, и гепатита... ВИЧ... вы же Косте не скажете? - и смотрит на меня. А я смотрю на Рому, который без перчаток, а Рома... Думаю, Рома сдержался, чтобы не выругаться матом. Перчатки снял, чтобы лучше вену пропальпировать... Из-за низкого давления, они совсем тонкие... М-да. Могла бы сразу предупредить, безответственная сучка... А если бы он укололся? Хотя... там нужно не хило так уколоться, чтобы заразиться. Я бы сказала надо целенаправленно колоться, чтобы уж наверняка. - Не скажем, - киваю ей. К тому же это подсудное дело. Врачебная тайна вся фигня. Вот заразишь его не знающего, а мы ни при чем. - Наркотики? - Не, ну иногда. Как все... - слабо улыбнулась она Ромке. И если до своего супер-признания она и могла ему нравиться, то сейчас он и не посмотрит на то, что она голубоглазая блондинка, тощая, как мойва в "Пятерочке" и лицом с обложки "Гламур". - Так что с гинекологией? - заполняю карту дальше. - А что с ней? - вопросительно смотрит на Ромку. Флиртует? Вот дура... Она уже сказала все что могла, чтобы у него не встал. - Есть заболевания? И когда были последние месячные? - Нету. Сейчас идут третий день, а что? Действительно, что взять с блондинки? Надеюсь, Костя вы это делаете с презервативами... А вот кстати и герой! Есть же справедливость на свете... какая-то. Она настойчиво и неосознанно пытается заразить его ВИЧом, а он настойчиво и неосознанно пытается ее убить. Романтика! Протягивает мне чашку с кофе. Дурак. - Девушке своей дай, пусть пьет по чуть-чуть. - Ой...горячий! - охает принцесса и Костя как верный рыцарь отпаивает ее с рук. А Ромка... Ромка отвернулся, войдя в роль штатива окончательно. Молодец! *** - Док, это больная дала, - протягивает пятитысячную купюру. Усмехаюсь. За молчание дала? Впрочем, не суть. Давление ей подняли, в больницу ехать отказалась так что... беру! С моей зарплатой в 30 тысяч это лишним не будет. Выходим на улицу и заползаем в машину. Ну и холодина! Беру рацию и отзваниваюсь, что мы свободны. - Возвращайтесь. Ура! Смотрю на часы. Шесть часов десять минут. До конца смены почти два часа... - У магазина какого-нибудь круглосуточного останови, пожалуйста. - Ага... - бурчит сонно наш водитель Вова и с трудом заводит дряхлую Газель. За окном проносится город, который никогда не спит. Люди идут, машины едут, вывески горят неоновыми огнями. Ну и конечно же разноцветные веселые лампочки... Скоро Новый Год. Все уже приготовились и ждут. Только я, видимо, не ощущаю этого праздничного настроения. Все как всегда. Разве что пьяных больше. От созерцания города отвлек телефон. И кому это не спится в такую рань? Жанна... Хех... Нажимаю зелененькую кнопочку на сенсоре. - Да? - Ир, слушай, не привози мне сегодня больше, ладно? - вздох. - Не обещаю, - улыбаюсь. Представляю ее лежащую в ординаторской на кушетке под одеялом. - Сучка... - усталый вздох. - Есть такое дело. Как там резаная? - Жива. И тишина. Она что заснула? - Ир? - Да? - проезжаем мимо какого-то круглосуточного супермаркета, и водитель поворачивает на заезд к нему. Сейчас на дубак надо выходить. Чтобы такого вкусненького купить? - Ты меня подвезешь домой? Как мило у нее получается, когда ей что-то надо! Ну как ей отказать?! - Подвезу, - корчу из себя недовольную и строгую. Еще не хватало, чтобы она узнала, что я обожаю ее до поросячьего визга. - Правда? - Да, - киваю и, открыв дверь, выхожу из машины. - Ты супер... - сонно. - Я знаю, - подхожу к магазину и открываю свободной рукой дверь, раскрашенную в новогоднем стиле. - Тогда в полдевятого у приемника? - Ага... - вхожу в магазин и первое что слышу и вижу, это выстрел и пистолет, направленный на меня. А потом приходит БОЛЬ. Черт... Вызовите мне кто-нибудь скорую... - Ир?! Что это было?! - обеспокоенно. Как же больно! Живот... Козел... Мимо пронесся парень в маске, и охрана тут же бросилась ко мне. Ну да, логично, преступник свалил из магазина... на кой вы вообще нужны тогда? Охрана... блин. - Ир?! Ира, блять! - ее тон становится жестче. - Если это очередной твой прикол, то... Ноги подкосились, и я оседаю на пол. Сворачиваюсь поудобнее, чтобы было менее больно. Телефон, зато не отпустила... Какая я молодец. - Подстрелили меня... Так что готовься к тебе поеду... - Что?! Да ничего... Ты единственная из хирургов, кому я доверяю. Ну, еще Василичу... Отключаю звонок и поднимаю взгляд на охрану: - На улице скорая... носилки... надо...