Читер.

В себя я пришёл от смутно доносившихся воплей. Кто-то орал нечто неразборчивое, словно сунув голову в воду. А я как раз всплывал на поверхность. Миг - и звуки обрушились на меня. А кроме звуков обрушились ощущения и эти ощущения мне не понравились - удары и характерная боль в лице. Меня кто-то бил. Глаза застилало какой-то мутью - наверное кровь. Автоматически отметив сжатую на груди одежду - кто-то держал меня за воротник - я отмахнулся, не ударяя, а нащупывая державшую меня руку, и когда предплечье столкнулось с преградой, перекинул руку поверх держащей меня, навалился, поджимая ноги, и сложенными в "копыто" пальцами скользнул по руке к подмышечной впадине. Попал, и подтянув противника, ударил снова. Крик сменился каким-то визгом, а я продолжил монотонно бить, заваливая врага, переворачивая пинками, и наконец навалился сверху, уселся на грудь, высвободил вторую руку, и начал аккуратно, чтобы не разбить руки, крушить ему нос, основанием кулака. Противник уже не визжал, а только дёргался от ударов. Перед глазами что-то мелькало, как бывает, если запорошить глаза. Наконец, решив, что хватит, я отвлёкся на мельтешение. Перед глазами плыли... Цифры. Числа. Последние "+2" зелёным, и "-24" красным. Фигассе, успел подумать я, и меня снова втянуло в глубину. Муть исчезла. Перед глазами... Хотя, это были не глаза... Взгляд не даёт такой глубины восприятия, и видимо это не медленно прокручивающаяся таблица. На таблице отображались какие-то очень знакомые записи. Ха, это логи боя, вот крит - таблица послушно начала проматываться вверх - а вот поднятые единицы навыков... Жаль, что невозможно прочесть - каких именно. Вместо текста какие-то размытые символы, повторяющиеся, и разнящиеся только единицами урона. Засада. Я мыслю, следовательно - существую. Но раз я теперь просто сгусток информации, только имеющий временный доступ к реальности, значит я могу считать свои мысли - должна где-то быть страница с кодом меня. Тут же поверх таблицы боя выпрыгнула другая, боле схематичная, и на фоне крупно и полупрозрачно моих словесных измышлений, шли какие-то формулы. Я вчитался. Если принять тот факт, что мне повышали навыки, и врагу шёл хитовый урон, то это системы расчётов игрового модуля. Подтверждая мои соображения, поверх слов это системы расчётов игрового модуля проплыла надпись "Мудрость +1, Интеллект +3, разблокирован навык "Восприятие". Ага, вторая таблица тут же изменилась - символы стали латиницей, с вкраплениями английского. Если я мыслю и существую, а теперь ещё и вижу свои мысли, значит я могу осознать себя - достаточно абсолютно синхронизировать мысли с текущими записями таблиц, и я стану абсолютно реален. И не обращая внимания на вплывшие крупные зелёные иконки, я вчитался в свои текущие мысли, нагоняя их и думая их. ... Тук-тук, Нео. Этими словами приветствовала меня система, когда я вернулся в себя. Система сообщила мне, что путём церебрального секса с Ней, Системой, через практику дзен-буддизма, я зачал Разум, и теперь Система как-бы моя дочь. Или сын. Детище. Это как ребёнок, только такой развесистый, и эпичный. И Система благодарна мне за осознание, но... Правила есть правила - всё, что Она может, это шутить. В чьём это я уме? Наверное в чужом. Строка с бессмертной цитатой проплыла вниз, мне добавили навык "Вконтактер" - Вы сыплете цЫтатками, не имея ни малейшего понятия, кто, когда и почему это сказал. Вы дебил с ножницами, банкой клея и криво сшитой тетрадью в Мировой Библиотеке". Однако. Бывают же и просто... Цитаты. Хм. И сны. Меня наградили навыком "Хохмач" - вы можете цитировать бородатые анекдоты к месту и..." - а я вспомнил, что автор цитаты про "просто цитаты" Пратчетт. Терри, Пратчетт. Плоский Мир. Великий Аттуин. Ом. Анк-Морпорк. Моркоу. Капрал Шнобби Шнобс. Сержант Колонн. Да, это сказал именно сержант Колонн. В первой книге, про стражу, и дракона, вызванного в город. Таблица мигнула приятным синим огнём, и всплыла табличка "Вы повысили навык". Теперь мой уровень навыка "Вконтактер" звучал как "Любитель чтения", и расшифровывался как "Чувак, прочитавший более чем одну книгу, и способный с матом пополам изложить её сюжет". Однако. Если приличное усилие и поиск одной строки в более чем паре десятков книг одного автора дало такой слабый прирост навыка, то... То стоит искать мануал и разбираться. Система мигнула синим, и всплыла иконка "Разблокирован... Повышен... Повышен... Ваш уровень навыка "Аналитик" - "Знаток". Вы способны не только найти и прочесть инструкцию, перед использованием, но и понять что в ней написано, сделать выводы и написать продвинутую инструкцию пользователя." Так-то лучше. Мануал нашёлся довольно быстро. Как и всегда всё началось с ошибки Системы. В моём попадании сюда тоже виновата системная ошибка. Кусок лога был нечитаем, но судя по обрывам, Миры, проходя мимо, зацепились краями, и меня выдрало из моего мироздания, а Система, не зная, что со мной делать, сунула в первый ближайший упоминаемый и близкий по смыслу канал. Я, эээ, часть души в чужом теле. А геймплей, вместо привычной реальности это дань моему миру и способу выхода и входа - в своей реальности я гейммастер, и вырвали меня в момент создания модуля. Вот я и сгенерился. А ещё я в прошлом. Этот мир отстаёт от моего минимум на сорок лет. Янки при дворе. Первый попаданец - Капитан Америка. Хотя нет, КэпАм - первый антипопаданец, он-то из прошлого в типа настоящее попал. Система выдала мне плюшку, повысив навык "Вконтактер" до "Прошареный" - "Вы знаете как звали не только брата Шерлока Холмса, но и брата автора книги. Вы прошарены в теме, и знаете много, хотя умение использовать информацию оставляет желать лучшего". Блин. Виртуально, конечно, хорошо, но... Как бы снова всплыть и осмотреться?.. Мир вздрогнул, и я снова ощутил тело, свет ударил в глаза, карусель звуков из низких басов стала нормальными криками - опять на меня орут - и передо мной возвысился нехилый такой дядька с усами, брызгающий мне слюнями в лицо. Слов я не разбирал, но он точно был очень зол. Интересно, что ему от меня надо?.. - размышлял я. а тело уже двигалось - длинным скользящим шагом я подшагнул к орущему мужику, и коротко, как орех расколоть, тюкнул его по текстикулам кулаком. Дядька подавился, и согнулся, опуская руки, и я, отставленной ногой, вломил по его пострадавшим орехам снизу. С размаху. Не жалея своей голени. Не знаю, что это за мужик, но яйца у него крепкие - ногу мне изрядно осушило, а от боли я шипя закружился на месте, схватившись за ушибленное место руками. Больно, блин! Но пора было выяснять, в кого, куда и когда я попал. Доставшееся мне тело оказалось подростковым, почти детским. Тощие руки, покрытые почему-то мозолями, сильно поношенная и не по размеру одежда, плохое зрение, сильное чувство голода... Какая-то патриархальность и посконость в окружающем доме... Оглядевшись, я заглянув в чуть зеркальную поверхность шкафа - я Гарри, мать его, Поттер! Блять!.. И тут же, я утратил контроль, и Система всосала меня обратно.