Заставь меня выжить

Сжимая рукоять ножа в руке, что ты чувствуешь? Чувствуешь легкий мандраж, что проходит по твоему телу каждый раз, ощущая предвкушение? «А что дальше», — разве не этим вопросом ты задаешься сейчас? Ты уже наточил свой лучший нож с серебряным лезвием, уже упаковал его в ножны, запрятав во внутренний карман пальто. Ты снова ждешь, тебе свойственно терпение и хладнокровие. Ты давно перестал прокручивать в голове действия своей жертвы, ты делаешь все быстро и четко, до того, как загнанная в клетку птичка сможет пискнуть. Но помни, ты тут не один охотник, не один зверь, жаждущий крови. Ты должен быть быстрее и проворнее, если хочешь получить добычу, и не делиться. Ты эгоист, желающий все большего. Ненасытное животное, что затаилось в пустоте. Ты помнишь взгляд первой жертвы, которую разорвал на куски? Помнишь жалобные крики и просьбы остановиться? Они до сих пор звучат в твоей голове, и ты помнишь об этих сладких минутах господства над телом жертвы. Ты помнишь первые порезы, что сделал на ее запястьях, первый сломанный палец и первую груду внутренностей. Ты так же помнишь выпуск новостей об этом страшном убийстве, каждое слово. Ты повторял их каждый раз, как находил новую жертву. Ты сбился со счета? Нет, ты знаешь точное количество. Гребаный маньяк. Дыхание жертвы так близко, сердце бьется в бешеном ритме, ты чувствуешь каждый его удар, ощущаешь каждый вдох и выдох. Тебя возбуждает это зрелище, оно тебя съедает. Эти минуты принадлежат лишь тебе, это тело твое и оно ждет нанесенных тобой увечий. Ждет твоего ножа, что ты хранишь у сердца. Это безумие, это необузданное влечение, оно манит и вытирает о тебя грязные ноги. Ты заносишь руку перед ударом, но останавливаешься. И снова ждешь, как же ты терпелив. Зеленый свет дадут лишь потом, как игра начнется, но помни, ты не один среди хищников…

***

Ночь без сна дает о себе знать, клонит в сон. Ты закрываешь глаза на несколько минут и проваливаешься в мир снов. Десять минут безмятежности, и ты вздрагиваешь всем своим существом. Возвращается страх, ты хочешь кричать и звать на помощь, но нет, ведь он рядом. Страх перед чем? Перед неизвестностью? Нет, ты знаешь свое будущее, и дикий страх пожирает тебя перед неминуемым. Всего лишь жертва, по чью душу вскоре заявится палач со сверкающим ножом в руке. Ты не будешь ждать, паника вынудит тебя бежать и прятаться, но тебя найдут, как и всех остальных. Есть шанс выжить, но он мизерный, так что беги и прячься, давись слезами, бейся в отчаянии, мелкий неудачник! Борись, если есть за что бороться. Зазоры в памяти, пустующие дыры прошлого. Пустые мысли, заполняющие голову, отгоняют разум на второй план. Пересохло во рту, тошнота ушла, оставив легкое послевкусие. Воспоминания возвращаются потоком отрывков. Они несвязные и бессмысленные. Вспоминается детство, вспоминается юность. Вместе с воспоминаниями меняется настроение и отношение к миру, в итоге остается лишь страх. Он помнит слова, помнит правила игры, в которой он примерит шкуру жертвы на себя. Еще один порыв воспоминаний. Сейчас он помнит каждое слово, интонацию и даже манеру речи. Женский голос, что засел в голове, объяснял правила игры. «Вы не можете выйти из игры», — первое, что раздалось в его разуме. Значит, пути назад нет. «Вы не можете убить друг друга». «А что насчет самоубийства?», — задал он себе вопрос. «Только палачи убивают жертв, никто иной». Это тупик, в итоге, судьба одна — смерть. Попробуй выжить. Сможешь ли ты? Страх перед смертью сильнее чего бы то ни было. Можно ли убить маньяка? «Можно». Спасибо, мой личный справочник. Серого цвета глаза осматривали одну из комнат двухкомнатной квартирки в Сан-Франциско, штат Калифорния. Плотные шторы, прикрывающие окно от тусклого света молодой луны, односпальная кровать в уголке, застеленная темным постельным бельем, кофейный столик с прозрачным стеклом, на котором лежал маленький листок бумаги. «Тебе не уйти». Белый потолок, небольшая пыльная лампа, свисающая с центра. Бежевый ковер на полу, залитый несколькими каплями крови. Крови? Нет, это всего лишь томатный сок, картонка из-под которого виднелась рядом с громоздким шкафом. «Не моя комната». Парень вышел в гостиную. Это самое просторное помещение, заставленное всевозможной мебелью. Широкий телевизор на стене, перед ним кожаный диван и два кресла. Такой же стеклянный кофейный столик с вазочкой орхидей. Бежевый ковер того же узора, только превосходящий в размерах. Беговая дорожка в уголке, несколько полок с книгами и изящными цветущими растениями. Два больших зашторенных окна. Золотистые шторы отлично гармонировали с паркетом. «Не моя гостиная». Он прошел в кухню. Двухдверный холодильник серебристого цвета, камфорная плита, стол на четыре персоны, по бокам которого расположились лишь два мягких стула. Еще одна орхидея в стеклянной белой вазочке красовалась на одной из тумб. «Не моя кухня». В уборную заходить не было смысла, ведь парень уже решил для себя: «не моя квартира». Как жаль, что это уютное местечко разорвет в щепки. Каждую мелочь. Дойдет и до восхитительных орхидей, легкий аромат которых смещается с пылью и порохом. Он один в чужой квартире, пустой квартире. Одиночество давило на нервы, и вскоре в голову врывались тревожные мысли. Забудь о покое, забудь о своих желаниях. Встреча с палачом близка, он знает, где ты, он знает абсолютно все. Видит и слышит все, он быстрее и проворнее, сильнее и умнее. Шансы выжить катастрофически стремятся к нолю. Сейчас парень ждет незамысловатого стука в дверь, а может, он войдет без стука, одним рывков сорвав дверь с петель. Зверь на охоте. Он оголит свой булатный клинок и, не мешкая перережет тебе глотку. Ты останешься здесь, заливая своей кровью бежевый ковер. И дни твои будут сочтены. Ты дрожишь от страха, от безысходности. Падаешь на колени и, собрав руки вместе, начинаешь молиться. Громко, на всю квартиру ты читаешь уже давно известные тебе строки. Но они не помогут тебе. Не жди небесной манны. Юноша тяжко перебирал дрожащими ногами, идя к входной двери. Холодное железо, выкрашенное в черный, приветствовало его крайне недружелюбно. Заглянув в глазок можно заметить темный силуэт за дверью. Сердце начинает гулко биться, ладони потеть, мысли разбиваются об острые камни отчаяния. Неужели это конец? Пришел палач, ему следует позвонить в звонок, а жертве открыть, и тогда начнется время криков и мольбы о помощи, пощаде, смерти. Ты чувствуешь, как биение сердца отдается в висках, кончиках пальцев, пятках. Пытаешься досчитать до десяти, успокоив себя, но вторую попытку подряд после тройки ты говоришь пять. Запинаешься на семерке, не знаешь число девять. Паника еще больше окутывает тебя в свои злобные цепи, пожирая здравый рассудок. Дрожащими руками ты хватаешь телефон. Звонишь в полицию с намерением выпалить все, что скопилось: «у меня за дверью чертов маньяк, я сижу один взаперти в чужой квартире», а потом начнешь умолять о помощи. Сигнала нет, спасенья нет. Тук-тук-тук. Это я, твой маньяк-убийца, в руках у меня парочка лезвий и любимый нож, я точил его специально для тебя. Открывай, маленький засранец, или я вышибу дверь. Не зли папочку и будь паинькой. Твоя кровь прольется первой и даст зеленый свет на перекрестке нескольких судеб. Я все еще жду за дверью. Тук-тук-тук. Глаза рыскают по комнате, руки шарятся в шкафчиках, тумбочках, по полкам в надежде найти хоть что-то, что может защитить его. Какое-либо оружие. В руки попадает канцелярский нож. «Стой на месте гребаный маньяк, или я убью тебя этой безделушкой». Снова пронзающий слух стук в дверь. Окажись это кто-то другой, парень бы с радостью открыл дверь, но нет. А почему он решил, что это именно убийца, пришедший за его шкурой? Этого он не знал. Всего лишь навязчивые мысли, что не дают покоя? Всего лишь воображение, твердящее «смотри, он за тобой, и он принес острейший нож в мире, чтобы заколоть твое бьющееся сердце». В сердцевину вставили ключ, повернули, раздался щелчок, свидетельствующий, что дверь открыта. Единственная преграда уничтожена за каких-то пару секунд. Скрип старых креплений, за ним шаг. Твердый и уверенный мужской шаг. Нависла разрывающая душу тишина. Ни жертва, ни охотник не издавали ни малейшего звука. Второй шаг… Юноша всем телом содрогался, стоял посреди гостиной с застывшим дыханием. По лбу пробежали несколько капель пота. Он из всех сил сдерживался, чтобы не зареветь, уткнувшись лбом в пол. Шаги участились, маньяк твердо шел к своей цели. Пред взором юноши предстал мужчина, вышедший из коридора. Высокий, широкоплечий буйвол в черном пальто и шляпе. На руках кожаные перчатки, в правой руке крепко зажат нож. Что ты чувствуешь сейчас, находясь на волоске от смерти? Паника, страх? Может, шок? Чувствуешь стаи мурашек, что бродят по твоему телу? Холодеющие конечности и опустошенные мысли? Или что-то еще? Как чувствует себя человек, находящийся одной ногой в могиле?