Пролог.
28 декабря 2016 г., 22:56
Середина лета — идеальная пора для художника. Множество цветов, красок и пейзажей, будто сами переносятся на холст. И именно в один из таких летних дней, началась та история.
Блондин шел по парку в поисках красивого пейзажа для очередного своего произведения, когда заметил сидящего на лавочке юношу. Темноволосый парень так идеально вписывался в окружающую обстановку, что Сэм не удержался и, сев на противоположную лавку, принялся рисовать. Брюнет с темно-карими глазами, обрамляющий его силуэт закат, пышные ветви деревьев на фоне — вышло идеальное творение. Не совсем пейзаж, но отрицать красоту сделанной работы было глупо. Фостер улыбнулся сам себе и поднял глаза на место, где сидел незнакомец, но увидеть ничего не смог. Прямо перед юношей возвышался темноволосый красавец и внимательно изучал то автора картины, то само произведение.
— Ты чего это, меня рисовал?! — с наездом спросил кареглазый. Тут Сэм не смог отказать себе в удовольствии изучить парня подробнее.
Молодой юноша лет 23, не более. Как уже заметил ранее блондин, стоящий перед ним был брюнетом с темно-карими глазами, но если посмотреть ближе, в них можно заметить холодноватый огонь. При детальном изучении художник также заметил ярко выраженные скулы и тонкую линию губ. Синяя рубашка подчеркивала мускулатуру, хотя не равнялась с той, что была у Сэма. Блондин кивнул в подтверждение своим мыслям о том, что не зря решил вписать в свою картину этого незнакомца.
— Чего киваешь?! Я, кажется, вопрос задал — вновь бросил брюнет, прожигая взглядом дыру.
— А, извини пожалуйста, просто задумался. Да, я рисовал тебя, что-то не так? — очнулся зеленоглазый и тепло улыбнулся брюнету, на что тот фыркнул и наклонился к художнику, раздраженно всматриваясь в лицо юноши.
— Да кто тебе разрешил?! С какого перепуга ты рисуешь меня без предварительного уведомления?! — повысил голос парень, нахмурив брови.
— Просто ты очень красиво смотрелся на этом фоне, вот я и не удержался. Извини, если обидел — весело ответил Сэм, улыбнувшись шире. От подобного кареглазый нехило опешил, а затем, чего никак не ожидал блондин, покраснел. Проведя рукой по темным волосам, тот попытался скрыть лицо, но художник все же заметил краску.
— Д-да ладно, проехали. Но не смей так больше поступать! — пришел в себя кареглазый, но румянец все еще оставался на его лице. Эта ситуация на столько развеселила зеленоглазого, что тот залился звонким и ужасно заразительным смехом.
— Меня зовут Сэм Фостер — после этого внезапного приступа проговорил блондин. Улыбка не покидала его лица и, казалось, она не слетела бы с его лица никогда. Не заметив того, брюнет тоже улыбнулся уголками губ, но поймав себя на этом, вернул лицу серьезный вид.
— Макс Грин — бросил юноша и развернулся, чтобы уйти, но сделав шаг, остановился от приятного голоса за спиной.
— Можно я как-нибудь еще тебя напишу? — раздался вопрос. Кареглазый не стал оборачиваться, ведь если Сэм увидит краску на его лице еще раз, то Макс точно провалится под землю от стыда.
— Хорошо — бросил парень, но в его голосе можно было слышать улыбку. Затем брюнет зашагал к выходу из парка, а Сэм остался сидеть на лавочке, разглядывая свое творение и изредка поглядывая в сторону, куда ушел его новый знакомый. Прокрутив этот странный вечер в голове еще раз, блондин встал и направился к дому, держа холст подмышкой. Выражение его лица можно было бы определить к чему-то среднему между задумчивостью и радостью.
— Макс Грин — тихо произнес зеленоглазый, будто смакуя имя на языке. После вновь улыбнулся и осмотрелся. Оказывается, он стоял на месте, пока погрузился в свои мысли. Хмыкнув, Сэм двинулся вдоль улочек, насвистывая какую-то веселую мелодию.
