Держи ритм

Прошло много времени после последней главы, которую я написала. Затем просто ушло вдохновение. Муза, руководившая этим фанфиком, просто исчезла, не оставив за собой даже шлейфа. Я решила заморозить работу. Я обещала себе закончить ее, но не доходили руки. Да и как заканчивать? Читатель, буду честной с тобой, есть несколько вариантов разрешения ситуации, в которой находятся мои герои. 1. Мама Фрэнка дает добро на отношения сына с преподавательницей танцев. Фани летит с гитарой к Фрэнку, спасает его загибающуюся душу. Далее любовь, свадьба, дети… Другая. Новая жизнь. 2. Мама дает добро, Фани бежит, а Фрэнк отвергает ее. Такое бывает, да? Пока он лежал дома, понял, что не так уж она ему и нравится. Девушка уходит в печали. Так как она любит его, она не просто уходит. Она уезжает из города/штата/страны/континента/планеты. Возможно даже пытается наложить на себя руки. И тут три выхода. Или остается в живых. Или становится калекой. Или умирает. В любом случае финал не самый веселый. 3. Фани бежит с гитарой к Айеро, но по пути сталкивается с другим парнем, влюбляется в него, и вся история любви с Фрэнком летит к чертям. На самом деле я могла бы написать, что угодно. Это мой фанфик. Мои герои. Я могу делать, что захочу. Я Властелин Ритма: D Но разве так меня учила моя Муза, которая так и не вернулась? Конечно, нет. Мои герои живут своей жизнью. Я дала им возможность именно жить и принимать решения самостоятельно. Не я пишу. Пишут они. Я только могу добавить какие-то обстоятельства, которые могут повлиять на ситуацию в целом. Чем и займусь…прямо сейчас) Глава 21 Я вышла из кухни так быстро, как будто Мэри могла сейчас же передумать и запретить мне увидеть моего Фрэнка. Я быстро зашла к себе в комнату и взяла старую гитару. Фрэнк ждал не только меня. Он ждал и музыку. Я не помню, как пробежала расстояние от своего дома до дороги. Я не помню ту машину, которая решила не притормаживать перед сумасшедшей девушкой с гитарой. Визг тормозов. Темнота в глазах. Шум в ушах. Я летала далеко. В моих руках была гитара. Я шла. Куда? Зачем? Как долго? Меня окружал туман. Я не видела ничего. Ни звука. Никого. Даже птицы не пели, хотя здесь они пели всегда... Я видела себя со стороны. Все лицо в крови, шальная улыбка, мутный взгляд. Скорая помощь. Врачи, сестры. Тетя. Мама Фрэнка. Друзья. Я не слышала их слов. Тетя плакала. Но и ее рыдания до меня не доносились. Меня никто не видел. Я была свободна от собственного тела. Я была в плену собственной…смерти? Но я не умерла. Я ходила, я дышала… Но другая моя часть лежала в больнице под присмотром кучи людей, тысяч приборов. Она была в опасности? Что произошло… *** Я вздохнул и глотнул воды. Всю ночь мне снились кошмары. Во сне я не мог встать на ноги, чтобы сходить в туалет. Это ли не кошмар… — Тебе что-нибудь принести? — в комнату зашла Кэтрин, самая милая женщина, которую мне доводилось встречать в стенах своего дома, не считая Тиффани, конечно. — Я не отказался бы от пива… — Фрэнк, — вздохнула моя спасительница. — Ладно-ладно… Я понимаю. Алкоголь не помогает усвоиться лекарствам в моем организме. — Умный мальчик… Может, пирожное? — Можешь испечь банановый пирог? — Конечно. Но надо будет подождать. Ты готов? — Я? Посмотри на мое прекрасное инвалидное кресло. Мне кажется, мне некуда спешить, — засмеялся я. Кэтрин улыбнулась и вышла. Милая женщина… Но эта милая женщина даже не представляла, как я хочу выпить. Ну что поделать, когда мама, Кэтрин и брат отказываются помогать больному человеку? Я повернул свое королевское кресло в сторону двери, выехал в коридор и направился к кабинету отца, где мне всегда был рад его бар. Странно, что до женщин пока не дошло, что я беспрепятственно могу добираться до него. Виски, коньяк, водка… Виски. Да, определенно. Одной бутылки было достаточно для того, чтобы отправиться в далекие пьяные дали. Раньше, конечно, я был куда более стойким солдатом, но лекарства и вообще ослабленный организм делают свое дело… Кругом предательство. Стечение обстоятельств, инвалидное кресло, лекарство, нежелание организма идти на поправку, тупая мать, которая не позволяет видеть девушку, без которой ты и жизни не мыслишь. Друзья, которые гоняют по гастролям… Я так давно не брал гитару в руки. А зачем мне теперь гитара. Зачем мне музыка. Глоток за глотком. Когда Кэтрин зашла ко мне в комнату, было поздно. Пустая бутылка в руках и моя сонная пьяная физиономия сделали свое дело. Кэтрин тяжело вздохнула и, кажется, сказала что-то про мою Тиффани. Но это был очередной глюк. Теперь Тиффани для меня была постоянным глюком, с которым я мог встречаться только по пьяни.