Растопить лёд

Сегодня на улице прекрасная погода: на небе ни облачка, ярко сияет солнце, и поют птицы. Вот только эта погода никак не подходит к тому состоянию, что у меня сейчас на душе. Сижу в своей комнате и смотрю на перебинтованную руку, а на глазах снова наворачиваются слезы. Тихий стук в дверь.  — Милая, пойдем, пора. Молча киваю и, поднимаясь, выхожу из комнаты. Уже сидя в машине, потираю руку, тупо уставившись в окно. Мимо проносятся машины, мелькают дома, деревья, на переднем сиденье что-то говорит мама, но я её не слышу, в голове проносятся лишь обрывки фраз. Всё происходящее как картинки из сложенных слайдов. И вот картинка замирает. Чувствую, что меня кто-то трясет. — Трисс… Трисс… Мы приехали. Всё хорошо? Киваю как обычно, как какой-то деревянный болванчик. — Как рука? Не болит? — Рука? — Милая, с тобой всё хорошо? Может, не пойдем? Рука… Точно… Я разбила её буквально сегодня утром, когда пыталась найти что-то приличное из вещей. С час пыталась найти свои тёмные джинсы и в результате со всей дури, заехав в дверцу шкафа, разбила до крови пальцы. Неровно ступаю по дороге и двигаюсь дальше, не обращая ни на что внимания. И вот я на месте. Как часто мы не замечаем, пропускаем то, что для нас действительно важно и дорого и понимаем это лишь потеряв. Стоя сейчас здесь, перед этой деревянной коробкой, обтянутой черным бархатом, боль становится еще более нетерпимой. Быть может, потому что до этого момента ты представляешь себе, что это просто сон, ужасный кошмар, то теперь видя её бледное лицо — действительность больно бьет тебя, пронзая всё твоё тело. Вся процессия проносится как в тумане. Люди постепенно начинают расходиться, но я продолжаю стоять — не могу даже сдвинуться с места. Чувствую знакомый аромат и как чья-то рука ложится мне на плечо, немного сжимая его. — Трисс… Всё уже закончилось пойдем домой, — Хейли провела ладонью по моей руке и переплела наши пальцы. Прости меня, Ники.