Почтовые сказки

　　Она смотрела в окно, на зелёные холмы, которые совершенно точно не были её родиной, и напевала старую песню, которую слышала однажды у полицейского участка. В ней пелось о смерти, но о той, после которой жизнь продолжается. Хотела бы она, чтобы кто-то думал так, стоя у неё могилы. 　　Автобус нёсся по серпантинам, вылавливая из сумерек руины городов, в которых жили призраки и воспоминания, случайных птиц и случайных автостопщиков. 　　Она провожала их взглядом и думала, какой всё-таки водитель принципиальный гад. В салоне, кроме неё самой, никого не было. 　　На следующем повороте автобус занесло, и её сердце чуть не выпрыгнуло из груди. Водитель даже не поинтересовался, как она там. 　　Люди перестали ездить в Волшебную Страну. Слишком большие риски, слишком много волокиты, слишком дорого, слишком, слишком, слишком... Она и сама толком не знала, что хотела там найти. Но знала, что поймёт, как только ступит на тропу, ведущую к Неблагому Двору. 　　Там, среди падшей листвы и острых зубов, её ждало будущее. А тут, среди зелёных холмов, не было даже прошлого.