Я умер в среду в 8:30

      Знаете, сколько людей напиваются в хлам и сейчас засыпают? Слушают суету города, медленно закрывая глаза. Но завтра проснется лишь тот, кто хотел не проснуться. Улыбнется лишь тот, кто не в силах улыбнуться искренне.       Я лежу не в силах сдержать слез, мои глаза уже на мокром месте. Да и сам я на мокром месте: лежу на холодном и грубом асфальте, в голову отдает алкоголь. Я и сам среди тех, кто напился в дрова. Саморазрушение посредством алкоголя — это что-то вроде студенческого клуба: все те, кто завязан в этом, как братья. Только вот… Я не привязан к алкоголю, мне просто так легче. Намного проще чувствовать алкоголь в крови, чем не чувствовать ничего. Что-то приятное практически рвется под ребрами, заставляя поверить, что у меня и вправду есть душа. На небе нет звезд: все затмили облака, небо теперь больше похоже на лужу нефти. Как засохшая кровь! Точно! Засохшая кровь… Точно такая же засохшая кровь, какую я когда-то видел и на своих запястьях.       Я умираю от этой боли внутри.