год назад я стал джоном.

большая синяя рубашка качует из места жительства в место жительства, из города в город, меняет носителей и руки. я смотрю на греющий душу лоскут 52 размера, который трепетно обнял сегодня в чужой квартире. без прикрас, бесконтрольно я предстаю пред ней. вдыхаю запах. может, выветрился, может, постирали - только уже не суть. я не из тех, что сжигает мосты - предпочитаю перед действом спросить "ну, мистер мост, готовы ли вы к сожжению? стойте, если что, мистер мост, я совсем не против". и в один из самых мерзких и прекрасных дней моей жизни лестница прочных дубовых ступенек скрипит под напором дайнимы. изношенная конструкция дает трещины, и ветер пляшет, пляшет - со слезами на глазах; с контрастами всех ставок "качать - так до тошноты". только это уже не важно и очень мило, только от моста почти ничего не осталось, и я наткнулся на знакомый берег на обходном пути. все рисунки и письма, весь опыт и выцветшие фразы на стенах под постерами - все отдано мне, так быстро, так резко, всего два года. два года, преисполненных смыслом. и круга совсем не те, и социапатия больше не мила. имена забавно пляшут в глазах: скамейкин и джон. джон и скамейкин. и я жгу саранчу на дубовом костре.