Без названия

Он плакал, сжимая в дрожащих руках нож. -Что, не можешь? -Заткнись! — лезвие почти касалось кожи. Нервно сглотнув, попытался сдвинуть его ещё немного вперёд. Рука дрогнула, оставив за собой тонкий алый порез на щеке. -Чёрт... -У тебя руки дрожат. Циничная ухмылка. Накрывает его дрожащую ладонь своей, плавно отводит нож от себя. Он заворожённо смотрит на человека перед собой. -Я тебя ненавижу. -Знаю... — смешок, обжигающее дыхание. -Отвали! Он же хотел его прирезать, но оружие отобрали. Только что, кажется. Он и не заметил. Попытка отобрать — очередная неудача, осознание этого приходит уже после, когда он оказывается прижат к дивану. С его же ножом у горла. -А я бы смог. Равнодушный взгляд сквозь него. Холод металла. Страшно. Не успевшие высохнуть слёзы появляются снова. -Тц... Слабак. Отбрасывает нож в сторону, наклоняется. Секунда промедления — короткий поцелуй в приоткрытые сухие губы. А затем... Просто уходит, как всегда. Ему вслед летит пепельница, с металлическим звоном ударяется о дверь. Останется ещё одна вмятина. Сколько их там уже? Чертовски много. Но это не важно. Он снова не смог... Действительно, слабак. -А ты бы убил, не задумываясь. Для тебя и моя жизнь — ничто. Так просто... Приходит время от времени, чаще ночью. Грубый, настойчивый. Рвёт одежду, целует до крови... Получив своё, одевается и уходит, не проронив и слова. Зачем? А он не может ничего сделать, даже не сопротивляется. Это называлось стокгольмским синдромом, кажется... Он определённо ненормальный. Мазохист. Идиот. -Для тебя это просто способ снять стресс... Ненавижу.