Без названия

По крайней мере, он хотел бы в это верить. Когда к нему начал приходить этот человек — уже не помнит. И как познакомились — тоже. А они знакомы?.. Если подумать, он и имени его, кажется, не знает. Или просто забыл. Или просто... он потирает шрамы на запястьях. Следы особенно жестоких ночей, уже не заживающие полосы от верёвок. Больно не только физически, точнее сказать, он уже не обращает внимания на то, что его тело постепенно ломается. Куда больше пугают разрушения того, что у него внутри. Почти нет мыслей, исчезает воля, а гордости не осталось уже давно. Он пытается её изображать, не зная, зачем. Просто не хочется показывать того, что он уже сломлен. Кажется, что узнай его мучитель об этом — уйдёт навсегда, не проронив ни слова, конечно же. -Чёрт... Я вовсе не боюсь тебя потерять... Говорить с собой стало привычкой, потому что если долго слушать тишину — начинают сдавать нервы. Просто потребность слышать чей-то голос. Просто необходимость говорить хоть с кем-нибудь. *Почему ты не отвечаешь?* *Почему всегда молчишь?* *Нет... Иногда я слышу короткие, полные презрения, фразы. Это говоришь ты или...* *Просто кажется. На самом деле это всего лишь моё воображение* -Эй, скажи что-нибудь... Тикают часы. Его всегда раздражал этот звук, и потому часов он никогда не держал. По крайней мере, тех, которые имеют привычку тикать. Тогда откуда они здесь? -У меня уже галлюцинации... Тик-так. Тик-так. Тик... Щелчок. Неприятная, давящая тишина. -Я знаю, ты здесь. *Я ведь не схожу с ума?* -Выходи. Медленно садится на диване, сжимая виски руками. В последнее время невыносимо болит голова. Последнюю неделю? Месяц? Нашаривает на столике фломастер, подходит к календарю. Ещё одно зачёркнутое число. Раз он ушёл, значит, день закончился. Когда щёлкнет входная дверь-начнётся новый. Если не придёт... Будет вечное "вчера". Или "сегодня". Или "завтра"-не имеет значения. -Не смотри на меня так. *А что?* -Бесит же... *А ты представь, что меня нет* -Тебя ведь на самом деле нет... Устало откидывается в кресле, смотрит в потолок. Серый, с трещинами. -Покрасить надо... *У нас есть краска?* -Не знаю. Надо посмотреть. Окидывает комнату скучающим взглядом, цепляясь глазами за мусор на полу. -Нет вроде. *И прибраться не мешало бы* -Не хочу. Тик-так... -Боже, опять? Оглядывается, пытаясь найти источник раздражающего тиканья. Тик-так... -Нн, заткнитесь!.. Вскакивает, почти переворачивает всё вверх дном, роется на полках, игнорируя падающие на пол вещи. Голова разрывается от невыносимой боли, в ушах эхом отдаётся ненавистное "тик-так". источник оказывается по подушкой. Довольно дорогие наручные часы... Точно не его. -Этот урод забыл своё барахло. Забытое барахло тут же оказывается заботливо закинуто в кастрюлю на кухне. По крайней мере, если он что-то забыл, то скоро вернётся. И, может, в этот раз скажет хоть что-нибудь. -Ты ещё здесь? *Нет* -Тогда кто мне отвечает? *Это был глупый вопрос* -Эй... *Я ведь не схожу с ума?* Начинает кружиться голова, ему кажется, что пахнет дымом, едким, от которого слезятся глаза. -Что за... Он уже еле стоит на ногах, опирается о стену, медленно сползая на пол. Комната постепенно бледнеет, теряет свои очертания, и вскоре исчезает вовсе. Он лежит в абсолютной темноте, отстранённо замечая, что у соседей громко работает телевизор. Или это они так кричат? Неважно... Вскоре, хоть ему и показалось это вечностью, он слышит знакомый голос. -Хватит валяться. Резкий тычок под рёбра. Он медленно открывает глаза, морщится. В голове шумят сотни молоточков, оглушая, мешая думать. Перед ним — тёмная ткань брюк. Взгляд скользит выше — ремень. Ещё выше — скрещенные на груди руки. -Не надо меня пинать. Если не хочешь, чтобы меня на тебя вырвало. -Что, так плохо? -Ты непривычно много говоришь. *Он мне наверняка мерещится. Снова...* *Столько слов было лишь однажды* *Не надо об этом. Я помню* *Да... Я хотел бы забыть. А ты?* -И я тоже. -С кем ты разговариваешь? -Он стоит у тебя за спиной. Шорох ткани, кажется, он оглянулся. Пауза затягивается. Вздох. -Не говори ерунды. Там никого нет. Взгляд. Да, точно, там никого нет, кроме тени. А разве тень не считается? Жаль... -Зачем пришёл? -За часами. *Он и в самом деле слишком много говорит. Даже для галлюцинации* -Ах, да... Они в кастрюле... *Он удивился? Впервые вижу. Мне казалось, он вообще ни на какие эмоции не способен* -Да чёрт с ним... Очередной глюк, не более. -Прекрати. Его вздёргивают на ноги, прижимают к стене, чтобы не упал. Затуманенный взгляд и нелепо болтающаяся голова. Замечательно просто. -Прекратить что? *Ты волнуешься?* -Нет, с чего бы... -Вот это, — внимательно вглядывается в пустые глаза. -Отвали, урод... Пытается оттолкнуть его, чуть не падает снова. вцепляется пальцами в неожиданно материального человека. Удар. -Кхе-кхе... Так ты... Настоящий? -А ты как думал? *Мне казалось, что ты плод моего воображения* как такое скажешь? Не хочется получить снова. -Чёрт, ты всё-таки... *Увидел меня таким* Хотелось бы продолжать скрывать это, но ситуация слишком быстро вышла из-под контроля. Так? Чертовски неприятно. Больно. *Я тебя убью. В следующий раз — обязательно* *Ты же знаешь, я не смогу его убить* *Я вообще не смогу убить* -Я жалок... -Только дошло? Прекрати этот спектакль. Для кого стараешься? *А кто в этом виноват?* Молчание. Ему хочется, чтобы его обняли, хотя бы раз, но это невозможно. Всё, что он получит сегодня — только боль. Она была всегда, жестокость, от которой он плакал, полное отсутствие хотя бы подобия нежности... Нет, было такое, пусть всего однажды, пусть недолго — в их первый раз. Но ему всегда казалось, что это был всего лишь сон. Тяжёлыми волнами накатывает усталость, и, на грани сна, он всё же нерешительно обвивает руками, пытаясь изобразить что-то вроде объятия. Его не бьют. Это странно. И, что ещё более странно — его обнимают в ответ. *Если сегодня и будет что-то, наутро он уйдёт. Не останется ничего, кроме новых шрамов* -Я тебя ненавижу, — бормочет он куда-то в складки одежды. -Дурачок, — непривычно теплый голос, лёгкий поцелуй. -Эй... Это точно ты? В это слишком трудно поверить, и всё происходящее кажется до невозможного нереальным. -Вместо того, чтобы задавать идиотские вопросы, мог бы просто расслабиться и получать удовольствие. Ты же прекрасно понимаешь — это только один раз. Больше такого не будет. Потребовалось огромное усилие, чтобы оттолкнуть его от себя. -Я так и знал... Он отворачивается к стене, прижимается к ней лбом. Только не плакать... -Ты уйдёшь? После того, как довёл до такого... После того, как увидел, во что я превратился... -И что с того? — в голосе снова появляются холодные нотки. -Тогда уходи сейчас. Хотя ты, наверное, хочешь сделать больнее. Хочешь увидеть, как я буду умирать? -Что с тобой такое? — его голос дрожит от едва сдерживаемого гнева. Так хочется думать. Да так и есть, наверное. -Проваливай. -И ты согласен просто так меня отпустить? -А что я, чёрт возьми, могу сделать?! -Не надо истерик. Понял. Ухожу. Поднимает с пола упавший шарф. -Что ж, прощай. Он падает на колени перед стеной, до смешного нелепо, надо сказать. *Я всё сделал правильно* Ничто так не ранит, как прощание, дающее надежду на продолжение отношений. Надежды нет никакой. Он просто... -Просто использовал меня. Он слушает тишину, вдыхая еле ощутимый аромат. ЕГО запах. Оборачивается на закрытую дверь. -Часы забыл, придурок... — шепчет сухими губами в пустоту. Почему-то хочется закурить.