Часть 1
8 января 2017 г. в 02:46
Я не знаю, что заставляет людей делать то, что им взбрело в голову, раньше, чем они обдумают своё решение. Возможно, отсутствие времени или желания обдумывать все сразу.
Я не могу рассуждать об этом, ведь я тоже делаю это.
Только поэтому я сижу за твоим любимым столиком в углу, в твоём любимом кафе за углом.
Ты приходишь сюда каждую субботу, садишься за свой паршивый стол и заказываешь свой чёртов кофе. Я знаю это, потому что все остальные шесть дней за этим столом сижу я.
Я не против того, что ты сидишь тут, нет. Просто стол в углу - единственное место, в котором никто не смотрит, чем ты занимаешься, или, что самое ужасное, как или что ты ешь.
Я люблю это место, но в моей жизни всё, что я люблю, уходит или умирает, и я ничего не могу с этим поделать.
Думаю, если Бог и есть, то он сейчас на небесах рассказывает друзьям мою жизнь как шутку, а они все смеются, держа руки у огромных животов, и при этом пытаются отдышаться, но у них не получается, ведь шутка слишком смешная.
Сегодня в Атланте как всегда сыро, мне кажется, если Бог и есть... А... я уже рассказывал. Я бы мог рассказать про бога ещё раз, что ещё остаётся делать парню в субботу утром в кафе в самом углу? Конечно, не смешно шутить про свою жизнь.
Ты всегда входишь в кафе в девять часов утра, я думаю, это уже привычка. Как пить кофе, а потом ссылаясь на "я завтра уберу эту кружку со стола", оставляешь её и, конечно, не убираешь на следующий день.
Но если бы ты знал, что с твоей жизнью сделает привычка приходить в это кафе, ты бы наверное сжёг его дотла.
Я слышу, как гудит машина, что делает этот горький кофе.
Она стоит под углом и каждое её движение отдаётся раздражающим грохотом и стуком в моей голове.
Со временем ты перестаешь обращать внимание на вещи, которые когда-то не выходили из твоей головы, или на людей, которые были твоим смыслом жизни. Всё меняет смысл со временем.
Но слышу я не только гул машины или голоса людей, я слышу колокольчики над дверью у входа, и слышу я их ровно в девять ноль два.
Я знаю, что это ты.
Я не вижу, что ты делаешь или где стоишь. Мое положение за столом не дает мне возможность смотреть на тебя. Я даже не слышу твоих шагов. Но мне и не нужно тебя видеть, потому что я знаю, что на тебе твоё пальто, и зелёный шарф, который ты сейчас снимаешь.
У меня такое ощущение, как будто все затихают, но глупо думать, что это правда. Мы не в голливудском фильме с хэппи-эндом, чтобы люди затыкались, когда нужно.
Но я уже слышу тебя.
Я не повернулся к тебе, ведь я знал, что если увижу твой злобный взгляд, то сразу пересяду, а мне больше не хотелось быть в стороне. А зря.
- Тут нет других мест? - Грубо произносишь ты, подходя к своему столу, отчего желание сидеть тут же пропадает.
Мои руки начинают дрожать, и я кладу их на колени, чтобы ты не посчитал меня шизанутым. Это пугает других, хотя будь это правдой - тебя бы не испугало.
Я думал, ты уйдешь или прогонишь меня, но ты сел на один из этих жёстких стульев напротив и достал пачку сигарет.
Мне казалось, ты сейчас снова намекнёшь, чтобы я пересел, но, когда я собирался встать, ты сказал мне то, что не должен был. И я остался.
Думаю, в тот момент всё и начало рушиться.
Мир. Ты. Я