Мертвые любовники знают ответ

Перелистывая фотографии, которые выложила на своей странице моя однокурсница, я выглянула в окно и ахнула. Да, это тот самый особняк К***, который в конце 19-го века известный варшавский дворянин подарил своей жене. Он был построен в стиле эклектика, стены выполнены из розового кирпича, а подоконники и балконы выкрашены в белую краску, которая порядком облезла с обветшалого строения. В дом вела гранитная лестница, перила же были позолочены, хотя сейчас цвет королей превратился в помесь чего-то ржавого и грязного. Кое-где было выбито стекло, дверь же оставалась заколоченной огромным замком, который спасал этот ветхий памятник от местных мародеров. -Говорят, в 70-х годах здесь был неплохой отель, куда часто приезжали богатые люди, - прочитал мой напарник Виктор с одного из сайтов: - Странно, но до нас этот дом еще никто не изучил. -Скорее всего, не доехали, - устало произнесла я: - Все-таки бумажная карта остается верным помощником сталкера даже в эпоху информатизации. -Ты права, - подтвердил сосед: - Но нам это на руку – может, соберем неплохой хабар. -Ты думаешь, кто-то купит ножку от советского стула? – ехидно переспросила я. -Ножку то не купят, но будь то драгоценности пани К***, - мечтательно произнес он. -Их унесли немцы во время войны, я даже книгу читала. -О немцах? -Нет, об их трофеях. Сейчас они лежат в частной коллекции какого-нибудь фон Гинденбурга, и он с них пылинки сдувает. -Ненавижу фрицев! Из-за них я опять сегодня вечером наслажусь лишь порцией заварной лапши. Я посмеялась над шуткой напарника, в то время как мой желудок уже готовился к порции «пищи богов», которая к третьему курсу стала символом нашей общаги. Видимо, когда брат говорил мне, что студенческие годы – лучшая пора в жизни человека, он либо забыл этот солоноватый вкус, либо в его время стипендии были повыше, хотя на продукты быстрого приготовления он всегда смотрел с отвращением… Мы припарковали машину недалеко от старого дуба, так, чтобы никто не заметил ее с дороги. Нам, в то же время, было на руку добежать до большого дерева и уехать практически сразу по редкой траве, которую Виктор уже проверил на предмет осколков. Итак, накинув на плечи тяжелые рюкзаки, мы направились к старому особняку – предмету наших мечтаний в последние два с половиной месяца. Минута работы с плоскогубцами – и ржавый замок был сбит. Мы открыли двойную дубовую дверь, и наших лиц коснулся затхлый воздух. Тело словно погрузилось в эпоху прошлого века, мы шагнули на мраморный пол и заметили старинную вывеску «Добро пожаловать в наш отель». Первый этаж, как и предполагалось, не был богат на трофеи: повсюду стояла советская мебель, в одной из комнат, похожих на гостиную, был даже патефон – такой когда-то стоял у моей бабушки. На кухне была аккуратно расставлена фарфоровая посуда: тарелочки, чашечки – все стояло в отдельных ящичках, стеклянные дверцы которых защищали их от пыли. Следующая комната была похожа на бар – здесь были высокие стулья, бутылки с алкоголем, бокалы из чешского стекла, на стене висел радиоприемник. Отсюда можно было пройти во двор или же в служебный коридор, в котором находилось несколько дверей, ведущих в прачечную, ванную и туалет. Обойдя первый этаж, мы с торжествующим видом направились дальше, ведь, руководствуясь правилом сталкера – подвал и верхние этажи таят в себе намного больше загадок, чем их основной предшественник. На удивление, здесь был сделан ремонт, далекий от 19-ого века. Стены обклеены обоями в цветочек, а вместо мрамора на полу лежал дешевый линолеум. Второй этаж состоял из восьми комнат, каждая из которых до неприличия повторяла другую. Кровать, занимаемая большую часть пространства, платяной шкаф, с набором простыней и полотенец, комод и зеркало в золотой раме, подвешенное над ним. Да, видимо в 70-е года, в отличие от наших, профессия дизайнера являлась очень нужной, либо даже владельцы богатых отелей не могли себе позволить умелого специалиста. Расхаживая по нудно обставленным комнатам, мы дошли до последней, дверь в которую тяжело открывалась. -Хоть там что-то будет! - в надежде воскликнул Виктор, но улыбка сошла с его губ сразу, как перед нами открылась еще одна спальня. -Да это какой-то проклятый дом, - обиженно произнес мой товарищ и быстро обшарил шкафы. -Нет тут ничего, - сказал он, собираясь уходить, как вдруг я подбежала к комоду и открыла самый первый ящик. -Да! – вскрикнула я то ли от радости, то ли от страха перед самой собой. И как я могла знать, что именно здесь лежал трофей. Осматривая толстую тетрадку, исписанную практически полностью, мы направились к машине. -И пусть мародеры хоть до последнего кирпича разнесут этот чертов дом, - ворчал Виктор, прикрывая дверь и кое-как вешая на нее замок: - Надо рассказать нашим фотографам, что проход открыт, может, хоть кому-то от этого будет радость. Под музыку Ланы Дель Рей мы покинули это странное место, своей атмосферой напоминающее старые пятиэтажки. Ни хабара, ни загадок – обычной дом, не представляющий ничего интересного для сталкера-любителя. Так я думала несколько недель, рассказывая друзьям и однокурсникам о своем путешествии. Мистическую тайну раскрыл лишь случай, который обычно переворачивает наши жизни с ног до головы. Возвращаясь из Вроцлава, где жили мои родители, я получила странное сообщение от подруги-фотографа. «Плохой оказался розыгрыш, Паулина» - писала мне она. Я знала, что в этот день однокурсница поехала к дому ради очередной фотосессии. Неужели полиция успела повесить туда новый замок? Но почему ленивые стражи порядка, которые убийство губернатора расследуют месяц, так быстро оказались там, да еще со всеми необходимыми средствами? Не думаю, что в их ежедневный патруль входит лесная дорога… Удивленная подобным исходом событий, я быстро набрала номер подруги, которая выразила все недовольство в трубку. -Что ты говоришь? – упиралась моя знакомая: - Нет там ничего, ты нам дала адрес какой-то пикниковой зоны в лесу. -Но я же объяснила вам куда ехать. Неделю назад по этому же маршруту мы попали к особняку пана К***. -Видимо, не по этому же… Злая, я все-таки посетила подругу, которая была удивлена не меньше меня. Она даже показала нам фотографии с указанного места, на которых явно не было странного объекта. -Приехали мы значит на место особняка К***, а там лишь черный круг. И гарью воняет, - знакомая говорила с недовольным видом. -Может, дорогой ошиблись? – спросила я, как меня уверенно перебил Виктор. -Вот тот дуб, - показал он на маленький экранчик: - Еще были фото бассейна. -Да-с, - задумалась я. -И кто за неделю мог спалить такой дом? -Даже у стен есть уши, - подытожила подруга: - Новость дошла до каких-то неформалов, они устроили оргию и… -Но об этом бы узнала полиция, - не унималась я. -Да какая полиция, - грустно сказал Виктор: - Полезут они в эти дебри. Просидев часик у подруги, я направилась в общагу. Соседка уехала на все каникулы, поэтому я спокойно могла заниматься делами, не ловя на себе косые взгляды. Я открыла бельевой ящик и протянула руку на самое дно, где лежало последнее напоминание об этом доме. Это был дневник некой Магдалены Марциняк-Квецень, отдыхавшей в этом отеле во время медового месяца. Как будущий психиатр, утверждаю, что у данной девушки была первая стадия шизофрении и прогрессирующий маниакально-депрессивный психоз, поэтому за правдивость данных записей я не ручаюсь. Гугл не помог идентифицировать ее личность, зато бабушка Виктора, достопочтенная пани Квецень, поведала мне, что их дальняя родственница Магдалена была отправлена в конце семидесятых в клинику, вроде за убийство. К сожалению, больше информации мне узнать не удалось, да и та ли это женщина – решать вам, я же выставляю на ваш суд дневник, найденный в уже несуществующем доме.