Тайны французского квартала

15.05.13       За окном уже стемнело. Хмурое небо заволокло тяжелыми тучами, сильный ветер безжалостно трепал молодые деревья. Погода будто понимала все тонкости души Бессмертного. «Бессмертный» — ник на Твиче, нередко заменяющий имя и в реальной жизни. Хотя что уж тут говорить, многие этого имени даже не знали.       «Бессмертный жжет! Даешь хардкор!» — тихо прочитало приложение сообщение в чате.       «Мочи их, Бессмертный!» — тут же вторило следующее.       Длинные бледные пальцы с костяшками, оплетенными тонкими фиолетовыми венками, с необъяснимой злобой стучали по клавиатуре, правая рука нехотя держала мышку. Бессмертный ловко передвигался по заброшенному отелю, кромсая нападающих на него зомбяков. — Гори в аду, — утробным голосом проурчал он, до смерти забив очередного врага.       На часах уже мигало «03:28», а подписчики все не унимались, требовали больше. — Я бы мог убить на компьютерные игры всю свою жизнь, — вдруг вместо комментариев сказал мужчина. — Все равно просрал все…       «Бессмертный, почему ты грустишь?» — спросил один из пользователей. И в ту же секунду… все будто остановилось. Мужчина убрал руки с клавиатуры, поднял глаза на чат. Уже куча сообщений сменило друг друга. Он медленно осмотрел игровую комнату: разбросанные листы бумаги на полу (записки с ужасающими стихами, просьбы о помощи и еще бог знает что), разодранные диваны, разбитые окна и зеркала. Вдруг мелькнул свет, и откуда не возьмись выбежал изуродованный ребенок, в руке его что-то блеснуло. Он пулей подбежал к Бессмертному и с дикими противными криками начал вонзать в него корявый кол. Картинка тут же начала размываться, игрок терял здоровье. И вот свет опять мелькнул, а монстр отступил. Полоска в левом нижнем углу экрана покраснела. Это говорило об одном: игрок умирает. — Нет… Не сегодня, — медленно протянул Бессмертный. Он нажал на инвентарь, кликнул на шприц с морфином, и вот уже его герой держал дозу в руке. Щелчок. Здоровье восстановилось.       «Бессмертный, где ты их только берешь?»       «Не переусердствуй, от него ведь тоже сдохнуть можно!» — Еще вы меня учить будете.       И тут же сигнал пропал.       Бессмертный вздохнул и протер лицо рукой. Усталое, серое лицо с потемневшими глазами. Он посмотрел на свою правую руку, широкая красная полоса рассекала ладонь. Как ему казалось, он порезался очень давно, но рана все не унималась, болела, будто свежая. Захлопнув ноутбук, он встал и хотел уже пойти к кровати, но снова закружилась голова, глаза будто охватило огнем. Заглушено простонав, он схватился одной рукой за спинку стула, пытаясь удержаться на ногах. Неспешно черная дымка начала расходиться, глаза сфокусировались. Мужчина мельком осмотрелся. Его комната походила на один из номеров того злополучного отеля: беспорядок, будто устроенный теми самыми уродцами, слои пыли словно многовековые… Богом забытое место.       Бессмертный посмотрел на заваленный всяким хламом балкон. Как же сейчас ему хотелось, чтобы из темноты появился окровавленный упырь и заколол его насмерть заржавевшей арматурой. Так было бы проще и легче.       Тихое шарканье шагов разносилось по комнате, отражаясь от холодных стен. Мужчина подошел к пошарпанной антресоли, уперся руками в столик и посмотрел на себя в зеркало. — Что же ты…       Он опустил голову и закусил губу. Рука скользнула к ящику антресоли, мужчина открыл его, тут же зашуршал полиэтилен. В пакете лежало пара шприцов и морфин. Словно в игре Бессмертный мог сейчас поправить здоровье. Он снова поднял голову и посмотрел на свое лицо. Здоровьем оно не пышило, глаза все потускнели, словно у протухшей рыбы, а мешки под глазами выдавали его больше за панду, чем за человека. — Почему ты грустишь? — задал он вопрос сам себе.       Он смотрел себе в глаза, черные брови резко сдвинулись к переносице. Со злобой мужчина захлопнул ящик антресоли и отошел от нее. — Потому что… Я умираю.       Пара шагов разделяла его и давно несвежую кровать. Он упал на твердый матрац плашмя, уткнулся лицом в посеревшую подушку. Длинные черные волосы спутались, он нехотя провел рукой по прядям, пытаясь их распутать, перевернулся на спину и вытянул вперед челку. — Подстричься что ли… — прошептал он вслух. — Ты хотел…       Мужчина закрыл лицо руками и тяжело вздохнул. Снова заболела рука. — Будь ты проклят, мелкий…