Та самая песня.

      По всей квартире раздались равномерные гудки стационарного телефона.       Очередная попытка дозвониться до хозяина этой квартиры. Очередная бесполезная попытка. Квартира пустует.       Уже неделю, может, больше, друзья пытаются выйти с ним на связь. Всё обрубалось на корню.       Телефон затих, а после оповестил о голосовом сообщении.       На столе одиноко стоял ноутбук. Монитор погас, хоть техника и была подключена к сети. Ещё недавно работающий, он играл какую-то тихую депрессивную мелодию.       Пройдя на кухню, можно увидеть неисчислимое количество бутылок. Какие-то пустуют, а какие-то даже не открыты.       Печальная картина.       Он клялся, что никогда не будет пить. Что же пошло не так, почему ты изменился так кардинально?       А ответ был до смеха прост…       На дворе месяц ноябрь. Что не помешало шатену выйти на улицу в привычных рубашке и брюках, из-за чего на него постоянно оборачивались более разумные — а так ли? — люди. Странная манера одеваться…       В голове набатом билось её последнее слово. «Скучно». Тогда он не отреагировал. Криво улыбнулся и стал судорожно перебирать варианты, как развлечь девушку.       Тогда он впервые за долгое время спал один в холодной постели. И лишь спустя ещё два дня он понял, что случилось.       В лицо нещадно бил некогда ласковый порыв ветра. Или же ему казалось. Ведь тогда рядом была она…       Зачем он вышел на улицу — он не помнил. Да и была ли причина? Может, он действовал по наитию.       Ледяной ветер пробирался под мятую рубашку, скользил своими широкими ладонями по коже, из-за чего она покрывалась мурашками.       Под ногами хлюпала вязкая земля — недавно был дождь. А он только легкие кроссовки и натянул…       Зябко поведя плечами, шатен огляделся. Место было совершено незнакомым — нехило он погулял…       Замерев на месте, он похлопал по карманам брюк в поисках телефона — его там ожидаемо не оказалась. Попытка вспомнить, куда он делся, также с треском провалилась — последнее, что он помнил, — это как он сидел в гостиной на полу и слушал любимый рэп, всё сильнее нагоняющий апатию.       Сероглазый грустно улыбнулся — и всё же он дурак…       Волк-одиночка.       Никому не нужный и ни в ком не нуждающийся. С раннего детства был один — никто не хотел к нему даже близко подходить. А всё почему? А потому, что он отличался от остальных, был не такой, как подавляющее большинство детей. Спокойный, равнодушный. Он был тем самым третьим лишним.       «Никчёмный. Уходи отсюда!»       Гонимый сверстниками, он очень рано разочаровался в людях.       Люди не любили его, а он отвечал им взаимностью.       Он врал родителям, что у него всё хорошо, когда те удосуживались поинтересоваться своим сыночком.       Они считали, что он не видит.       Но он видел. Всё видел.       Удивления не было, когда мать с громким хлопком закрыла дверь, крикнув напоследок: «Завтра же подаю на развод, уёбок!».       Отец лишь злобно посмотрел на него и приказал уйти. Подразумевалось — спать. Но он поступил иначе: накинув ветровку и обув кеды, он свалил из дома. Он не хотел там находиться.       Даже дома, где, по идее, ему должно быть уютно, он продолжал чувствовать себя одиноким.       Этот мир был ему чужд…       В возрасте пятнадцати лет он понял, что жизнь — штука нелепая. И что Бога нет. Иначе почему всё это происходит? Почему он не может быть таким же весёлым подростком, полным амбиций и увлечений? Чем он хуже других?!..       Как бы он ни старался, мир вокруг был серым и пустым.       До встречи с ней…       Со стороны раздался крик. Кто-то пытался окликнуть его. И он, конечно же, даже не обернётся. Пойдёт дальше, словно и не было этой заминки. Ведь он же гордый, блядь!..       — Да стой же!.. — Девушка, так упорно окликающая шатена, наконец, догнала его и дернула за рукав, призывая остановиться. Ему не нужно было оборачиваться, чтобы узнать её. Она всегда была заводилой их небольшой группы друзей. Милая девчушка с покрашенными в снежно-белый цвет волосами. Ходячий позитив — так называли её все. Её было слишком много. Таких он больше всего не любил.       — И сколько же ты будешь замыкаться в себе? — тихо спросила она, обходя его и грустно посмотрев в его холодные глаза. — Ты же губишь себя…       — Плевать, — грубо рубит он. Девушка вздрагивает — таким она его ещё не видела.       — Она тоже тебя ищет… — опуская голову, делает последнюю попытку вразумить шатена беловолосая.       Отчего-то щемит в груди. Девчонка действительно за него беспокоится.       Действуя неосознанно, он протягивает руку, слегка дрожащую от холода, и треплет девушку по волосам. Та поднимает голову и удивлённо смотрит на него.       — Не принимай всё на свой счёт. Мне просто нужно побыть одному и понять, в чём я ошибся. И, ещё кое-что. Свет на мне клином не сошёлся. Обернись вокруг.       Шаг вперёд. Рука соскальзывает с таких мягких на ощупь волос.       Он уверенно удаляется. Нет, ему не противно её присутствие. Он просто ещё помнит. Он ещё не забыл.       — Возвращайся! Мы всегда будем тебе рады! — вслед ему кричит девушка.       — Прости… — едва слышно шепчет он. Вряд ли они снова увидятся.       Он всё ещё не смог прийти в себя после её потери. И пока он не найдёт сам себя в этом пустом пространстве собственных эмоций, его искать бесполезно. Я там, где меня нет, Где телефоны не ловят, Где люди не говорят. Там за окном сыпется снег в первые дни ноября. Ему меня не выманить, Ему меня не изменить. Я давно подписал приговор. Не ищите и вы меня — мне нужно найти хотя бы себя самого.