о простом
21 января 2017 г., 18:01
Мы тушим бычки о ладонь,
На линиях рисуя белый ноль,
Слушая оперу в подъезде,
Мы прожигаем щиколотки,
Сидя на уличном аресте.
На самой высокой ноте
Подростка наркомана,
Мы, из винной плоти
И дрянной души
Рождаем раны.
У нас нет ничего,
Ни целей, ни плана,
Ни любви и стана.
Одно черное полотно.
Это больно и скучно,
Когда похуй и все равно.
И я из суток в сутки выбираю
Уменьшающуюся линию жизни,
И каждый раз промахиваюсь,
И, черт побери, причин не знаю.
У каждого под глазом виснет
Немного желтизны, пурпура
И куча синевы.
Все то, что должно быть понуро -
Мы запивает А29 на ход сопли.
На лестничных сетках,
На бордюрных ветках,
Разрывая свой мундир,
Разыгрывая свой турнир,
Где каждый - проигравший,
Мы спиваемся,
Встречая новый мир.
