Душа убийцы/Killer's soul

Не в силах тянуть дальше, я быстро собираюсь, натягивая джинсы, толстовку, завязывай волосы в высокий хвост. Меня трясёт, как реальную наркоманку. Глаза так и хотят дать волю эмоциям, но я уже умело сдерживаю себя, напевая какую-то мелодию. Нужно отвлечься, расслабиться… Включая телефон, смотрю на время. Семь часов — рано, но я не могу больше ждать. Покидаю свою комнату и надеваю кроссовки. — Телефон взяла? — спрашивает Егор, а я поворачиваю голову в его сторону, обнаруживая, как он опирается рукой о дверной косяк. — Взяла, — бормочу я со всем равнодушием, на какое только способна, продолжая шнуровать любимую обувь. Пытаюсь не обращать на него внимания, но он смотрит, не отрывая глаз, поэтому не беситься становится слишком сложно. Поднимаюсь с корточек и поворачиваюсь к парню всем корпусом, готовясь произнести всё, что думаю о нём, но, как только сталкиваюсь с его глазами, теряю все мысли. — Забудь, что я сказал, — Булаткин оборачивается, а я поднимаю брови, корча удивлённую гримасу. — Думаешь, это так просто? Щёлкнула пальцами и забыла, да? — повышаю голос, а он быстро приближается и закрывает мой рот своей ладонью, заставляя только вспискнуть. — Не смей, Юля, слышишь? — Егор чуть сдавливает моё лицо, но тут же отталкивает от себя, так напоминая себя в злости, но я усмехаюсь. — Да пошёл ты! Придёт ещё день, когда ты пожалеешь обо всём, что совершил! — шиплю я, поворачивая ключ в двери и покидая квартиру. Быстро сбегая по лестнице, даю волю эмоциям. Выхожу из подъезда, бегу до метро. Видя мои слёзы, люди оборачиваются, а я иду дальше, забегаю в поезд, еду до какой-то станции. Схожу, пересаживаюсь и так далее. А когда оказываюсь на улице, быстро достигаю нужного места. Некоторые уже прибыли сюда, но того, кто мне нужен, ещё нет. Смотровая площадка напротив МГУ, с видом на Moscow-city — то, что сейчас нужно. Прекрасный вид. — Эй! — кто-то окликает кого-то, и я оборачиваюсь, замечая перед собой юную девушку. На вид ей лет четырнадцать-пятнадцать. Тёмные волосы разбавлены светлыми полосами, а одета она в столь же удобную одежду, что и я. — Ты Юля из «Blind Dreams»? — спрашивает девчонка. — Да, а что? — чуть поднимаю плечи, заливаясь тёплой улыбкой. — Можешь расписаться? — она протягивает альбом и ручку, а я принимаю их, открывая последнюю страницу. — Тебя как зовут? — Алина, — отвечает девушка, а я быстро пишу несколько строк: «С любовью, Алине от Юли из Blind Dreams!» Протягиваю вещи обратно. Девушка просит фотографию, и я приветливо делаю с ней общий снимок. — Ну, здравствуй, Юля! — раздаётся знакомый голос, и я усмехаюсь, поворачиваясь к утреннему знакомому. — Выглядишь расстроенной, всё в порядке? — С братом цапнулась, — вру я, а он понимающе кивает. — Хочешь? — Антон кивает на свою руку, сжимающую какой-то пакетик с белым порошком. До меня достаточно быстро доходит, что это на самом деле. И только я хочу высказать ему, он прикладывает палец свободной руки к губам. Оборачиваюсь на собравшийся народ, а парень меня уже прижимает к себе, всыпая наркотик в рот. Впиваю ногти в его руку, желая оттянуть. Во рту начинает жечь, а мне протягивают бутылку воды, которую я принимаю, будучи полной дурой. Я совершила реальную ошибку. Становится тошно от самой себя. Лучше бы я осталась дома с Булаткиным. — Твой брат в курсе, что ты сегодня не вернёшься домой? — Воу, Антох, ты себе цыпочку завёл? — смеётся кто-то крайне отдалённо. Голова начинает кружиться, а я мысленно проклинаю свою жизнь. Угораздило же! — Чё по времени? — Пора! — Идём, Юля, — Антон приобнимает меня за талию, отводя к байку. Натягивает на наши головы шлемы, застёгивая ремешки на подбородках. Помогает сесть и занимает место спереди. Обнимаю его, чтобы не свалиться на асфальт. Кто-то выкрикивает неразборчивую фразу, мотоциклисты один за другим стартуют. Мы трогаемся с места, и я чувствую его, тот самый кайф от выброса адреналина в кровь. Выезжаем на широкую трассу, где байкеры начинают перегонять друг друга, но не понимаю, почему этого не делает Антон. Зачем-то поворачиваю голову и вижу чёрную машину, следующую на ровне с нашим байком. На пассажирском кресле сидит Олег Смольный. Это точно он, я не могу перепутать… или могу? Наконец, мой напарник начинает разгоняться и обгонять своих друзей одного за другим, а я не сдерживаюсь в порыве смеха.