Осень ушедшего.

Возможно, это было начало. Или это был конец. Конец ничего и начало ничего. Обычное слово, шесть букв, попытки смысла и осознания. Бесполезные и неудачные попытки. Я обещаю тебе, что буду писать больше, что ни за что не брошу. Каждый день, каждый день… можно, я буду обращаться к тебе просто одной буквой? А, Р, Э… Я выберу букву М. Потому что она тебе противоположна. Ты повёрнут против мыслей. Ты где-то дальше. Если задуматься, мне было привычнее говорить о мыслях с самой собой. Но я хочу рассказать. Рассказать никому. Рассказать о каждом дне. И, возможно, когда-то услышать ответ. От того, кто будет читать. Или от того, кто просто пройдет мимо и узнает что-то о себе. Или узнает меня в этих строчках. Здесь начнётся осень… Холодные пальцы; складывается ощущение, будто я замерзаю изнутри. Зимой холодно, летом - жарко, а осенью - тишина. Если писать что-то связное, то ничего не получится. Нужно просто продолжать… И, возможно, в конце этого всего я найду ответ.

— Я не хочу спешить, но я бы так хотела Дойти, дойти с тобой до конца строки.

Спокойной ночи, М. Сегодня я не могу рассказать тебе что-то, ведь я давно не могу описывать свои мысли… Я возвращаюсь. Жди меня. И я обязательно расскажу тебе, что происходит в этом мире, где под звуки дождя рассыпаются последние осколки разбитых стекол. Где в тишине нет ничего плохого, а в календаре - всегда осень.

— Доверяю свой бред лишь тебе, как хорошему другу.