Часть 1
27 января 2017 г., 20:02
В одиночестве тихо заплачет скрипка где-то на Бейкер-стрит, Только ты не услышишь надрывной её – иль моей? – мольбы, Хоть кричу я, как истлевающий заживо только кричит: Я тобою давно отвергнут, я тобой безвозвратно забыт. И в замёрзших до боли пальцах уж пятая сигарета Из порядком уже потрёпанной временем пачки. Подряд. Одиноко-бесцельно с такой же падает пепел где-то Вдали. И ослабшие руки совсем нестерпимо дрожат. И в серебряном свете Лондон – промёрзший, сырой, безликий - На миг обличится в призрачно-тлеющие твои черты. Он клеймом поверх внутренней части век безжалостно выжег Полузабытый образ, что в предрассветном тумане застыл.
