***
В один день, мало чем отличающийся от сотен других, Шерлок, погрузившись в идеальный для него хаос из химикатов, колбочек и пробирок, склоняется над своим микроскопом, проводя очередной «Уверяю, он абсолютно безопасен!» эксперимент, а Джон, обосновавшийся в дверном проёме, скрестивший руки на груди и недоверчиво нахмурившийся, уже через секунду прекращает думать о чём-либо ещё, кроме как о выступающих сквозь домашнюю футболку лопатках, о тех же пальцах, порхающих над всем этим беспорядком в поисках стёклышек, пипеток, образцов, о смоляных кудрях, спутанных, но всё таких же притягательных и, наверное, охренительно мягких, несмотря на всю свою непокорность, свойственную и их обладателю. Потом внимание вдруг переключается на кадык, дрогнувший от неразборчивого торжествующего звука, вырвавшегося явно случайно и неосознанно. Живой, всё такой же захватывающий, невероятный, но… Раскрывшийся в полной мере, Шерлок кажется ему теперь таким хрупким и чувственным. Человечным в край. В его резких движениях для самого Джона от былой уверенности не осталось и следа — он всё ещё помнит предательскую дрожь, охватившую длинные пальцы. Помнит страх в серых обычно глазах, взволновавшихся, подобно безграничному океану, отливающих на тот момент лазурно-голубым и травянисто-зелёным. Помнит подставивший своего обладателя баритон, охрипший и прерывистый, под стать сбившемуся дыханию. Странно, но ему нравится это чувство. Чёткое осознание того, насколько он, простой и непримечательный, важен и нужен самому гениальному человеку из всех. Нужен рядом. Шерлок вдруг заметно напрягается, будто вернувшись в реальность, медленно выпрямляется и опирается ладонями о поверхность стола. Он несколько раз моргает, прежде чем спросить: — Джон? Того словно током прошибает, но вовсе не от того, что его застигли врасплох, нет. От голоса, охрипшего теперь как-то по-особенному, совершенно иначе, чем когда-либо ещё. — Что? — его голос тоже хрипловат, поэтому приходится неловко прокашляться, прежде чем продолжить. — Я помешал? Просто любопытно. — Ты так тяжело дышишь, и я просто… Настолько интересно? О, боже. Дыхание действительно шумное, сердцебиение ускоренное. Джон чувствует, как к щекам приливает кровь, и благодарит всех богов, что по какой-то причине Шерлок в этот момент смотрит куда-то в стену, а не сканирует его своим пронзительным взглядом, иначе он ещё очень и очень долго не смог бы спокойно находиться рядом. — Не думаю, что я хоть что-то бы понял, — деланно уверенно произносит, пытаясь вести себя непринуждённо. — Но меня завораживает то, насколько ты отдаёшься всему этому. Каждый раз. Словно уходишь в другой мир, принадлежащий тебе одному, — ему кажется, что голос звучит именно так, как он может звучать у человека, испытывающего подобную смесь чувств и эмоций, но Шерлок, кажется, немного расслабляется, хоть и по какой-то причине продолжает упорно смотреть куда-то в сторону. — Я мог бы объяснить. — В этом нет необходимости. Работай. А я постараюсь поверить, что всё это действительно безопасно, — бросает Джон, прежде чем без лишней спешки (что далось бы с неимоверным трудом, но было необходимо, чтобы это не походило на побег) направиться в свою комнату, уже приготовившись по пути отругать себя за неосторожность. Зажмурившись, Шерлок вдруг порывисто и шумно выдыхает через нос, сдерживая рвущийся из груди разочарованный стон, впиваясь подушечками в гладкую и твёрдую поверхность стола, от чего его пальцы становятся бледнее обычного. Всё ещё напряжённый, он так и не решается посмотреть в сторону друга, но произносит тихое и умоляющее, одно-единственное: «Джон». И это не что иное, как: «Ты мне нужен». И он замирает, так и не сдвинувшись с места. Вновь воцарившаяся тишина с каждой секундой становится всё более напряжённой. Нет, он совершенно ничего пока ещё не понимает, но чувствует острую потребность прикоснуться. — Такое чувство, будто у тебя изначально должны были быть крылья. Ты бы скрывал их под своим пальто, — нежная улыбка касается его губ, когда он, наконец, подходит и осторожно кладёт тёплую ладонь между лопаток: «Я с тобой». Ему хочется прижаться щекой к худому плечу или, быть может, оставить на нём же невесомый поцелуй сквозь ткань футболки, опалить горячим дыханием или… А что, если к чёрту футболку? О, боже, нет. Шерлоку нужен друг. Он сдерживает себя, и лишь ладонь спускается ниже, успокаивающе поглаживая, запоминая каждый выступающий позвонок. Замирает на пояснице. По телу проходит лёгкая дрожь. Брови напряжённо сведены, губы плотно сжаты, уголки рта опущены. — Шерлок, — обеспокоенный, убирает руку, пытаясь заглянуть в глаза. — Посмотри на меня? — Просто не уходи больше, — сдавленно. — Я и не собирался, — удивлённо приподняв брови, прислоняется спиной к краю стола*, опираясь на него, оставаясь при этом как можно ближе. — С дедукцией у меня проблемы, поэтому я буду просто задавать свои глупые вопросы. Что заставляет тебя так думать? — Я не хочу. — Говорить? — Я понимаю, что у тебя никого не было с тех самых пор, как… Несколько месяцев прошло. Для тебя, привыкшего к довольно активному образу жизни в этом плане, сейчас, должно быть, тяжело сдерживаться. Кроме того, не отрицаю наличия каких-либо психологических барьеров, мешающих тебе вступить в новые отношения с женщиной… — Стоп-стоп-стоп, что?! — То, как ты смотришь в последнее время… Я не хочу быть… Не в том смысле, что я не заинтересован… Просто… Не надо. — Ты не… Погоди, что? — Это не должно… — Шерлок, — шёпотом. Его рука тянется к вороту голубой растянутой футболки, пальцы крепко сжимаются, тянут на себя. — Посмотри же на меня. И он, наконец, смотрит. И тонет практически сразу. Нежно, тепло и совершенно свободно Джон ласкает взглядом каждую чёрточку его лица. Вновь шумно выдыхает, беспомощно раскрывая и снова закрывая рот, не в силах найти подходящих слов. — Какой же ты идиот, — внезапно пришедшая мысль тенью ложится на его лицо. — Как давно? — Крыша Бартса. Наш разговор. Ты помнишь? Я… — Боже… Чувство, которое Шерлок вынашивал в тайне столько времени, пройдя с ним через все круги ада. Сначала мнимая смерть, вынудившая его скрываться несколько лет подряд, затем не такое уж удачное возвращение. Картинки сменяются молниеносно, одна за другой. Узнавший о намечающейся свадьбе, заявляется прямиком в ресторан в надежде, что Джон всё-таки его простит и примет. Может, даже передумает. Получает кулаком по лицу. Понимает, что упущено уже слишком много. Терпит. Соглашается быть шафером на свадьбе. Готовит сокрушительную речь, поздравляет, сообщает о беременности, знал о которой много дольше их самих, а затем пропадает с торжества так тихо и незаметно, словно его там и не было вовсе. Идёт по кривой дорожке, скатываясь на самое дно. Потом вдруг обретает, казалось бы, крохотный шанс снова быть чуточку ближе. И не в силах что-либо сделать, теряет друга в лице Мэри. Остаётся жив благодаря ней, но упускает Джона уже, как ему тогда казалось, навсегда. Сдаётся. Загибается. СамоеЯ слышу сердце друга моего,
14 февраля 2017 г. в 20:58
После случившегося в Шерринфорде прошло всего несколько месяцев. В квартире до сих пор ещё витают запахи свежей древесины, штукатурки, краски и клея для обоев. Конечно, постепенно всё это смешивается с привычными нотками химикатов, пороха, свежезаваренного кофе или ароматного Эрл Грея, выпечки миссис Хадсон, излюбленной китайской кухни на заказ, но ещё служит хорошим напоминанием. Сидя в приобретённой не так давно удачной копии своего старого кресла, Джон каждый раз впадает в какое-то странное состояние.
Вроде бы тот же смайлик на стене, те же следы от пуль в положенных местах. Шторы на окнах, в точности как и предыдущие небрежно подвязанные, имеющие на себе намеренно воссозданные ими обоими напоминания о прошлом, вроде случайного жирного пятна или, скажем, следов от дерзко потушенных сигарет. И книжный шкаф, забитый Шекспиром, научной и медицинской литературой, картами, словарями и просто неизвестно откуда взявшимися изданиями, которые, к слову, были из числа всего того, что чудом уцелело после взрыва. И захламлённый стол у окна, заваленный газетами, заставленный новыми коробками. Даже нож находится на своём месте, пронзающий обновлённую каминную полку, и под ним пока нет никаких пометок о новом деле. Бейкер-стрит, 221В. Это место не нуждается в переменах. Пусть всё будет как раньше…
Но дело даже не в этом. Что-то всё же ощутимо переменилось. Не в самой квартире, пожалуй, а в них самих. И когда Шерлок вечерами садится прямо напротив, улыбаясь одними глазами, тут же отводя взгляд, замолкая, и когда тишина не напрягает, и, вроде, всё действительно в порядке, обрывки мыслей — как детальки пазла, что разметались по разным углам черепной коробки, — всё никак не сложатся в единое целое. Но ведь по имеющимся очертаниям, если быть внимательнее, можно воссоздать пусть и не идеальную, но близкую к возможному результату картинку. Вот поэтому Джон и начинает присматриваться. Чаще, пристальнее.
страшное смешное здесь то, что сам он осознал всю глубину своих чувств ровно в ту же секунду, когда раненой птицей Шерлок рухнул вниз. Он оставил в пустом гробу своё сердце. Он имитировал его наличие всё то время, когда Шерлока не было рядом. А потом, с его возвращением, вернулось и сердце, но оно не выдержало, дало трещину, а следом и попросту разбилось на миллион осколков под давлением всего происходящего.
— Нет, не ты идиот. Я.
Джон напряжённо пропускает пальцы сквозь собственные порядком отросшие золотисто-серебристые пряди, взъерошивая их. Ничего не ищущий взгляд цепляется вдруг за потрёпанную и немного опалённую по краям после случившегося книгу, оставленную чуть поодаль от микроскопа. Вечерами перед камином Холмс чаще всего сидел теперь именно с ней, то и дело размышляя о чём-то своём…
Тот, видимо, замечает направление его взгляда.
— «…Веду я счет потерянному мной
И ужасаюсь вновь потере каждой,
И вновь плачу я дорогой ценой
За то, за что платил уже однажды
Но прошлое я нахожу в тебе
И все готов простить своей судьбе.»**
Джон хмурится, медленно отпускает немного растянувшуюся футболку, машинально разглаживает складки на мягкой хлопковой ткани и оставляет ладонь на груди вставшего теперь прямо напротив него Шерлока, серебристо-голубые глаза которого с нечитаемым выражением скользят по его лицу и чьи прохладные пальцы неловко убирают упавшую на лоб прядь, заставляя задержать дыхание. Наваждение… Столешница служит опорой и немного давит на поясницу, и это крайне уместно.
Примечания:
* — по канону стол на кухне по высоте не превышает верхней трети бедра Джона, и это, пожалуй, оптимальный размер для данного предмета мебели, но для дальнейшего развития событий такая высота крайне неудобна, посему поэтому…
** — Шекспир. Сонет 30.
Примечания:
Вторая часть (она же последняя) появится сегодня же, только чуть позже. Статус "завершён" оставляю намеренно.