Цветы

«Скажи, это похоже на признание ошибок? Это похоже на чувства, раскаяние, карму, любовь? Это похоже хоть на что-нибудь из того, что нас окружало раньше? А сейчас?» - Что у тебя на голове? - Это называется кудрями, - гордо отвечает она и отворачивается. Спина взмокла от неловкости и глаза уже искали скорейший выход. Она поняла, что никогда больше не будет делать кудри. - А то я не знал! Они тебе очень идут, делай чаще. Она несмело поворачивается и медленно моргает, выглядывая из-за плеча. Барашки окружают ее бледное лицо и губы растягиваются в полуулыбке. - Правда? - Правда. Он улыбается и кажется, что сегодня она действительно красива. «Я думала. Ну, знаешь, как долго думают и рассуждают о смысле жизни в фильмах? Красивые актеры и актрисы, в дорогих или дешевых нарядах играющие на камеру? Я делала то же самое. Думала о смысле жизни. А о разговорах? Ты думал когда-нибудь о том, что говорил мне и не говорил никому? Как обсуждал со мной самые сокровенные темы и вспоминал старые моменты? Я скучаю.» - Ты уверен? - Как никогда. Это было в пятом классе. У нас тогда только-только начинались новые предметы, помнишь? Ты жутко не любила нашу учительницу по математике. Говорила, что она слишком строго к тебе относится. - Правда? - Правда. - Я даже не помню такого… это у тебя память на людей отменная или только на поступки? Он склонился над тетрадью и начал что-то выводить, пропуская строчки. Ручка даже не касалась бумаги. Не писал. Просто искал ответ и не хотел смотреть, поняла она. - Ни на что. Просто помню, - он оглянулся на дверь, кому-то махнул и вышел, даже не посмотрев. А она резко выплыла из вязкого болота и, словно никогда не зная никого из них, меланхолично оглянула людей. Шум сдавил виски. Внутри все болезненно заскреблось, и она пообещала себе, что больше никогда не станет с ним говорить о прошлом. «Она сегодня красивая, не правда ли? Ты держишь ее за руку и смеешься, когда она обнимает тебя, словно брата, а ее красно-бордовые волосы последнее, что я вижу, когда вы заворачиваете за угол. А она? Да, да, именно. У нее сегодня отличный макияж и улыбка, словно луна на небе темной ночью. А еще ты любишь кудри. Она их сделала, ты видел? Я даже не сомневаюсь. Ты щекочешь ее живот, и вы оба едва ли не прыгаете от этой детской непосредственности, словно старые друзья. Или она. У нее длинная коса, громкий голос, много друзей и отличные шутки. Она всегда появляется там, где ей рады и обнимает тебя как отца. Наверное, это искусство, которое дано не каждому. А эта? Мне не нравится, но тебе, видимо, наоборот. Она машет из другого конца коридора. Недавно на ее странице в интернете я видела твои фото. Ты не любишь фотографироваться, а потом я поняла, что тебя никто и не спрашивал. Я бы тоже не спросила. Ты обхватываешь ее плечи одной рукой, я вижу вашу разницу в росте и мечтаю, чтобы и меня так кто-нибудь когда-нибудь обнимал. Как дядя обнимает свою племянницу. Но кто-нибудь – не ты. И я не уверена, что будет это когда-нибудь без тебя. Но знаешь в чем разница? Ты не друг, не брат, не отец и не дядя. Я не знаю, кто ты и не уверена, что кто-то из них знает об этом. Ты безликий. Хотя, скорее не так. Многоликий. Когда ты покажешь нового себя? Завтра? А, может, через неделю? Я буду ждать. Правда. У нас впереди еще двести дней до конца. Меня съедает ревность.» - Чего одна сидишь? Где девочки? - Хочу побыть одна, - она потирает холодные ладони друг о друга повторяя в голове, что на самом деле ей просто хотелось посмотреть на него и на одну из тех, кто сияет ярче звезд. Он ухмыляется, понимающе угукает и садиться на стул так, как может себе позволить только действительно чего-то стоящий человек: не стесняясь, отставляет ее сумку на пол, откидывается на спинку и обхватывает пальцами попавшуюся на глаза ручку. Он был стоящим. Стоящим для нее. - Рука не затекла? - От чего? – смотрит непонимающе, морщится и ручка в руке прекращает свое движение. Она сначала бросает на него внимательный взгляд, задерживается на глазах и отворачивается, кутая руки в свитер. - Держать на весу. Она чувствует, как он снова не понимает, пытается поймать ее глаза и поворачивает к ней колени. Ей кажется, что она читала об этом. Когда человек поворачивает к тебе колени, то проявляет интерес к беседе. - Держать на весу, - снова повторяет она и поворачивается к нему лицом, - на ней. - А, ты про это, - он отворачивается и посмеивается, играясь с ручкой. – Все в порядке. Как всегда. - Само собой, - угрюмо кивая головой, девушка шмыгает носом и кажется, что становится немного неуютно. Он еще какое-то время молчит, потом снова шутит на отвлеченные темы, а завидев одну из Звезд, уходит, не оборачиваясь даже от тяжелого взгляда в след. Место рядом быстро становится холодным. «Пришлось переписать. Представляешь, я залила слезами почти весь лист, пока вспоминала наше с тобой время! Ты посмеешься. Я уже представляю, как ты улыбаешься, читая эти строчки, и как твои брови ползут вверх от искреннего смешка. Наверное, уже появились ямочки, да? Я рада, если смогла заставить тебя улыбнуться. Кстати, а ты замечал, как часто мы смотрим друг на друга и улыбаемся мелочам? Года четыре назад, когда было легко, и я не задумывалась о поступках, мы смеялись просто из-за того, что ты мог уронить карандаш. Тебе было смешно или ты смеялся потому, что смеялась я? Мне до сих пор сложно это понять. А когда я роняла свой специально ради того, чтобы ты его поднял. Ты помнишь это? Мне хочется верить, что да. Кстати карандаш до сих пор лежит в самом дальнем ящике моего стола. Я даже не решаюсь открыть его и увидеть еще одну нить, которая связывала нас по рукам и ногам. Внутри все плачет.» - У тебя что-то на свитере. - Что? – шепчет она, поворачиваясь к нему лицом, и оглядывает себя. – Что ты сказал? - Говорю, у тебя что-то на свитере. Он протягивает пальцы, убирает какую-то нитку и отбрасывает ее в сторону. А еще улыбается, смешно вытягивая губы. - Спасибо, - ей отчего-то смешно и она закрывает рот ладошкой, чтобы нечаянно не хихикнуть вслух, а он пытается развернуть ее в исходное положение рукой, но случайно задевает стул, отбивает палец и тоже начинает глухо смеяться, потирая ушиб. Она никогда не получала замечания, но именно сегодня она об этом не жалеет. «Когда кому-то искренне жаль, люди дарят акации. Так они признают свои ошибки и вину. Не знаю почему, но может, ты хотел бы желтые акации? Они хоть и грустные цветы, но желтый цвет, по крайней мере, скрасит эту печальную атмосферу. Как ты думаешь? Сегодня я вспомнила, за что любила тебя пять лет, но так и не поняла, за что любил меня ты. Страшненькую, скучную, серую и непривлекательную. Ты просто всегда говорил, что я красивая и не позволял продолжать эту тему. Сегодня я пыталась разобраться, почему люблю тебя снова, спустя еще несколько лет. Может за то, что ты все еще мой на подсознательном уровне? Или мне просто хочется, чтобы ты увидел меня? Скажи, что больше всего нравится тебе? Мне давно стоило просить твоего прощения, но я опоздала почти на четыре года. Прости.» Боль обиды горела ярким, неугасающим пламенем. Она ненавидела. Не выносила собственного характера и собственных поступков несколько лет, пока в итоге не смирилась с потерей. Он исчез бесследно. Бывшие друзья, раньше, будучи настоящими и самыми близкими, теперь не знали как он и чем занимается. Все страницы в социальных сетях, когда-то принадлежавшие ему, давно перестали существовать. По холодным коридорам теперь ходили небылицы, заменяя плоть и кровь некогда существующего человека. Он исчез и это, кажется, последнее, что он сделал в ее жизни… «Письмо. Оно до сих пор лежит в ящике, до сих пор видит свет и до сих пор дополняется словами. Ты не забрал его и я подумала, что было бы уместнее его закончить и отдать тебе. Но ты потерялся. Исчез, спрятавшись за нерушимую стену моей бесконечно долгой печали. Но я все еще тот единственный человек, который знает, где ты находишься». Она кладет желтые акации поверх конверта с письмом, оборачивается в поисках живой души, а затем стоит и долго смотрит на то, как бумага превращается в бесформенную кашу, расползается и идет ко дну. Акации плывут в разные стороны в поисках хозяина. «Твое море обещало мне доставить посылку. Прости, если долго, я уверена, что оно будет стараться изо всех сил. Мы всегда смогли бы быть вместе, если ты захочешь. Нам следует только попросить и волны помогут нам встретиться. Скажи, что ты хочешь. Пожалуйста. И мне никогда не придется говорить грустное обжигающее ‘прощай’». Акация - цветок, олицетворяющий тайную любовь, одиночество и признание ошибок.