Записки сумасшедшего

Она… она… она… Эти три буквы, три быстрых, четких удара сердца, после которых начинает по всему телу растекаться блаженное тепло. Она больше не уходила. Сидя в кресле столетней давности, как хороший торт пропитанном моим отчаянием последних месяцев, она, закутанная только в одно одеяло, листала какой-то русский роман. Пролистывая страницу за страницей с характерным шелестом волн вместо страниц, она не удостаивала взглядом ни единого слова, словно сказать ей они могли не больше, чем новости по первым каналам. В этой серой комнате она, казалось, поменяла цвет волос. Они, освещённые солнцем, падая ей на лоб, становились цвета пшеницы, колосящейся на огромных полях, раскинувшихся до самого горизонта, касаясь колосьями заходящих лучей. Она — девушка без имени, без прошлого и без будущего. Ищет ли она что-нибудь, нашла ли она то, ради чего сможет остаться? Я мог бы отдать все своё богатство, все драгоценности своей матери, только бы выкупить этот ответ из Ее уст, столь сладких, далёких… Она не говорила клятв, она не оправдывалась, не доказывалась что-то мне. Она лишь смотрела на меня. И я теперь не боюсь говорить "я", потому что она рядом, сейчас, здесь, сидя в этом протертом временем и бедной пустотой кресле, заполнила его, как когда-то меня. И теперь я счастлив.