Фрагмент 8
21 апреля 2017 г. в 01:08
***
Боль — удел живых. Обычно она враг, но может быть и союзником, Ромига знает это давно. Неприятно? Ещё как приятно: со всей остротой ощущать себя живым! До искр и тумана в глазах, до эйфории… Стоп! Если позволишь сознанию уплыть на этих волнах, уже не отличишь боль, которая на пользу, от той, что во вред.
Вильяра — понятливая. Ромига легко объяснил ей, в каких упражнениях нуждается, но не может пока делать сам, и теперь она играла им, будто тряпичной куклой: гнула, скручивала так и эдак, тянула за конечности. В должной мере плавно, медленно, осторожно. Уверено и безжалостно… Нет, отчаяние от собственной беспомощности — не впрок. И ярость — не к месту. Он сам попросил, и так надо. Вильра — лучшая помощница. Чуткая как… Если не смотреть на неё, легко представить, будто оказался в руках собственного двойника. Если сфокусировать взгляд… А не слишком ли ярко разгорелись чужие серебристые глаза? Розовый язычок облизнул влажно блеснувшие клыки…
— Эй, охотница, не смотри на меня, как на еду. Отравишься!
— А вот ты, Нимрин, и вслух заговорил! Раздышался? Раздумал идти к щурам?
Хотел ответить, что да, и не дождутся. Хватанул воздуха — резковато, не в такт — прострелило, опоясало, свело судорогой рёбра вместе с диафрагмой, только захрипел сквозь зубы. Вильяра вдвойне осторожно довершила начатое движение, заглянула ему в глаза и запела. Магия, облечённая в звуки, постепенно уняла боль до терпимой. Перед разминкой Ромига нарочно просил целительницу не глушить ему никакие ощущения, но сейчас был ей очень благодарен. «Хватит пока. Уложи меня ровно, отдохну. Спасибо тебе».
Лежал навзничь, глядел в потолок сквозь ресницы, чувствуя себя чем-то вроде медузы на песке. Искалеченный дух, дырявая память, раненое тело. И по крайней мере, последнее повреждение — заслуженная расплата за самонадеянность. И от стыда не сдохнешь, раз уже не сдох от обсидиана в сердце: Тьма не взяла. И жить-то хочется. Пустота небытия, которой он успел отхлебнуть и распробовать, задним числом теперь страшит до озноба.
А колдунья снова заглядывает в глаза, гладит по лицу, по волосам, что-то ласково мурлычет. Ей его исцеление тоже обошлось не дёшево. А он только и может сейчас, что улыбаться… И выздоравливать побыстрее! «Я отдохнул. Продолжим.» «Уверен?» «Да.» «Нет, Нимрин! Ты боишься и спешишь. А ещё будто наказываешь себя. Не надо так! Ты быстро поправляешься. Быстро и хорошо, я вижу, слово целительницы. Наберись терпения! Я рядом, я буду с тобой, пока вылечу тебя, пока поставлю на ноги…»
Он ловит миг, когда её шершавая ладошка касается губ, и целует. Мечтает поскорее оклематься достаточно, чтобы пойти со своей колдуньей в круг. Возможно, завтра или послезавтра… «Вильяра, сколько дней ты меня лечишь?» «Ночь, день, вторая ночь.» А ему в полузабытье показалось — дольше. И всё же следует прояснить один момент, пока не ткнули носом: «Нельмара. Помню, мы с ним договаривались. Я сильно вас всех подвёл?» Вильяра отвечает спокойно, без малейшей заминки: «Хранитель знаний рассчитывал на тебя, но мудрые справляются сами. Латира говорит, так даже лучше, и я ему верю. Если ты можешь сейчас слушать стихии, убедись и успокойся. Всё хорошо, Нимрин. Всё будет хорошо.»
Ненадолго отвлечься от непорядка в собственном теле — вовне. Ночь плывёт над Голкья, глубокая ночь на ущербе луны. Тьма в такие ночи закономерно сильна… Ой, нет! Сегодня Тьма нарочито, неестественно сильна. Тьма сыта и довольна, словно обожравшийся хищник. Равновесие не просто восстановили — кто-то заметно качнул его в другую сторону, и это сделал, совершенно точно, не полуживой нав. Хотя ему с того хорошо: быстрее выздоровеет. Но в целом — ситуация кажется тревожной. Кажется? «Вильяра, скажи, а сама-то ты их слушаешь? Ты не замечаешь ничего странного?»
***
Нимрин бы не сказал, Вильяра не заметила! Мудрую учили каждый миг её жизни слышать воздух и воду, лёд и пламя, камень и зелень. Но что поют миру старшие, изначальные стихии — обычно не важно, слишком всеобъемлющи их голоса, неизменно-размерены шаги. Поганец Средний разбередил Свет. Волей-неволей пришлось восстанавливать равновесие, петь Великие тёмные песни. Ярче Свет — глубже Тени, таков закон. Но без постоянной привычки трудно следить за тем, что прежде не нуждалось в присмотре. Вот и прокараулила… Что? Что-то.
— Мудрый Латира, ты спишь?
— Уже нет, Малая. Что случилось?
— Не знаю, Старый. Тени как-то разом набрали силу.
Старик послушал, а после ругнулся щурами на десять колен, зло и замысловато, чего за ним обычно не водилось.
— Старый, что? — требовательно переспросила Вильяра.
— Хочу ошибиться… Но не знаю другого способа напитать одну стихию, не затронув остальные. Кажется, какой-то выползков выкормыш спел над алтарём-камнем песнь Повелителя Теней. Да кто ж таких недоумков в мудрые напосвящал! Чтоб его щуры наизнанку вывернули да присолили!
Вильяра невольно, по-детски, расширила глаза и прижала ладони к щекам. Она слишком хорошо помнила сказки про Повелителя Теней и его зачарованных слуг: жуткие и увлекательные. Слушать — заслушаешься, а вот в жизни… Нет, после Великих песен, после поединка воли с Наритьярой Средним мудрую Вилья мало что могло напугать всерьёз. И в тех же сказках, Повелитель Теней был никак не страшнее Солнечного Владыки. И самое ужасное, самое смертельное — их схватка — уже миновало Голкья: Средний мёртв. Кто бы сегодня ни зачернил лицо сажей и ни встал над древним алтарём, он не успел набрать много силы. И не успеет, мудрые быстро отыщут в своих рядах перевёртыша… Если только он из мудрых! А кто ещё достаточно силён и дерзок, чтобы рискнуть?
— Старый, а вдруг это Стурши?
— Мы с Нельмарой как раз говорим об этом. Погоди, Малая…