Сказки Анволы

Помнится, в снежную зимнюю ночь, когда падают словно не хлопья, а звезды, когда месяц растет до несущей луны, за окном еще вечер (хотя мнится, что поздно), мама песни поет, в руках тесто сминает, мука снежно летает, на нос мне оседает, а я громко смеюсь, хохочу, юбку мамы хватаю, мошек белых ловлю и за ней наблюдаю. Всё в руках — волшебство: из огромной перины вдруг являются плюшки, ватрушки да шанежки. Я леплю — пальцы липнут — криво тесто мешается (но мама и мое сажает в печь). Вместе с котом остаюсь их стеречь, и на маленькой кухне пахнет сладко и вкусно, скоро папа придет и станем есть с чаем; в аромате его запляшет мелисса, ромашка и чайные листья. А потом я лягу под пуховое одеяло, все буду говорить, что маминых сказок мне мало — пусть почитает папа! Но он обещает мне в выходные (сегодня рассказывает их брату). Перед глазами во тьме замелькают цветные заплатки, и мама посадит меня на месяц качаться, и звезды западают часто-часто… И станем мы с ними летать до утра. Теперь уже мама сама: сказки цветные я сочиняю, тесто в румяные шаньги сминаю, звезды детям своим в сны рассыпаю, отправляю летать по ветрам. Нет ничего волшебнее для меня.