Сказки Анволы

Лежишь себе, пишешь дело. За окном половинка грейпфрутовой луны размокает в полупрозрачном небе. В голове одни былички, а в доме все спят. А дом огромный, чужой, когда в нем одна, постоянно чувствуешь на себе взгляды. И не одна чувствуешь, но не замечаешь, ведь с соседом не страшно. А никого нет. Только ходит, шуршит, сопит где-то в затылке. А я лежу, соседки спят на матрасах, посапывают сладенько — не выспаться при такой работе. Лежу на боку, пишу. За стеной большой зал, а в нем мышь. Даже мышонок, серенький, утипутный, из тех, у кого хвост длиннее тельца. Мы уже ловили его в спальне и выпустили в свежую травку, сразу за серым, проветренным в дожде деревянным крыльцом. Он вернулся и хозяйничал на кухне на следующий же день. Сейчас вот в комнате. Уже говорим, что это домовой, старшие решили извести (по-другому не выйдет), а у меня все — чуть в мышеловку — дом как карточный домик под вентилятором. Лежу, пишу предложение, придумываю, чтоб посмешнее. Кто-то полухрапывает прямо за плечом, страшно — не повернуться, а все спят. Стучит что-то в стене. В соседней комнате домовейка мышит новые провода. Шторы в колосьях незасыпающего солнца. В копну волос храп выдыхается. Я ставлю точку и поворачиваюсь. У двери вверху черная щель, а на стуле лежит книжка с быличками. Огромный темный хозяин дома сопит теперь прямо в лицо.