Сказки Анволы

Дома — холмы и мягкий — не гребень — горизонт леса. Стою, еще крохотная девчонка, у пригорка, представляю медведей, а там — раз махнуть рукой — леса дремучая полоса после полей с картошкой, которую едем копать. Я покопаю немножко и убегу к бабке знакомой, что у печки сыплет на стол мукой, чтоб тесту не прилипать. У бабки домишко из древа сухого, потемневшего, морщинистого от ветра и здешних дождей, как и она сама. От беготни за день уморюсь слишком, прилягу на руки, так за столом и усну. Сладко пахнет от смородиновых гроздей, в душе томятся неспетыми песнями заклички на весну, да еще от дождя: «Дождик, дождик, перестань»… А там в бане березовые вички, парно, банник местами темными шипит себе… За холмом, где дорога умирает глазу, поле с картофелем — в небе сразу, лес не острится вовсе в облаках-подушках, ничего нет. Мир кончается, хоть на лошадь сядь верхом, хоть на мякиш будущий, растущий в кадушке, хотя и перешагни тот холм. Увижу за ним я деревни потом, скворечники на чердаках и конюшни. Но все равно за холмом — пустынь; видно, нечистого дом, мир за ним раз — и расплющен, и ничего тебе в нем.