Три истории

POV Аскольд. Два года прошло мучительно долго. Я всё падаю… Каждый день с другой, но всё одинаково. С Лесей было по-другому. Я хожу на концерты. Рок-н-ролл - моя единственная живая страсть. Я кричу со всеми в такт музыке. Танцую, просто танцую… А так я перестал понимать мораль. Не вижу, что плохо, а что хорошо. И сам поступаю по давно придуманному плану. Одни и те же слова, что ты единственная… Снова новое свидание с тобою... Те же улыбки, взгляды да слова. Мы были лишь опьянены мечтою. Конечно, одна и та же глава. Читаю я во второй день знакомства, а потом ухожу… Как же приелась жизнь. Скучная… Вика тоже мрачно глядит на жизнь, но как-то по другому. Она понимает меня, а я нет. Грустно, что я не знаю, кто я. Алкоголь тоже надоел, но я пью и пью, как заведенный автономный механизм. На днях произошёл интересный случай. Меня отец отправил к психологу, и знаете, у меня начальная степень шизофрении, когда общаюсь с вами, считая себя героем книги, и что, возможно не было никого… Но не может быть так. Леся и Крис не плоды моего воображения. Я помню, как мы играли… Я взял и просто ушел, напоследок платя врачу, чтобы он мне написал, что я здоров. Родители были счастливы и как будто снова полюбили меня или не переставали любить. А впрочем, всё равно. Пути назад нет. Надо найти себе место, там где всегда ждут. Леся не должна страдать из-за меня… надо сделать так, чтобы укрыть её от тьмы. Пожалуй, пора. Я пришел на старое кладбище. Как же тут уютно и холодно. Наверное, холод - это шёпот мертвых, который сливается в мелодию, которая для каждого своя. Для меня это шум прибоя и завывание ветра с шелестом листвы, но в центре композиция меняется. Слышен голос. Песня легкая, но до боли проникновенная, будто что-то или кто-то сжимает моё сердце. Хватка смерти? Рука медленно опускается в карман в поисках ножа… Поднимайся, топор палача, подумал я, сглотнув. Кровь медленно течет по рукам. Я закрываю глаза. Я лечу и вижу друзей на холме… Вдруг резкая боль в плече заставила открыть глаза. Вика? Снова тьма... POV Вика. Еле успела... Он не просыпается... Говорят, когда проснётся - неизвестно. Господи... Я всё время страдала когда видела его с другими. Я любила его, а он не видел этого. А когда он сказал, что ему пора, моё сердце почувствовало, что дело плохо. Как же он мог со мной так... Я тонула вместе с ним… говорят, что утопающий всегда утягивает кого-нибудь с собой на дно. Больно. Почему люди не видят счастья под носом?! Я готова была на все, а он о своей Лесе! Разбил мне жизнь, а во сне улыбается, гад. Я подожду, буду рядом ждать, когда проснешься… POV Аскольд. Поляна моя… Рядом с древесным старцем сидит Крис и Леся. Ребят, давайте играть. Но они не слышат меня. Говорят, что я не сдержал обещания. Ругают меня. Я не могу дотронуться до Криса и не могу обнять Лесю. Они вместе, я им не нужен, но я не могу уйти. Все повторяется. Леся говорит, что нашла меня в Крисе и что я и есть Крис. Нет! Леся, я рядом с тобой... Ответь... Я не дождался. Прости!!! Я поддался тьме. Она проглотила меня. Мне жаль, Лесь. "Мы слышим, но ты не тот. Ты разбил сердце мне и другой, иди к ней. Проснись." Но я не мог. Я остаюсь с вами! Пожалуйста, хоть на час. Давайте поиграем в прятки… Или хотя бы скажите, почему сгнил дуб и поляна в огне? В этом виноват я. -Нет, мы все изменились и разрушили дом, - сказала Леся сквозь слезы. - Мы как будто ведьмы... Твари, а не люди. Теперь я поняла твой стих. Я иду по заброшенной тропке. Здесь никого. Лишь ветер дует. О, забытые кем-то коробки… Черт, ветерок вовсю лютует. На левой стороне дом сожранный временем , А на правой стороне бедный ,заболоченный пруд. Пугало занятое своим вечным бременем…. Со старых, мудрых деревьев валится ссохшийся трут… Ах, как здесь всё угнетающе тихо. Даже птицы здесь не летают. Убегаю отсюда я лихо. Ведь здесь же мечты исчезают. Я снова иду по этой заброшенной тропке… Да здесь тот же разрушенный дом и пруд одинокий. Здесь мечты мои сгнили как эти же коробки. Только тут я смог почувствовать жизни смысл глубокий. -Мы виноваты, мы палачи, но взнесли топоры не над головами других, а вознесли их лезвия над собой, - сказал Кристиан. И дальше лишь тьма и музыка смерти. Я вижу тьму, но не умираю и не просыпаюсь. Иду в пустоте на звук песни. Вечно иду и сквозь тьму гляжу. Но вижу только её силуэт, но чей - я не знаю.