без вкуса и цвета // сборник драбблов

[ты пришел оттуда, где всегда весна существуешь лишь там и больше нигде] твои пальцы ловко перебирают клавиши, губы отсчитывают такт, глаза прикрыты. тобой можно наслаждаться вечно. твоя музыка — нечто необыкновенное. ты бросаешь вызов самим Баху, Бетховену и Чайковскому. ты играешь на свой лад. не обращаешь внимание на то, как на тебя смотрят, потому что они не понимают, что это твоя музыка. твоя музыка — это ты, дэн — возможно, впереди только темная дорога, но ты все равно должен продолжать идти. верь, что звезды будут освещать тебе путь, пусть их будет и немного, — это первое, что ты сказал мне, когда я неудачно отыграл свою партию. это были твои первые слова мне. с которых все началось. ты всегда говорил, что хочешь, чтобы музыка дошла до сердец людей, а не до ушей судей. со сцены ты всегда выходил с цветами, с улыбкой, но не тщеславной, потому что ты знал, что не выиграл, ведь это неважно. это была счастливая улыбка. и она делала счастливым каждого в зале. [мир перестает существовать, потому что ты затмеваешь время] наивный, не от мира сего. общение с тобой, будто безумный аттракцион. ты словно путешествие, цель которого скрыта за горизонтом. ты воплощение свободы, но свобода лишь в твоей музыке. мой мир изменился задолго до этого момента, просто я не осознавал этого. ты развеял все, что мешало мне. спасибо тебе за случайную встречу, дэн. в тот день мой мир, даже мои клавиши, всё стало цветным. ты будто скрываешь сияние луны, нас обоих в этой музыкальной комнате, посреди ночи. как будто все перестало существовать в этом мире, кроме нас двоих. и то, что я смотрю на то же небо, что и ты, заставляет меня видеть его по-другому, метаясь от надежды к отчаянию по мановению твоей руки; а сердце мое будто начинает наигрывать ту старую мелодию. как назвать это ощущение? как назвать это чувство? думаю, оно зовется «любовь». я уверен, это и зовут любовью.